Rex
Collings (ed.): Classic Victorian & Edwardian Ghost Stories.
Einmal
mehr ein Buch aus der lobenswerten „Tales of Mystery & The
Supernatural“-Reihe der Wordsworth
Edition, von der wir kürzlich bereits den außergewöhnlichen Jack-the-Ripper-Band besprochen hatten. Präsentiert die Serie – die in etwas geänderter
Form glücklicherweise noch immer existiert – im Großen neben Klassikern der
Phantastischen Literatur auch immer wieder Abseitigeres und vor allem
Kollektionen von sonst eher schwer greifbaren Autoren, so gilt dies im
kleineren Maßstab ebenso für ihre nicht wenigen Anthologien zu Subgenres wie
Vampir-, Werwolf oder Gruselgeschichten. Dort sind nicht selten ganz besondere
Perlen aufzufinden. Der vorliegende Band ist allerdings eher durchwachsen. Obwohl
Herausgeber Rex Collings noch im Vorwort verspricht, nicht einfach nur
Horrorerzählungen der Epoche zu versammeln, sondern explizit
Geistergeschichten, hält er dies keineswegs durch – im Gegenteil. Offenbar im
Bemühen, einige große Namen nicht zu vernachlässigen, hat er immer wieder Texte
eingestreut, die völlig ohne Gespenst auskommen und eher der Kriminalerzählung
zuzuordnen sind. Wie er zu dieser Auswahl kommt, wird sein Geheimnis bleiben.
Ansonsten gilt, dass die Mischung stimmt, geboten werden die Meister des Genres
wie M.R. James uns Sheridan Le Fanu, dazu die Ausflüge prominenter Autoren und
Autorinnen ins Fach von Charles Dickens bis Oscar Wilde und dazwischen sind sie
dann, die Wordsworth-typischen Fundstücke. Als Bonus hat – wohl um uns zu
versöhnen – Collings dann noch drei kurze „echte“ Gespensterberichte aus der
Zeit des Viktorianismus angehängt. Sieht man von dem kuriosen Fauxpas der
gespensterlosen Gespenstergeschichten ab, das verlässlich gruselige
Lesevergnügen der Reihe.
H.P.
Lovecraft: The Loved Dead.
Und
weil es so schön war, machen wir gleich mit einem weiteren Band aus der Reihe
weiter. Hier nun haben wir einen Klassiker des Genres, vielleicht dessen
bedeutendsten Vertreter im 20. Jahrhundert überhaupt, vorliegen, H.P. Lovecraft
(1890-1937), so gesehen ist sein Auftauchen in der Reihe weniger überraschend.
Das besondere an dieser Ausgabe ist jedoch, dass es sich hierbei um eine
Sammlung von Geschichten handelt, die Lovecraft als – in seinem Falle buchstäblicher
– Ghostwriter verfasst hat. Diese in vielem frustrierende Tätigkeit war eine
seiner Haupteinnahmequellen. Von Kollaborationen zu sprechen, also
gemeinschaftlicher Arbeit, ist jedoch verfehlt, auf der einen Seite, weil
Lovecraft als (Mit)Autor zumeist gar nicht erwähnt wurde, auf der anderen, weil
er die Geschichten so sehr in seinen eigenen Kosmos integriert und mit seinem
Stil geprägt hat, dass umgekehrt von der Mitautorschaft der Kollegin oder des
Kollegen kaum noch etwas erkennbar ist. Deshalb ist es durchaus gerechtfertigt
– und natürlich auch werbewirksamer –, dass der Band nur unter seinem Namen
veröffentlicht wurde. Die Liebhaber*innen von Lovecrafts Literatur finden
folglich alles, wofür der Meister steht: den unheimlichen Horror in seiner so
präzisen, vermeintlich genauen Form. Und dies ist als Kompliment gemeint, den
Lovecraft beherrscht das schwierige Kunststück, scheinbar exakt zu beschreiben,
genau zu begründen, akribische Hintergründe zu schaffen, doch der eigentliche
Horror bleibt stets ungenau, ist nicht fassbar, spielt sich letztlich in der
Phantasie der Leser*innen – oder gar nur der Protagonist*innen? – ab. Natürlich
strotzen die einzelnen Erzählungen von den zahlreichen Anspielungen und
Verbindungen, die den Lovecraft-Leser*innen so vertraut sind. Hervorheben kann
man eine Geschichte, in der er sich in Science-Fiction versucht, erfolgreich
versucht. Man muss bedenken, dass wir hier erst in den 1930er Jahren sind. Doch
die Geschichte eines Mannes, der auf der Suche nach Kristallen auf der Venus in
ein unsichtbares Labyrinth gerät, wirkt wie eine Vorwegnahme der
pessimistischen New-Wave-Science-Fiction der 60er Jahre. Stünde da als Autor
H.G. Ballard statt H.P. Lovecraft, niemand würde sich wundern.
