Lektüremonat März 2021.

 

Otto Rombach: Der junge Herr Alexius.

Alexius Hilleson hat in Bologna, der führenden Universität auf diesem Gebiet, Jura studiert und soll nun im Auftrag der Großen Ravensburgischen Companie, in der sein Vater eine wichtige Rolle spielt, in Italien wichtige Aufträge ausführen, um dann in die Heimat zurückzukehren. Doch der junge Student hat ganz andere Pläne, trotz des ihm beigegeben Faktors Michel Apenteger ignoriert er die Befehle aus Ravensburg und begibt sich auf die Suche nach einer Italienerin, in die er sich verliebt hat, und die er auf den ägäischen Inseln wiederzusehen hofft. Doch es geht alles schief, erst geraten er und Apenteger auf Rhodos in Gefangenschaft, nach ihrer Flucht müssen sie feststellen, dass die gesuchte Isabella längst wieder weg ist, stattdessen kommt es zu Wirren aufgrund der Feindschaft Genuas und Venedigs. Diese ermöglichen es Alexius aber zugleich, durch glücklichen Zufall einen äußerst ertragreichen einen Abschluss zu tätigen, der die Grundlage seines Erfolges als Kaufmann bilden wird. Nachdem er auch noch ein zweites sehr gewagtes Geschäft trotz zahlreicher Bedenken durchzuziehen vermag, wird er in Venedig zum angesehenen Patron, der in einem Palast wohnt. Nach Ravensburg, wo die biederen Kaufleute und allen voran sein Vater ihn – wie seinen glückloseren Bruder Konrad – als halsbrecherischen Abenteuer sehen, zieht es ihn nicht zurück. Doch das Glück ist wankelmütig, Alexius verliert einen Teil seines Vermögens und auch die wiedergefundene Isabella. Sein neuer Traum: Indien. Das echte, nicht das soeben neuentdeckte ‚Indien‘ Columbus‘. Doch seine Aufgabe wird letztlich eine andere werden: In der Heimat versöhnt er die die verfeindeten Handelskompanien, gründet eine Familie und steigt nun selbst in leitender Funktion in der Großen Companie ein. Dies trägt ihm die Feindschaft seines Vaters ein – und ist auch das Ende seiner Indienträume. So scheint es. Aber die Reise des jungen Herrn Alexius ist noch lange nicht zu Ende und sie bleibt weiterhin dem Auf und Ab des Lebens ausgeliefert. So wenig geradlinig Otto Rombach (1904 bis 1984) das Schicksal seines Protagonisten verlaufen lässt, so wenig geradlinig sind seine Charaktere. Und dies ist die große Stärke dieses Romans. Rombach ist ein langsamer, manchmal langatmiger, aber nie langweiliger Erzähler, der sich die Zeit nimmt, lebensnahe, schwankende Figuren zu schaffen, Alexius ist nur eine von ihnen, Wagemut und Ungeduld, Naivität und Neugier bringen ihm Erfolg, aber auch Tiefschläge, er ist gutmütig und durchdacht, aber auch egoistisch und stur. Die Kunst Rombachs in der Figurengestaltung liegt in deren Ambivalenzen, nie kann man sich völlig auf den Charakter einer Person verlassen, zugleich aber findet er immer wieder auch Erklärungen und sucht Verständnis für deren Handeln, auch das negative. Diese Wandlungsfähigkeit erzeugt fast die größere Spannung als die eigentliche Handlung. Rombach, der in der Weimarer Republik das Schreiben begann und während des Nazi-Regimes im Land blieb, hatte mit dieser sehr durchdachten, aber inzwischen bedächtig wirkenden Erzählkunst seinerzeit große Erfolge erzielt, auf die man sich heute erst wieder einlassen muss. Sie ist es aber absolut wert.   

 

Arno Geiger: Alles über Sally.

