Lektüremonat Juli 2019
Andrea
Levy: Eine englische Art von Glück.
Vier
Biographien werden in der Zeit des Zweiten Weltkrieges und der Jahre danach
miteinander verknüpft: das junge Ehepaar jamaikanischer Einwanderer und ihrer
britischen Vermieter. Ihre Entwicklung verläuft in gewisser Weise parallel,
ähnlich und doch ganz unterschiedlich. Beide sind eher Zufallsehen, die Männer
abwesend, erst im Krieg, dann der Brite verschollen, der Jamaikaner ins
„Mutterland“ England vorausgereist. Die Frauen sind initiativer, viel
geeigneter, ihr Leben selbständig in die Hand zu nehmen, während die Männer dem
Lauf der Dinge folgen. Doch die Frauen können aus der ihnen auferlegten Rolle
ebenso wenig ausbrechen, Queenies frei(zügig)es Leben endet ebenso schnell mit
der Rückkehr ihres Ehegatten, wie Hortenses Ausbildung zur Lehrerin mit gehobenen
Manieren auf Jamaika ihr alles andere als die erhoffte Anerkennung, geschweige
denn einen Beruf verschafft. Bernard unterliegt den kleinbürgerlichen Zwängen
seiner Erziehung – zu denen auch ein ausgeprägter Rassismus gehört – der es
Einwanderern wie Gilbert schwer macht, in dieser Gesellschaft überhaupt
anzukommen. Was an Andrea Levys (geboren 1956) Buch am meisten erschüttert, ist
eben jener alltägliche, tief verankerte und allgemein akzeptierte Rassismus,
dem allein schon die räumliche Nähe zu einem Farbigen zuwider ist – und der
sich jederzeit im Recht sieht. Dass Hortense und Gilbert England als
Sehnsuchtsland verstehen, wird ebenso wenig anerkannt, wie Gilberts Dienst in
der Armee – er diente in der Royal Air Force genau wie Bernard; auch die Diskrepanz,
dass man gemeinsam ein zutiefst rassistisches Regime bekämpft, wird nicht
wahrgenommen. Trotzdem gelingt es Levy mit ordentlicher Portion Humor
Sympathien für alle ihre nicht ganz einfachen Charaktere zu wecken. Die
Übersetzung tat sich schwer mit dem Slang, hat zwar ihr bestes versucht, in
allem gelungen erscheint dies jedoch nicht. Dem Lesevergnügen tut dies aber
keinen Abbruch.
Henry
Troyat: La neige en deuil.
Marcellin
und Isaie sind zwei sehr unterschiedliche Brüder, die in einem hochgelegenen
Gebirgsdorf wohnen. Isaie, wesentlich älter, ist eigentlich mehr Vaterfigur, er
liebt das ruhige Leben als Hirte in den Bergen, doch Marcellin drängt es fort,
er will die Langeweile des Dorfes hinter sich lassen und sein Glück in der
Stadt versuchen. Doch der von ihm gegen den anfänglichen Widerstand Isaies
geplante Verkauf des gemeinsamen Elternhauses als Sommerdomizil für einen
reichen Auswärtigen scheitert. Nachdem hoch oben ein Passagierflugzeug an den
Felsen zerschmettert ist, wittert er eine neue Chance. Zwar ist ein
Rettungstrupp unter dem besten Bergführer des Ortes ebenfalls umgekommen, noch
dazu besteht aufgrund des strengen Winters keinerlei Aussicht, Überlebende zu
finden. Marcellin glaubt aber Gerüchten, das Flugzeug habe zudem Gold
transportiert. Eindringlich überredet er seinen Bruder, einst selbst ein
gefragter Bergführer, heimlich den gefährlichen Aufstieg zu wagen – der lässt
sich aus Liebe zu dem Jüngeren darauf ein. Der Trip gelingt mit Mühe, doch als
Marcellin beginnt, die Leichen zu plündern, stellt sich heraus, dass eine junge
Frau noch am Leben ist. Isaie will sie retten, doch Marcellin kann keine Zeugen
gebrauchen… Spannender Roman des Akademiemitgliedes Henri Troyat (1911-2007)
mit offenem Ausgang.