Eva
Zeller: Tod der Singschwäne.
Man
wird Eva Zellers (geboren 1923) Verdienste an der deutschen Literatur nicht
schmälern, wenn man sich eingesteht, dass sie nicht unbedingt zu den
bekanntesten Schriftstellerinnen des Landes zählt. Das ist schließlich nicht
ihr Fehler, sondern allenfalls der des Publikums. Auch sie, eine sehr
produktive Autorin, hat ihren Leserkreis und wer sich noch nicht dazuzählt, für
den ist der Einstieg mit dem kurzen Erzählungsband „Tod der Singschwäne“ wie
geschaffen. Versammelt sind darin zeller-typische Themen, die sich aus ihrer
sehr kurvenreichen Biographie speisen, die vom Aufwachsen im
Nationalsozialismus, frühen traumatischen Erfahrungen wie dem Verlust ihres
Mannes 1945, Flucht aus dem Osten, erst 1945, dann 1956, langen Jahren in
Namibia und einigen Wendungen mehr geprägt sind. „Was sage ich dann“, wenn ich
mir (nicht) sicher bin, das Nachbarmädchen aus ärmlichen Verhältnissen nun,
Jahrzehnte später, zufällig wieder im Flugzeug zu treffen, das ich einst von
oben herab behandelt habe, das gönnerhaft alte Kleidungsstücke von mir geschenkt bekommen
hat und sich dann dadurch rächte, dass sie mich als BDM-Führerin schikanierte.
Ansprechen? Ignorieren? Tun, als sei nie etwas gewesen? Neben solchen
menschlichen Konflikten sind Zellers Geschichten vor allem vom gedankenlosen
Gebrauch der Sprache dominiert. Viele ihrer Texte bestehen fast nur aus
Phrasen, nicht aus bösen, ironischen Redewendungen wie wir sie etwa bei
Elfriede Jelinek finden, sondern aus den scheinbar harmlosen, banalen
Satzstanzen des Alltags, tausende Male gebraucht. Und doch ist deren Wirkung,
wie Zeller zeigt, gefährlich, sie sind vielleicht inhaltsleer, aber nicht
wirkungslos. In zwei, man möchte sagen, typischen 1980er-Jahre-Geschichten, die
gleichzeitig mehr als aktuell sind, zeigt Zeller einmal an der Ablehnung einer
Initiative zur Verlegung einer Straße und zum zweiten anhand des Versuchs,
einen Asylantrag einzureichen, wie man sich mithilfe von Wort- und Satzhülsen
Probleme vom Leib hält, ohne sich wirklich damit – und mit den Folgen –
beschäftigen zu müssen. Keineswegs ein auf die Bürokratie und Politik
beschränkter Vorgang, auch das rufen die Erzählungen ins Gedächtnis. Eva
Zeller: eine unterschätzte Autorin.
Harry
Kemelman: Am Sonntag blieb der Rabbi weg.
