Amos
Oz: Im Lande Israel.
Im
Jahr 1982, im Libanon herrschte gerade ein Bürgerkrieg, in den auch Israel
involviert war, reist Amos Oz (1939-2018) durch sein Heimatland und sprach mit
vielen Menschen unterschiedlichster Herkunft und politischer Einstellung. Die
Gespräche fasste er zusammen, veröffentlichte sie erst nach und nach in einer
israelischen Zeitung und schließlich im vorliegenden Buch. Oz‘ Anliegen war,
möglichst viele Seiten der Gesellschaft zu repräsentieren, dies ungefiltert,
wobei etwas problematisch war, dass er selbst als öffentlich bekannte Person
und wahrgenommen als linker Intellektueller, bei seinen Gesprächspartner*innen
bereits Reaktionen hervo
rrief – die er ebenfalls ungefiltert dokumentierte. Er
besuchte junge jüdische Siedler im Westjordanland, Palästinenser im
Gazastreifen, orthodoxe, streng religiöse Juden, gemäßigte Mitglieder einer
arabischen Zeitungsredaktion, Einwanderer aus den Tagen vor der Staatsgründung
und einige mehr. Die Tendenz ist deutlich: die israelische Gesellschaft ist
stark fragmentiert, sie liebt es zu politisieren, spitzt aber ihre Positionen
oft so scharf zu, dass Unversöhnlichkeit entsteht – nicht bei allen –, was sich
auch darin zeigt, dass kaum einer der Beiträger*innen, wie Oz in einem Nachtrag
offenlegt, sich von ihm richtig wiedergegeben sieht. Zwar ist der Hintergrund
eines gerade herrschenden Krieges zu berücksichtigen und die leisen
Hoffnungstöne dürfen nicht überhört werden, doch die Uneinigkeit der Israelis
untereinander und der Konflikt mit den Palästinensern bildeten bereits damals den
Kern, der das Alltagsleben aller Bewohner ohne Aussicht auf baldige Lösungen
bestimmte. Dies hat sich auch nach gut vierzig Jahren nicht geändert.
Hermann
Kesten: Meine Freunde, die Poeten.
Es
gibt eine Szene in Hermann Kestens (1900-1996) Portaitbuch, in der er im Exil
gemeinsam mit Joseph Roth und Heinrich Mann an der südfranzösischen Küste in
einem Café sitzt. Heinrich Mann erkundigt sich nach dem Verbleib des
Schriftstellerkollegen Jakob Wassermann, Kesten und Roth müssen ihm etwas
verlegen berichten, dass Wassermann bereits seit einigen Jahren tot sei. Mann
fallen noch einige Bekannte ein, von denen er länger nichts mehr gehört habe,
jedesmal und jedesmal mit größerem Zögern müssen Kesten und Roth eingestehen, dass auch diese tot
seien. Selbst Magnus Hirschfeld, den Kesten zu seiner Erleichterung noch
gestern angetroffen hatte, ist in der vergangenen Nacht, so Roth, verstorben.
Konsterniert verlässt Heinrich Mann das Café. Die Szene ist zwar stark
stilisiert, erkennbar durch den immergleichen Ablauf der Fragen, Kesten hat
jedoch sicher nur ein echtes Erlebnis auf dieses eine Gespräch konzentriert,
das die traurige Situation der Exilant*innen zusammenfasste. Und es ist
gewissermaßen auch die Situation seines Buches. Denn der doppeldeutige Titel
ist einerseits eine Hommage an verdiente Vorbilder – im kürzeren zweiten Teil –
vor allem aber eine lebendige Schilderung der tatsächlichen Freundschaften
Kestens mit seinen Kolleginnen und Kollegen aus der schreibenden Zunft – von
denen die meisten Exilant*innen und zum Zeitpunkt der Veröffentlichung längst
tot waren. Physisch und oft auch im Gedächtnis der Leser*innen. Was sich für
uns heute liest wie eine Literaturgeschichte der klassischen Moderne von den
Gebrüdern und Klaus Mann über Tucholsky, Toller, Feuchtwanger, Kästner, Döblin
bis Stefan Zweig und Joseph Roth, musste oft erst wieder neu entdeckt werden zu
Zeiten von Kestens Buch. Und er war gut geeignet, diese Aufgabe zu übernehmen, eben
aufgrund seiner genauen Kenntnis von Autor*innen und ihrer Werke, wie seine
durchaus mitunter auch kritischen, aber doch stets liebevollen Artikel
bezeugen. Ärgerlich an dem Band ist nur, dass er – obwohl es sich um eine
„Werkausgabe“ handelt, die genau das Gegenteil nahelegt – eine nicht geringe
Zahl an Portraits weglässt und dann, wie um uns auch noch gesondert
aufzuzeigen, was wir verpassen werden, die gestrichenen Autor*innen – und es
sind keineswegs vernachlässigbare! – vorher anführt. Allerdings scheint Kesten
selbst hierzu – leider – seine Zustimmung gegeben haben. Wir hätten gern mehr
statt weniger gelesen.