Die
„Wolfsgrenze“, so erklärt ein Hinweis vor Anfang des Textes, ist ein
umgangssprachlicher Begriff aus Finnland, mit dem Städter den Übergang zum
Hinterland, der „Provinz“ bezeichnen. Nun, Wölfe, Grenzen und Menschen sind die
Hauptakteure in diesem vor wenigen Jahren erschienenen und vielfach gepriesenen
Roman der britischen Autorin Sarah Hall (geboren 1974). Ein politisch
engagierter, bestens vernetzter und mit dem größten Grundbesitz Englands
ausgestatteter Earl verfolgt das ehrgeizige Projekt, auf seinem weitläufigen
Privatterrain das erste wildlebende Wolfspärchen auszusiedeln. Nachdem er die
politischen Stellen überzeugt hat, gelingt ihm dies letztlich auch bei der
Wolfsexpertin Rachel Caine, die allerdings eher aufgrund familiärer Umstände –
ihre Mutter liegt im Sterben, sie ist nach einer durchzechtem Nacht von einem
Kollegen schwanger – aus ihrer bisherigen Anstellung in die Heimat zurückkehrt,
die sie vor langem verlassen hat. Während die Leitung des Wolfsprojektes auch
aufgrund der netten Kolleg*innen mehr oder weniger nach Plan verläuft, sind die
familiären Probleme schwieriger zu lösen: Rachel entscheidet sich nach langem
Zögern gegen eine Abtreibung, gibt jedoch dem Vater des Kindes weiterhin nicht
Bescheid. Das Verhältnis zu ihrem Bruder nach dem Tod der Mutter renkt sich
besser ein als das mit ihrer Schwägerin, doch bricht die Ehe schließlich
auseinander, woran der
drogensüchtige Bruder hauptschuldig ist. Derweil geht
Rachel in ihrer Mutterrolle auf und auch das Wolfspärchen bekommt nach
Nachwuchs. Dagegen bricht etwas anderes auseinander: anders als bei der realen
Entscheidung sprechen sich die Schotten im Roman für eine Abtrennung von
Großbritannien aus. Dem Earl spielt dies in die Hände, offenbar verfolgte er
von Beginn an ganz andere Pläne, wie Rachel bemerkt, als die Tiere durch
Sabotage aus dem Schutzgebiet ausbrechen. Halls Buch liest sich gut und man
gewinnt bald Sympathien für ihre Figuren – was nicht gänzlich unproblematisch
ist, denn selbst die zweifelhaften Charaktere entpuppen sich (fast) alle als
eigentlich doch im tiefsten Innern nette Kerle –, mit der Zeit stellen sich hin
und wieder Längen ein, auch die Schilderungen ihrer Mutterliebe zerren etwas an
den Nerven, letztlich folgt man der Geschichte weiterhin mit einer gewissen
Freude am Lesen, fragt sich aber am Ende, was man da eigentlich gelesen hat.
Jürgen
Fuchs: Fassonschnitt.
Mit
18 wird Jürgen Fuchs (1950-1999), in Ausbildung bei der DDR-Reichsbahn,
zur NVA eingezogen. Sein literarischer Bericht schildert die ersten beiden
Wochen in der Ausbildungskaserne Johanngeorgenstadt, die den jungen Mann in
zahlreiche Dilemmata und Zweifel stürzen. Wie kann er unter dem Drill, der
Unter- und Einordnung, dem als sinnlos Erkannten seine Integrität bewahren? Wo
fängt das stumpfe Mitmachen an, das gedankenlose oder sogar akzeptierte
Unterwerfen, wo ist die eselbstgesetzte Grenze, die nicht mehr überschritten werden
darf? Und lohnt sich ein Widersetzen, sei es noch so klein, überhaupt, da es
doch letztlich kaum einem auffällt, den großen Betrieb nicht stört, stattdessen
einem selbst – der doch z.B. studieren möchte – schadet, vielleicht darüber
hinaus auch der Familie? Fuchs‘ Buch über eine noch dazu vielen Westdeutschen
vermutlich völlig fremde Problematik ist ein unglaublich reflektiertes und auch
selbstkritisches Buch, das eigene Handlungen ständig hinterfragt, sich selbst
dabei ertappt, Dinge zu tun, die man nicht gewollt hat oder einfach hinnimmt,
weil es bequemer ist – oder vielleicht gar nicht falsch? Es ist auch keiner
dieser oftmals ins Klischee abdriftenden Kasernenhofromane mit geschundenen
Rekruten und fanatischen preußischen Offizieren, sondern ein schonungsloser
Bericht, der auch dem Gegenüber gerecht werden möchte, gerade weil er sich
seiner selbst nicht sicher ist. Dadurch ist er wesentlich subversiver. Dies
hatten auch die Behörden der DDR erkannt. Fuchs wurde nach dem Biermann-Vorfall
ausgewiesen, aber noch immer als so gefährlich erachtet, dass die Stasi in auch
im Westen zermürben wollte. Nach der Wende setzte sich Fuchs dementsprechend
für die Aufarbeitung und die Aufklärung über die Stasi-Verbrechen ein.