Harry
Kemelmans (1908-1996) erfolgreiche Reihe um seinen ermittelnden Rabbiner David
Small,
Vorsteher einer Synagoge in einer Kleinstadt nahe Boston, hat wie immer
wenig mit einem typischen Krimi – und noch weniger mit anderen geistlichen
Kollegen à la Pater Brown – zu tun. Einmal mehr nutzt Kemelman das Genre, um
über das Leben und die Probleme einer modernen jüdischen Gemeinde zu berichten,
was den wesentlich größeren Reiz ausmacht als die – natürlich auch vorhandene –
Krimihandlung. Der Rabbi ist am Sonntag zu Gast an einer Uni als Vertretung eines
befreundeten Kollegen, um die Studentengemeinde zu betreuen, was jedoch
gleichzeitig dazu führt, dass er eine entscheidende Vorstandssitzung seiner
Gemeinde verpasst, auf der diese sich zu spalten droht. Als Small zurückkehrt,
liegt schon vieles im Argen. Die konservativen, vor kurzem entmachteten
Vorstandsmitglieder sehen sich heimlich bereits nach einer Synagoge zur
Neugründung um, der Rabbi selbst gerät zwischen die Stühle, bis ihm sogar der
Rauswurf droht – er ist schließlich nur ein Vertragsangestellter. Wären nicht
einige Jugendliche der Gemeinde in einen möglichen Mord an einem Kleindealer
des Ortes verwickelt, hätte sich Small wohl nach einer neuen Stelle umsehen
müssen. So aber klärt er den Fall mit Hilfe seines katholischen Freundes, des
Polizeichefs, auf und sichert sich damit die eigene, aber auch die Zukunft der
gesamten Gemeinde. Spannung im eigentlichen Sinne war nie das Hauptanliegen
Kemelmans, er nutzt seinen Roman wie immer zur Vermittlung jüdischen
Alltaglebens in den USA, auch diesmal wieder mit interessanten Einblicken für
Außenstehende. Nicht unbedingt der beste Band der Serie, aber unterhaltsam.
Robert
Bloch: Das Regime der Psychos.
Graham
ist ein Regisseur in Hollywood, der die immergleichen Science-Fiction-Filme
dreht. Als er einmal versucht, aus den vorgegebenen Formaten auszubrechen,
gerät er sofort in den Verdacht, subversiv zu sein. Sein Fehler: er hat Gewalt
unter Menschen gezeigt. Das aber ist in der Geplanten Gesellschaft nicht
erwünscht, beziehungsweise strengstens verboten. Denn nach den Erfahrungen des
20. Jahrhunderts und verheerenden Atomkriegen haben Psychologen die Macht im
Staat übernommen und die Menschen neu konditioniert. Im Leben der Menschheit,
nun verteilt auf einzelne noch bewohnbare Kuppeln im (angeblich) verseuchten
Umland, gibt es zwar keine Freiheiten mehr, aber ein oberflächlich angenehmes
Leben, dass für die meisten mit der Pensionierung im fünfzigsten Lebensjahr
dank erhöhter Lebenswartung mit der gleichen Anzahl an Jahren in stressloser
Freizeit weitergeht. Doch Graham, mit etwas mehr Willensfreiheit ausgestattet,
da er als sogenanntes ‚Talent‘ für kreative Aufgaben vorgesehen war, bekommt
auf seiner Flucht vor den „Psychos“ tiefere Einblicke hinter die Kulissen dieses
autoritären Wohlfahrtsstaates, der seine Untertanen mit Fünfzig keineswegs
pensioniert, sondern heimlich eliminiert. Mit einer Gruppe von Dissidenten macht er sich
daran, das Regime zu stürzen. Blochs (1917-1994) Dystopie krankt an einigen literarischen
Schwächen. Eine davon ist dem Subgenre immanent, dass dazu neigt, lang(atmig)e
Beschreibungen hervorzubringen, in denen der Autor all seine Einfälle
präsentieren muss. Dies geht oft einher mit ziemlicher Unplausibilität, da oft
Personen innerhalb derselben Gesellschaft sich diese ausführlich erklären –
etwa so, als würden Sie ihrem Nachbarn erzählen, dass es bei uns Fahrzeuge mit
Verbrennungsmotoren gibt. Man kann davon ausgehen, dass ihm diese Tatsache
bereits bekannt ist. Bloch deutet zwar mehrfach Ambivalenzen an, da auch der
Zustand vor der Machtübernahme kaum noch erträglich war und die Psychologen
durchaus edle Motive für ihr Handeln hatten, Zeit, auf diese Widersprüche
einzugehen oder sie in seinen Figuren zu reflektieren, nimmt er sich aber kaum. Ähnlich uneindeutig ist sein Verhältnis zur Gewalt, manchesmal scheint
er etwas zu fasziniert von den Grausamkeiten, die er schildert – womit er den
Psychologen gewissermaßen ungewollt ein gutes Argument liefert. Insgesamt ein
nicht gerade überzeugendes, aber immerhin kurzes Lesevergnügen.
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