Sally und Alfred, beide Anfang Fünfzig, seit gut dreißig Jahren verheiratet, sind im traditionellen England-Urlaub, als sie erfahren, dass in ihr Wiener Haus eingebrochen wurde. Dort angekommen, müssen sie feststellen, dass die Täter eher daran interessiert gewesen zu sein scheinen, Chaos anzurichten und ihrer Zerstörungswut freien Lauf zu lassen, als wirklich Wertvolles zu entwenden. Während Sally sich bald in das Geschehene fügt, kommt Alfred mit diesem buchstäblichen Einbruch in ihr arriviertes Leben ganz und gar nicht zurecht, er wird lethargisch, unsicher und ist kaum noch zu bewegen, freiwillig das Haus zu verlassen. Der Unterschied liegt auch daran, dass Sally ebenjene Arriviertheit, eigenes Häuschen, gute Stellung – sie als Lehrerin, er als Kurator an einem Museum – drei Kinder, fast selbst alle schon erwachsen, im Grunde nie akzeptiert hat, beziehungsweise noch immer an einem Antispießerleben festhalten möchte. Und so gibt sie sich einer Affäre mit dem Mann ihrer besten Freundin hin, ganz pragmatisch, aber auch aufregend zugleich, vordergründig eine reine Sexgeschichte, aber auch eine sich selbsteingestandene frische Verliebtheit. Und man kann es verstehen, da der Mann daheim wehleidig und mit Stützstrumpf auf der Couch sitzt und es seine Hauptbeschäftigung ist, sein eintöniges Leben in Tagebücher einzutragen. So wie man Sally, deren Perspektive wir zumeist folgen, ohne großes Nachdenken verzeiht, dass sie gerade ihren Mann und ihre beste Freundin gleichzeitig betrügt, so sehr sehen wir auch Arno Geiger (geboren 1968) nach, dass er – scheinbar – Alfred als allzu pantoffeligen Weinerling darstellt. Beides beweist nur einmal mehr die große Erzählkunst des Österreichers und seine Raffinesse, denn ein innerer Monolog Alfreds zum Ende hin wirft ein ganz anderes Licht auf ihn und die gesamte Situation. Dadurch wird Alfred sympathischer, ohne Sally unsympathischer werden zu lassen. Die Unaufgeregtheit des Erzählens, in auch sprachlich schöner Form, macht den Roman zum Leseerlebnis, ganz weit entfernt von überpsychologisierten Selbstbespiegelungen.

 

Stephen King: Skeleton Crew.

Früher als Massenschreiberling billiger Horrorliteratur für den Bahnhofsbücherstand verschrien, was seinem Erfolg hierzulande und im Rest der Welt gleichwohl kaum abträglich war, hat sich das Bild vom Schriftsteller Stephen King (geboren 1947) auch bei der akademischen Literaturkritik inzwischen gewandelt, er wird, wie andere Autor*innen der Phantastischen Literatur als genretypischer Zeitdiagnostiker anerkannt, der inhaltlich durchaus mehr zu bieten hat als nur Blutdurst und Splatter. Sicher – und mit Recht – wird er nie zum neuen Edgar Allan Poe erklärt werden, aber in seinen besten Büchern und Erzählungen darf man ihn zumindest in eine Tradition mit etwa einem Sheridan le Fanu einreihen. „Skeleton Crew“ – der Titel ist zwar ein nettes Wortspiel, hat aber mit dem Inhalt eigentlich nichts zu tun – versammelt Erzählungen Kings aus der Zeit vor 1985. Darunter sind Klassiker wie „The Mist“ oder „The Raft“, stringent und deshalb sehr spannend erzählter purer Horror, der bestens unterhält ohne nun allzu große literarische Ansprüche zu stellen – und deshalb sehr gerne und sehr schlecht verfilmt wurde. Ausflüge ins Science-Fiction-Genre stehen neben einigen wenigen Gedichten und kürzeren Geschichten aus dem kriminellen Milieu. Ein wiederkehrendes Motiv in Kings Erzählungen – und in vielen seiner Romane – ist die zentrale und, wenn man so möchte, mediale Rolle von Kindern, wie in „The Monkey“, „Here there be Tygers“ oder „Word Processor oft he Gods“. Am gelungensten in diesem Band ist sicherlich „Mrs. Todd’s Shortcut“, die sich tatsächlich liest wie eine in die amerikanische Gegenwart versetzte Geschichte M.R. James', über eine Frau, die es liebt, mit dem Auto Abkürzungen zu finden. So verkürzt sie die Strecke zwischen ihrem Sommerhaus und der nächsten Großstadt mehr und mehr – bis sie Zeiten erreicht, die technisch und geographisch eigentlich unmöglich sind. Als sich ihr zweifelnder Hausmeister einmal überreden lässt, mitzufahren, um sich von ihren Fähigkeiten als Finderin kaum glaubhafter Abkürzungen zu überzeugen, wird ihm das Geheimnis ihrer besonderen Streckenführung klar. Und nicht nur das… 

                                                                          

                                                                                      

Das neue Buch: Wander-Geheimtipps Bregenzerwald.

