Lektüremonat Juni 2023 – Grusel-Spezial.

 

Arthur Machen: Furcht und Schrecken.    

Völlig angemessen starten wir in den diesjährigen Gruselmonat nicht nur mit einem Großmeister wie Arthur Machen (1863 bis 1947), sondern zugleich mit einem seiner Werke, das von Beginn an fesselnd ist, ein Pageturner, wie man neuerdings auch hierzulande zu sagen pflegt. Ein Journalist stößt auf zwei tragische, aber an sich – angesichts der allgemeinen Zeiten, wir befinden uns mitten im Ersten Weltkrieg – nicht besonders aufsehenerregende Ereignisse: Ein Kampfpilot stürzt nach einem Zusammenstoß mit einem Vogelschwarm ab, in einer britischen Munitionsfabrik kommt es zu einer Explosion. Aufgrund des allgemeinen Abschlachtens gehen diese beiden Unfälle in der Berichterstattung scheinbar unter, doch der Protagonist wird stutzig, als er so überhaupt gar keine Informationen in der Presse über diese Vorgänge finden kann, das einzige Lokalblättchen, das über einen der beiden berichtet hatte, ist daraufhin sofort verstummt. Obwohl die beide Vorkommnisse scheinbar geographisch und vom Geschehen her weit auseinanderliegen, beginnt der Journalist einen Zusammenhang zu ahnen und recherchiert selbst. Dabei stößt er auf weitere Unfälle in einer abgelegenen Gegend in Wales, die sich nicht nur häufen, sondern von denen bald klar wird, dass sie kaum mehr zufällig zustande gekommen sein können, da es sich bald um handfeste Gewalttaten handelt: Menschen werden erschlagen aufgefunden, abgestürzt oder von Tieren angegriffen. Und wieder schweigt die Presse. Bald stellt sich heraus, dass nicht nur diese Region betroffen ist: Überall im Land, selbst in den Großstädten, kommt es zu immer mehr tödlichen Vorfällen unterschiedlichster Natur. Das Militär wird an allem Ecken und Enden präsent, aber die Behörden schweigen sich offiziell aus. Haben die Deutschen ein bisher unbekanntes Mittel gefunden, Großbritannien auf eigenem Boden anzugreifen, ist das Land längst infiltriert? Oder steckt noch etwas ganz anderes hinter den mehr und mehr um sich greifenden Gewalttaten? Furcht und Schrecken, Paranoia und Hysterie haben sich längst ausgebreitet. Machen gelingt am Ende das geniale Kunststück, eine – mögliche – rationale Erklärung für all die Ereignisse anzubieten, deren Ursache jedoch im Vagen zu lassen – überhaupt beweist er in dem Buch nicht nur ein Talent für rasante Spannung, sondern auch zum in die Irre leiten seiner Leser:innen. Der kurze Roman war unter anderem inspirierend für Daphne du Mauriers Erzählung „Die Vögel“ und die später hieraus entstandene Verfilmung von Alfred Hitchcock.       

 

Carlos Fuentes: Unheimliche Gesellschaft.

Gehört Arthur Machen zu den Großen des Genres, so gehört Carlos Fuentes (1928 bis 2012) zu den Größen der Weltliteratur. Der Durchbruch geling dem mexikanischen Schriftsteller, der seinem Land auch als Diplomat diente, mit dem Aufstieg der lateinamerikanischen Literatur seit den 1960er Jahren, der Autoren von Marquez über Vargas Llosa bis Paz und viele mehr international bekannt machte. Man darf also hohe Erwartungen stellen an diesen Band mit „sechs phantastischen Erzählungen“ – so der Untertitel. Und soviel sei gleich verraten, man wird alles andere als enttäuscht. So soll der junge Alejandro, der in Spanien bei seiner Mutter lebt, um versorgt zu sein, nach Mexiko zu deren beiden Schwestern reisen – dies ist der letzte Wunsch der im Sterben liegenden Frau. Alejandro, ein aufgeschlossener, lebenslustiger Kerl, fliegt folglich nach deren Tod zu den beiden ihm völlig unbekannten alten Damen, die sich reichlich seltsam gebärden. Nicht nur sind sie heftig zerstritten – sie leben in dem heruntergekommenen Haus völlig nebeneinander her, sprechen nur im Streit miteinander –, vor allem verlassen sie das Gebäude nie. Doch Alejandro kommt immer mehr verdächtig vor: Warum wird er, längst erwachsen, mit Kinderkram beschenkt? Wieso darf der Haupteingang des Hauses nicht betreten werden? Und hat eine der beiden Schwestern versucht, ihn zu vergiften? Fuentes' Geschichten interessieren sich für das Zwischenmenschliche, die Gespenster, die hier wiederkehren, haben Beziehungen zu den von ihnen Aufgesuchten, nicht selten geprägt von persönlicher oder historischer Schuld. Und so begegnen wir einem eifersüchtigen Ehemann, der seine Frau zugrunderichtet, die ihm aber auf unerwartete Weise entkommen wird. Einer bösartigen Mutter und ihrer Katze, die als letzter Widerstand vor der Rache der misshandelten Ureinwohner ihre Familie verteidigt. Graf Vlad, einem alten Bekannten aus Rumänien, der sich in Mexiko ein neues Betätigungsfeld sucht. Einem voyeuristischen Theaterliebhaber, der einer stummen Ophelia nachjagt oder einem seltsamen Deutschen, der in der mexikanischen Wüste lebt und einen Arzt bittet, seiner deutlich jüngeren, aber schwerkranken Frau zu helfen. Ein Wort für dieses Buch genügt: Meisterlich.