Harry
Mulisch: Die Entdeckung des Himmels.
Es
wurde mal wieder Zeit für eine literarische Reise ins Nachbarland, warum also
nicht gleich das opus magnum eines der größten niederländischen Schriftsteller
der Nachkriegszeit zur Hand nehmen? So muss man ihn inzwischen nennen – nicht mehr „der Gegenwart“ –, denn Harry
Mulisch (1927-2010) ist leider vor zehn Jahren verstorben, an seinem Rang
dagegen bestand schon lange vorher kein Zweifel mehr. Den bekräftigte er mit
der „Entdeckung des Himmels“ nur ein weiteres Mal, in einer Geschichte, in die
er auch die Dilemmata seiner Herkunft mit einflocht, er, der Sohn eines
österreichischen, in den Niederlanden mit der Nazi-Besatzung kollaborierenden
Ex-Offiziers und einer deutschen Jüdin, eine Kombination, unter der auch einer
der beiden Protagonisten zu leben und zu leiden hat: Max' Vater wurde nach dem
Krieg als Kollaborateur hingerichtet – unter anderem, weil er die Nazis auf die
Herkunft seiner jüdischen Ex-Frau hingewiesen hatte, woraufhin diese – mitsamt
ihren ebenfalls von ihrem früheren Mann verratenen Eltern – erst ins
Internierungslager Westerbork, dann nach Auschwitz abtransportiert und dort
ermordet wurde. Max wuchs versteckt bei katholischen Pflegeeltern auf, die ihn
auch als Waise weiterhin erzogen. Eines Tages, mit Anfang Dreißig, begegnet er durch Zufall Onno, dem
aufmüpfigen Sprössling einer staatstragenden Calvinistenfamilie, Sohn eines
hochrangigen einstigen Regierungsmitgliedes, die beiden Spötter verstehen sich
spontan blendend, es erwächst eine geradezu symbiotische Freundschaft zwischen
dem frauensüchtigen Astronomen Max und dem sein Image als enfant terrible
pflegenden, geistreichen Onno, einem Erforscher altertümlicher Sprachen. Die
Komplikationen, von denen es nicht wenige gibt, liegen außerhalb der tiefen Verbindung
der beiden und zwischenzeitlich scheint eine Dritte in den Bund aufgenommen,
Ada, eine Cellistin, die erst Max‘ Freundin, später Onnos Frau wird. Doch die geknüpften
Fäden werden zu Fallstricken, Max‘ Erkenntnis, dass das Schlimme jederzeit
unterwartet eintrete, bewahrheitet sich in ständiger Abfolge. Nichts in dem
Roman bleibt ohne Konsequenz. Egal, ob Max und Onno auf Kuba versehentlich in
eine Konferenz linksradikaler Kämpfer geraten, ob Onno sich dort von einer
älteren Witwe verführen oder Max und Ada zum gleichen Zeitpunkt längst nach
Abbruch ihrer Beziehung noch einmal miteinander schlafen, woraufhin sie schwanger
wird und dadurch einen Sohn – Quinten – mit unbekannten Vater, Max oder Onno,
zur Welt bringt. Max wird ihn gemeinsam mit Adas Mutter aufziehen, Onno – der
vermeintliche oder vielleicht doch echte – Vater ist inzwischen in die Politik
gegangen, Ada liegt nach einem Autounfall im Koma und siecht dahin. Max
arbeitet in einem neuartigen Teleskopareal auf dem Boden des einstigen
Internierungslagers Westerbork und lebt mit Onnos Schwiegermutter und Quinten
auf einem Schloss, in dem eine Kommunität künstlerischer Familien untergebracht
ist, wovon vor allem Quinten profitiert. Schließlich zerbricht auch diese
Idylle: Onnos wiederaufgenommene Beziehung zu seiner früheren Freundin Helga
endet mit deren Ermordung am gleichen Tag, an dem seine Karrierepläne in der
Politik endgültig scheitern – er flieht, ohne seinen Aufenthaltsort irgendwem
bekannt zu geben. Max muss der Auflösung der Schlossgemeinschaft zusehen, deren