Ein besonderes Buch für eine besondere Landschaft. Genaugenommen eine Talschaft, denn der Bregenzerwald fasst die Gemeinden zusammen, die an den Ufern der Bregenzer Ach liegen, links und rechts, mal nah und fern auf ihrem Weg von den Alpen in den Bodensee. Die beschaulichen Kirchdörfer von Langen über Bezau bis Warth, keines größer als 4000 Einwohner, die meisten deutlich kleiner, waren durch ihre Abgeschlossenheit und ihre Freiheitsliebe schon immer eng miteinander verbunden. Und so ist der Bregenzerwald durch Vielfalt vereint, von sanfter Hügellandschaft bis zu schroffen Tälern und hohen Gipfeln weit über 2000 Metern. Und dazwischen lebt ein (gast)freundlicher Menschenschlag in Schindelhäusern, auf Vorsäßen und in Almhütten. Der 'Wälder' verwöhnt uns zudem mit einem unglaublich leckeren Käse, mit Heumlich und einigen Spezialitäten mehr. 

Das Buch deckt ein möglich breites Spektrum an Wanderungen und Landschaften ab, besucht (fast) alle Orte der Talschaft, meidet aber die großen ausgetretenen Pfade. Dazu gibt es ein paar Abstecher ins Rheintal und Allgäu.  

 

Mit dabei an versteckter Stelle im Buch und allen Blog-Leser*innen bestens bekannt: Fräulein Annika. Viel Spaß beim Suchen!   

Mehr Infos und Bestellungmöglichkeit wie immer hier:

https://verlagshaus24.de/wander-geheimtipps-bregenzerwald
 

Krumbach im Vorderen Bregenzerwald.

Vergessene Pfade Deutschland - ein neues Buch.

Im Bruckmann Verlag ist ein neues Buch für Liebaher*innen für Wanderungen erschienen, die verborgene den ausgetretenen Pfaden vorziehen. Über die gesamte Republik und ihre schönsten Regionen verteilt lädt das Buch zu Entdeckgsreisen zu Fuß abseits des Üblichen ein.

Die Beiträge zum Bodenseeraum stammen hierbei vom Autoren dieses Blogs. 

Mehr Informationen und die Möglichkeit zur Bestellung finden sich hier: 

https://verlagshaus24.de/vergessene-pfade-deutschland

 

Lektüremonat Februar 2021.

 

Ketil Bjornstad: Der Fluß.

 