Stefan
Andres: Die Dumme.
Stefan
Andres (1906-1970) war einer der meistgelesenen Dichter der Nachkriegszeit, in
den Jahren zuvor hat er sich mit mal mehr mal weniger Erfolg durch die Innere
Emigration laviert, berühmt wurde sein Camouflage-Buch „Der Großtyrann und das
Gericht“ (1936). Heute gehört er schon zu den fast Vergessenen. „Die Dumme“,
ein Roman aus dem Spätwerk, ist alles andere als ein misogynes Buch, wie der
Titel suggerieren könnte. Tatsächlich ist dies das abschätzige Urteil der
Männer über die junge Lina, die tatsächlich naiv und gutgläubig, deren zielgerichtetem
Charme nicht widerstehen kann. Zu spät begreift sie den Egoismus der Herren der
60er Jahre, egal ob in Ost oder West, der rheinische Kapitalist ist keineswegs
sympathischer als der überzeugte Kommunist in Ost-Berlin, zu dem er sie
abschiebt. Der eine braucht nur eine hübsche Gespielin, der andere versucht sie
zudem zu erziehen. Hinter beidem steckt eine tiefgehende Menschenverachtung,
die jeden als dumm abqualifiziert, der sich dieser nicht unterordnet. Andres
Roman war damit durchaus mutig, seine auf einem (christlichen) Humanismus
basierende Botschaft wird man in keinem der beiden Deutschlande gern gehört
haben. Bitter ist vielmehr, dass der Typus unabhängig ist von irgendwelchen
längst verschwundenen Staatsgrenzen und das Buch dadurch aktueller wirkt denn
je – es müsste viel mehr solcher Dummen geben.
Robert
Seethaler: Die Biene und der Kurt.
Margriet
de Moor: Der Jongleur.
Eine
Pension im Amsterdam der Nachkriegszeit: dort versammeln sich verschiedene
Varieté-Künstler*innen, vom Zauberer über einen Leitermann bis zum einbeinigen
Schnellzeichner und dem titelgebenden Jongleur, um von dort zu ihren Auftritten
auf den Bühnen der Stadt zu gelangen. Man kennt sich, man tauscht sich aus,
aber harmonisch geht es nicht unbedingt zu. So fädelt der Zauberer eine Intrige
gegen den Jongleur ein, da er bemerkt, dass dieser ein Auge auf seine Geliebte,
die Taubenkünstlerin „Mis Daisy“ (die falsche Schreibung ist Teil des Künstlernamens)
geworfen hat – und es damit ehrlicher meint als er selbst. So recht kommt der
kurze Roman der Niederländerin de Moor (geboren 1941) nicht in Fahrt. Obwohl
sonst eine Meisterin, verliert sich die Geschichte etwas im Nichts, zwar
gekonnt mit Anspielungen verfahrend und die Erzähltechnik perfekt beherrschend wie
der Jongleur seine Kunststückchen, aber es fehlt der sonst jeden Roman de Moors
zum Erlebnis machende melancholische Grundton mit seiner einfühlsamen
Betrachtung der Charaktere. Man sollte ganz schnell zu einem ihrer anderen
Bücher greifen, um erst gar keine Enttäuschung aufkommen zu lassen. 
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