 

Richard Dalby (ed.): Dracula’s Blood.

Herausgeber Richard Dalby hat es sich angelegen sein lassen, Vampirgeschichten zusammenzusuchen, die kurz vor und kurz nach Erscheinen des maßgeblichen Stokerschen Werkes, auf das er schon mit seinem Titel anspielt, geschrieben worden sind, wobei er besonders darauf achtete, Texte vorzustellen, die schwer zugänglich sind oder überhaupt in dem Buch zum ersten Mal veröffentlicht werden. Große Namen wie Arthur Conan Doyle und M.R. James bilden folglich die Ausnahme, es sind noch einige Autor:innen dabei, die Kenner:innen des Genres naturgemäß bekannt sind, aber es findet sich tatsächlich allerhand Entdeckungswürdiges in der Anthologie. Das gilt auch deshalb, weil alle Texte einen qualitativen Standard einhalten und sich literarisch auf einem guten Niveau halten – was folglich vermuten lässt, dass allein aufgrund der Menge der hier aufgenommenen Texte, noch ein weitaus größerer Bodensatz wesentlich weniger anspruchsvoller Erzeugnisse in jenem an sich überschaubaren Zeitraum entstanden sein dürfte. Woran die Geschichten eher schon kranken, ist unser Nach-Wissen. Die jeweilige Spannung, was wohl mit der Person los ist, die da so plötzlich schwächlich, anämisch und von seltsamen Malen am Hals befallen ist, mag sich nicht mehr so recht einstellen, natürlich erst recht nicht, wenn man gerade eine reine Vampir-Anthologie in der Hand hält. Sicher, das weiß man vorher, aber es lässt sich gleichwohl schwer ausblenden. Abgesehen von diesem – zudem oft redundanten – Überraschungseffekt ist aber Grusel durchaus gegeben, vor allem bei Erzählungen, die von üblichen Schemata abweichen. Eine interessante Variante ist hierbei ein – offenbar von den Spätviktorianern gefürchteter – Vampirismus durch Pflanzen, ein Motiv, das nicht nur einmal auftaucht. Bleibt nur sich zu wiederholen: insgesamt ein sehr gelungener, abwechslungsreicher Sammelband.     

 

Marek Wydmuch, Franz Rottensteiner (Hg.): Gespenstergeschichten aus Polen.

In der Länderreihe aus der Serie des Fischer-Verlages mit Gespenstergeschichten geht es diesmal also nach Polen. Anfangs fühlt man sich sehr schnell an den Band zu den baltischen Staaten aus dieser Reihe erinnert, zu sehr wirken die ersten Texte recht altbacken und haben eher Sagenthemen zum Gegenstand als wirklich schauerliche Ereignisse. Auch mit der Anwesenheit von Gespenstern hapert es, wiederum scheint dieses Etikett irreführend, ‚phantastische oder unheimliche Geschichten‘ hätte es weitaus besser getroffen. Dieses Manko bleibt dem Bändchen erhalten, Geister sind Mangelware, aber das Niveau steigt nach diesen enttäuschenden Einstiegsgeschichten trotzdem deutlich an. Während Nobelpreisträger Reymont noch ein traditionelles Motiv modern umgesetzt aufgreift, darf mit dem polnischen Großmeister der Phantastik Stefan Grabinski endlich auch Überraschendes Einzug halten. Wobei Einzug wörtlich zu nehmen ist, handelt es sich doch tatsächlich um einen Zug. Fortan entfaltet der Band seine Möglichkeiten und verwöhnt mit einer Bandbreite guter bis sehr guter Erzählungen, in der das Unheimliche oft schleichend in den Alltag eintritt. Ist man dort angekommen, bedauert man schließlich doch noch die Kürze des Buches.   

 

Peter Daniel Wolfkind: Die Boten des Frühlings.