Mit „Vindings Spiel“ war Ketil Bjornstad (geboren 1952) ein großer Erfolg gelungen, die melancholisch-tragische Geschichte der jungen Klavierschüler*innen, die sich auf einen großen Wettbewerb vorbereiten und daran auf verschiedene Art scheitern, fand zurecht eine breite Leserschaft. „Der Fluß“ ließ sich nun auf das Wagnis ein, eine Fortsetzung anzubieten und man merkt sehr schnell, dass diese Vorhaben ziemlich schiefläuft. Aksel Vinding verbringt die Zeit mit seiner ehemaligen Konkurrentin Rebecca, die das Klavierspiel aufgegeben hat, in ihrem Ferienhaus, um sich von den schrecklichen Ereignissen zu erholen: dem Tod seiner Freundin Anja, dem Selbstmord ihres Vaters, dem Unfall seiner Mutter. Er ist allein, sein Vater hat sich zurückgezogen, seine Schwester ist auf dem Selbstfindungstrip, die Beziehung zu Rebecca ist ungeklärt. Da entdeckt er die Annonce für ein Zimmer: Anjas Mutter sucht einen Untermieter. Aksel zieht ein, ins Zimmer seiner toten Freundin und fängt eine Affäre mit deren Mutter an. Gleichzeitig bereitet er sich auf Drängen seiner Klavierlehrerin auf sein Debüt in wenigen Monaten vor. Nun ja, allein aus der Inhaltsangabe dürfte man schon merken, dass Bjornstad hier seinen Leser*innen sehr viel, etwas zu viel abverlangt. Mal kurzerhand mit der jungen Mutter der toten Freundin anbandeln – sie später auch noch heiraten – nebenher ein fulminantes Konzert schmeißen, auch ein bisschen mit der besten Freundin rummachen, das alles unglaublich dürftig psychologisch motiviert. Gemeinsame Trauer und so. Leider erhebt sich auch die Sprache nicht über Liebesratgeberniveau von Boulevardzeitschriften. Nach gut fünfzig Seiten liest man den Roman eigentlich nur noch aufgrund der unfreiwilligen Komik weiter, was aber auch nicht über 380 Seiten trägt, da das Buch nicht einmal eine halbwegs fesselnde inhärente Spannung aufbaut, die Charaktere sind so flach und die Entwicklung so schlecht motiviert wie voraussehbar, dass einen das Ende gar nicht mehr sonderlich interessiert. Schon allein, weil man bis dahin den schrecklichen Stil weiterhin ertragen muss. Nicht nur, dass für manche Dialoge selbst ein Drehbuchautor von Telenovelas gefeuert worden wäre, bestätigt Bjornstad das alte semiotische Grundgesetz, dass Inhalt die Form bestimmt und umgekehrt. Er erzählt konsequent – als Rückblick – aus der Ich-Perspektive, was ja völlig plausibel ist, versetzt dieser aber ständig mit Zusatzbemerkungen wie „denke ich“ oder „Mir fällt ein“, das wäre ja in der Vergangenheitsform noch halbwegs genießbar, im Präsens der 1. Person Singular aber ist es geradezu absurd. Aber es passt zum Erzählstil, jede Handlung zu kommentieren. Dies ist ein auch für Laien leicht nachvollziehbares Merkmal schlechter Literatur: Etwas wird nicht vermittelnd beschrieben, sondern kommentierend gesagt. Anders ausgedrückt: Es ist ein qualitativer Unterschied, ob ich in der Lage bin, eine verzweifelte Stimmung zu erzeugen oder kurzerhand den Leser*innen sage: „Ich bin verzweifelt.“ Es ist überhaupt das Hauptkriterium schlechter Literatur, den Leser*innen das Denken nicht selbst zu überlassen. „Der Fluß“ ist weit mehr als die ja immer mögliche Enttäuschung durch eine Fortsetzung, es ist einfach ein völlig misslungenes Buch. Im Text heißt es einmal, die Musik unterscheide sich von der Literatur dadurch, dass der Schriftsteller kein Handwerk beherrschen müsse. Wer das glaubt, schreibt solche Bücher.   

 

Edward P. Jones: Die bekannte Welt.