Ende er nicht mehr erlebt: er wird von einem Kometen erschlagen. Quinten begibt
sich schließlich auf die Suche nach seinem Vater, findet ihn und hat noch eine
Mission zu erfüllen, bis auch er plötzlich und für immer verschwindet. Seitenlang
könnte man nun sämtliche Motive aufzählen, die Mulisch in seinem Buch verwebt,
angelehnt an den Titel. Das ist ähnlich spannend wie die feinziselierte
Konstruktion des gesamten Textes, wo einige Dinge fast zu zufällig und zu
gewollt erscheinen – was sie auch sind. Denn wir erleben auch den
buchstäblichen olympischen Erzählerstandpunkt mit, die einzelnen Abschnitte
werden eingeleitet durch Gespräche zweier Engelsgestalten, von denen eine
Bericht erstattet über eine groß angelegte Mission und den dazu nötigen
Eingriffen und Arrangements. Wenn wir also beim ersten Lesen es für allzu
übertrieben und äußerst weit hergeholt halten, dass gerade Max – der Astronom! – ganz
allein und mitten in der ländlichen Pampa der Niederlande von einem Meteoriten
erschlagen wird, dann fällt uns beim zweiten Nachdenken ein, dass es ja einen
himmlischen Regisseur gibt. Natürlich spielt Mulisch hier ironisch mit der
Arbeit des Romanautoren, aber das ist wiederum nur eine der Ebenen. Das
Nacherzählen des komplexen Geschehens wird ihm ohnehin nicht gerecht und ist
auch nicht notwendig: Mulisch schreibt wie gewohnt klar und spannend, man muss
nur selbst zugreifen und wird belohnt mit einem großartigen Buch, über das man
das Beste sagen kann, was es zu einem Buch zu sagen gibt: man ist nach der
Lektüre klüger als vorher.
Richard
Ford: Verdammtes Glück.
Der
Vietnam-Veteran Harry Quinn ist in eine mexikanische Stadt gereist, wo er
versuchen soll, den Bruder seiner Ex-Freundin, der wegen Drogenschmuggel im
Gefängnis sitzt, möglichst aus diesem herauszubekommen. Nun, nach gut einem
Monat, scheint sich endlich eine Chance zu bieten, mit Hilfe eines heimischen
Rechtsanwaltes, der mit den im Hintergrund laufenden, undurchschaubaren
Prozessen und Besonderheiten des mexikanischen Systems und vor allem der Unterwelt vertraut ist. Rae,
Harrys Ex-Freundin, soll mit einem Geldbetrag aus den USA einfliegen, mit dem Quinn ihren Bruder freikaufen kann, der im Knast zunehmend unter die Räder
kommt. Doch nichts läuft wie geplant: Rae bringt zwar das Geld, doch nun wird
alles immer komplizierter, gewalttätiger und undurchdringlicher.
Die örtlichen
Drogenbosse kommen mit ins Spiel, weil sie Sonny, den Bruder, in Verdacht
haben, einen Teil des Schmuggelgutes beiseite geschafft zu haben. Es ist aber
nicht klar, an wen man sich wenden muss, um dieses „Missverständnis“
auszuräumen, mehrere Gestalten tauchen auf, die irgendwie verwickelt zu sein
scheinen, aber wer hat wirklich etwas zu sagen? Und auf welcher Seite steht
eigentlich der Rechtsanwalt? Sonny wird im Gefängnis malträtiert, aber ihm kann man
ebenso wenig vertrauen wie den restlichen Mitspieler*innen. Und hängen die
Gewalttaten in der zunehmend unsicheren Stadt mit den Drogengeschäften
zusammen? Harry Quinn versucht, Klarheit und Übersicht und zu be- auch an
seinem Auftrag festzuhalten, aus noch immer vorhandener Liebe zu Rae. Aber
nichts läuft so wie erhofft. Sehr hartes Frühwerk von Richard Ford (geboren
1944), kaum verwandt mit seinen späteren Romanen, eher etwas für
Liebhaber*innen von anspruchsvoller hard-boiled-Literatur.
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