Was Literatur ausmacht, das führt uns als Kontrast zum Glück Edward P. Jones (geboren 1951) vor. Schon der Titel – so unspektakulär er oberflächlich erscheint – ist voller Anspielungen, auf die hier leider nicht alle eingegangen werden kann, er geht auf die kolonialen Entdeckungen der Frühen Neuzeit zurück. Natürlich ist es eine für uns – besonders in Europa, aber sicher auch für viele weiße Amerikaner – völlig unbekannte Welt, von der Jones erzählt. Hier im Süden kurz vor dem Bürgerkrieg, im Manchester County, lebt eine so typische wie an sich unauffällige Gesellschaft, die nach den Kriterien ihrer Zeit streng geregelt ist. Es gibt die Weißen verschiedener Schichten, vom Grundbesitzer mit Plantage bis hinunter zum armseligen Taugenichts, ihnen gegenüber ihre schwarzen Sklaven und einige wenige freie Farbige. Doch es existieren Nuancen. Die – sehr wenigen – Indigenen nehmen eine Zwischenposition ein, von den Weißen keineswegs als gleichwertig anerkannt, sich selbst aber nicht zu den Farbigen zählend. Und dann sind da die ehemaligen Sklaven, die nun selbst Sklaven halten. Sie führen das Absurde und schlicht Bösartige des gesamten Systems vor. In der heute oft aggressiven Diskussion würde man Jones – vielleicht hat man es auch – wahrscheinlich vorwerfen, er verschaffe damit den Weißen apologetische Ausreden, indem er das Argument, aber auch Schwarze hätten Sklaven besessen, vor Augen führt. Nun sollte man vor solchen Fakten ohnehin nicht eben diese verschließen, Jones aber nutzt, wie gesagt, diese Tatsache – die er im Übrigen durch das Auftreten eines Sensationsjournalisten aus dem Norden, der darüber ähnlich erstaunt ist, ironisierend aufgreift –, um die Unmenschlichkeit der Sklaverei selbst aufzuzeigen, die eben solche grausamen Absurditäten erzeugt. Anhand vieler alltäglicher Ereignisse, die, was eine seiner großen Leistungen ist, Jones mit strikter Nüchternheit erzählt, wird deutlich, wie viel Menschenverachtung in dem ganzen Konstrukt liegt. Denn ein Sklave ist kein Mensch, sondern ein Eigentum. Er ist nicht anders zu behandeln als ein gekauftes Möbelstück. Das klingt so menschenverachtend, wie es ist – und genau dies bringt Jones ständig in Erinnerung. Augustus Townsend kauft sich schließlich frei – aber nur sich. Er muss weiterschuften, um schließlich seine Frau ebenfalls freikaufen zu können, dann weiterschuften, um auch das Geld für seinen Sohn Henry aufbringen zu können. Dies dauert Jahre, und da Henry auf der Plantage derweil neue Fähigkeiten lernt und sich seinem Herrn dort als sehr nützlich erweist, wird er zudem immer teurer. Als er schließlich freikommt, baut er selbst eine kleine Plantage mit Sklaven auf – zum Entsetzen seiner Eltern. Er hat einerseits das Denken seines wohlwollenden weißen Ex-Herrn internalisiert, andererseits ist dies in jenem Landstrich aber auch der einzige Weg, sich Respekt zu verschaffen. So glaubt Henry zumindest, nicht erkennend, dass selbst für den niedrigsten Weißen noch immer ganz andere Gesetze gelten als für einen erfolgreichen Schwarzen. Wie allein das Schicksal seines Vaters zeigen wird, dessen Freilassungsurkunde willkürlich zerstört, er von einem Sklavenfänger erworben und weiterverscherbelt wird. Jones erschafft ein großes Panorama rund um Henrys Plantage, angefüllt mit vielen sehr unterschiedlichen Charakteren, deren Stärke in ihrer Differenziertheit liegt. Dies ist neben der unpathetischen Sprache und der raffiniert gekonnten literarischen Erzählweise mit vielen Vorgriffen auf die Zukunft die dritte Stärke dieses großartigen Romans: er stellt komplexe Menschen dar, ausgesetzt einem unmenschlichen System, dem sie nicht entkommen wollen oder können, ohne selbst schuldig zu werden.  

 

Ida Jessen: Leichtes Spiel.

Joachim ist ein arrivierter 40jähriger, er hat einen gut bezahlten Job in Kopenhagen, einen kleinen Freundeskreis und eine große Wohnung, ein Ferienhäuschen am Meer und als er auf einer recht langweiligen Geburtstagfeier die zehn Jahre jüngere Susan kennenlernt, mit der er sich gut unterhält und die er per Zufall Monate später wiedertrifft, scheint sich als fehlendes Stück in seinem perfekten Leben auch noch sein letzter Wunsch zu erfüllen: Familienglück. Dass Susan manchmal launisch wirkt und auch mal aus eher nichtigem Grund einen ordentlichen Krach heraufbeschwört, schreibt er einerseits ihrer ersten unglücklichen Beziehung zu, aus der auch ihre Tochter Ditte stammt, und ist er andererseits nur allzu bereit zu übersehen, als ihr gemeinsamer Sohn Jacob zur Welt kommt. Doch Susan beginnt nun, ihn immer mehr aus ihrem, ja sogar seinem eigenen Leben auszuschließen. Obwohl Joachim sich auf der Arbeit und im Haushalt abrackert, während nicht klar ist, was sie den ganzen Tag eigentlich tut, überschüttet sie ihn ständig mit Vorwürfen, mit jedem Verhalten seinerseits setzt sie ihn ins Unrecht. Joachim kommt damit überhaupt nicht zurecht, er ist von der Situation überfordert, resigniert, nimmt alles hin in der Angst seine Familie zu verlieren. Als es schließlich doch zur Trennung kommt, überlässt er ihr die Wohnung, weil er nicht riskieren möchte, den Zugang zu seinem Sohn zu verlieren. Doch Susan ist raffinierter, sie hat das Recht auf ihrer Seite und lässt ihn zappeln, ein demütigendes Spiel beginnt. Joachim verliert seine Freunde, seinen Job und sein Selbstvertrauen. Dann verkauft Susan die Wohnung und zieht aufs Land. Bösartiges Psychodrama aus der Feder der uns schon bekannten dänischen Schriftstellerin Ida Jessen (geboren 1964), die hier, wenn auch weniger sanft, einmal mehr ihr Können beweist. Besonders gelungen sind die vielen kleinen Andeutungen, die nie eine Aufklärung erfahren. Was hat es zum Beispiel mit den Gewalttaten auf sich, die immer wieder im Umfeld der beiden auftauchen? Und ist Dittes Vater wirklich der unverantwortliche Mann, als den ihn Susan hinstellt – mit genau den Vorwürfen, die sie später Joachim macht? Oder reagiert sie genau deshalb so destruktiv, weil sie diese Erfahrung kein zweites Mal machen möchte? Und ist das Ende tatsächlich versöhnlich? Hatte Susan mit Joachim nur „Leichtes Spiel“?  

 

Thomas Hettche: Woraus wir gemacht sind.

Niklas Kalf schreib gerade an einer Biographie über einen vor den Nazis in die USA geflüchteten jüdischen Wissenschaftler, als er die überraschende Einladung eines Verlages in New York erhält, der sich für das Buch interessiert. Gemeinsam mit seiner schwangeren Frau fliegt er das erste Mal in die Staaten, doch das Treffen mit dem Verleger verläuft etwas kurios, dieser berichtet fast ausnahmslos von einem grausamen Mord durch eine junge Frau im Central Park vor einigen Jahren. Kalf und seine Frau genießen die Tage in der Stadt, bis Liz eines nachts verschwunden ist. Ihm wird mitgeteilt, dass sie entführt wurde und er sie gegen Informationen zurückerhalte. Doch Kalf hat nicht die geringste Ahnung, welche Informationen man von ihm haben möchte, alles, was er über den Wissenschaftler herausgefunden hat, ist öffentlich und nicht sonderlich spektakulär. Zudem weiß er nicht, wem er hier trauen kann, der Verleger benimmt sich seltsam, er warnt ihn vor der Polizei. In seinen Unterlagen findet Kalf schließlich einen äußerst vagen Hinweis auf eine Stadt in Texas, Marfa. Da dies aber seine einzige, wenn auch noch so geringe Spur ist, begibt er sich dorthin. Seine Suche beginnt. So entfaltet sich ein recht spannender Plot, der sich irgendwann im Textnirgendwo verliert. Kalf ist ein extrem mieser Spurensucher, oft macht er tage-, wochen-, monatelang nichts, liegt im Bett und liest. Das alles wäre als eine Art Unterlaufen von Lesegewohnheiten eines Thrillers ja noch literarisch verschmerzbar, nur ist es leider äußerst schlecht motiviert, noch dazu gibt es dann immer wieder Gegensignale, wo Kalf beteuert, dass er nur noch ein Ziel kenne, nämlich seine Frau zu befreien. Da scheint das wochenlange Warten auf irgendwelche Gelegenheiten dann doch nicht unbedingt das geeignete Mittel. Auch als irreales Momentum lässt sich das Ganze schwer rechtfertigen, pflegt Hettche doch andererseits einen Überrealismus, der besonders bei Beschreibungen bis ins sprachlich Unbeholfene geht. Und so entschlüpft die Spannung dann irgendwann aus dem Buch, warum sollte uns interessieren, wie es weitergeht, wenn dies offenkundig nicht einmal beim Protagonisten der Fall ist? Es gibt eine Stelle, wo Kalf, angeschossen, im Fieberwahn in einem Zimmer herumliegt und hier hat man das Gefühl, der Roman rettet sich doch noch aus dem Dilemma, indem das Rätsel einfach ungelöst bleibt. Leider nicht. Die Geschichte wird akribisch aufgelöst, wobei einem diese Mischung aus Sprengstoffwissenschaftler und Satanismus wirklich gern erspart geblieben wäre. Wieder mal ein deutscher Versuch, einen Amerika-Roman zu schreiben, mit eher unoriginellen Querverweisen auf den politischen Hintergrund – der Roman spielt in der Zeit vom ersten Jahrestag des 11. September bis zum beginnenden Irak-Krieg – wo viel vom Sehnsuchtsland USA und dem fallenden Imperium die Rede ist. Insgesamt einfach zu viel in einen Text hineingepackt, ohne diese Fülle dann literarisch zu beherrschen.