Der unter dem Pseudonym Peter Daniel Wolfkind publizierende österreichische Autor Peter Vujica (1937 bis 2013), zugleich Komponist und Librettist, Intendant des Steirischen Herbstes und somit im Kulturleben der Alpenrepublik bestens vernetzt, hatte im Literarischen eine Vorliebe für die Phantastik. Dabei siedelte er die gelungensten seiner Geschichten im anfangs unscheinbaren Alltag der Gegenwart an, der sich unerwartet von der Normalität wegentwickelt. So etwa beim Besuch des erstaunlich heruntergekommenen Touristenortes St. Wolfgang oder bei der Unterhaltung eines Heuschnupfenkranken mit einem Rentner, der seinen Hund spazierenführt und dem Leidgeplagten Allergiker zu helfen verspricht. Auch einem Besucher eines grausamen Theaterstückes in Paris scheint zu Beginn eher das Glück hold, als es ihm gelingt, eine der Darstellerinnen, die ihm auf der Bühne aufgefallen war, nach Ende der Aufführung zu einem Rendez-Vous zu überreden. Doch die Frau hat seltsame Vorstellungen und der Protagonist ist bald nicht mehr so sicher, ob er nicht einen Fehler gemacht hat, auch wenn er von der Faszination der Frau nicht loskommt. Die titelgebenden „Boten des Frühlings“ sind keine Blümchen, sondern eine Faschingsveranstaltung, die – in einer clever verschachtelten Geschichte – beängstigende Auswüchse zeitigt. Während die erste Erzählung noch recht zäh daherkommt, gewinnt das Buch spätestens nach dem Besuch in St.Wolfgang – der von der dortigen Tourismuszentrale sicher nicht als Aushängeschild genutzt wird – eindeutig an Fahrt. 

 

Volker Just: Der Turm.

Man kann darüber streiten, ob der Untertitel „Dreizehn unheimliche Kurzgeschichten“ in Bezug auf das Adjektiv einen Etikettenschwindel darstellt. Wenn, dann ist es sicher kein böswilliger, und letztlich ist der Leser oder die Leserin – hoffentlich – auch nicht allzu enttäuscht, dass ihm hier nicht nur Erzählungen angeboten werden, die dem üblichen engeren Verständnis von „unheimlich“ entsprechen, also eindeutig der Phantastik zuordenbar sind. Die gibt es in dem Büchlein auch, manche, wie etwa die titelgebende Geschichte, liegen irgendwo dazwischen, unheimlich sind sie an sich alle aufgrund des Bruches, der in ihnen geschieht und den Alltag verändert. Angesiedelt zumeist an einem wässrigen Milieu, sprich der Küste, in Seefahrerkreisen oder am Bodensee, tritt für die Protagonist:innen ein Ereignis ein, das nicht selten verstörend ist: Ein Haufen rauchender Christbäume zum Beispiel oder ein Hollywood-Produzent, der einer darbenden Werft einen spektakulären Untergang verschafft. Dank ihrer nüchternen Erzählweise lesen sich die Kurzgeschichten Volker Justs (geboren 1937) am besten, wenn sie sich von zuviel Symbolismus freihalten, und nehmen einen sehr schnell für sich ein. Es gibt also keinen Grund, etwas zu bereuen, falls man sich vom leicht irreführenden Untertitel hat auf eine vermeintlich falsche Fährte locken lassen.

 

Lieselott Baustian: Loewes Gruselkabinett.

Loewes ist an sich ein klassischer Kinder- und Jugendbuchverlag, wovon man sich allerdings keinesfalls abhalten lassen sollte, zu dieser Anthologie zu greifen. Gedacht ist sie wohl für ältere Jugendliche, sicher nicht für Kinder, insgesamt stellt sie eine sehr gute Einführung in die Phantastische Literatur überhaupt dar. Denn sie versammelt zahlreiche Klassiker – von Dickens über Twain, von Knut Hamsun über Théophile Gautier bis Maupassant und Tschechow – aber natürlich auch die Meister des Genres, Le Fanu, Bierce, Blackwood, Stoker, M.R. James und so fort. Erweitert werden diese Auftritte der Großen durch eingestreute unbekanntere Autor:innen und auch Seitenblicke auf andere Kontinente als nur Europa und Nordamerika. Ma kann immer das ein oder den anderen vermissen, aber in diesem Fall darf man getrost sagen, aufgrund der Auswahl und der Mischung ohne Zweifel eine sehr gute Einführung in das Genre – und damit wiederum seinen wohl ursprünglichen Zweck, junge Leser:innen dieses nahezubringen, bestens erfüllend.

 

Peter Haining (Hg.): Die Damen des Bösen.

Peter Haining (1940 bis 2007) ist jedem, der sich mit dem Thema des Unheimlichen im weitesten Sinne beschäftigt, alles andere als ein Unbekannter. Er hat unzählige Bücher in diesem Bereich verfasst, Lexika über Gespenster und Vampire, zahlreiche Berichte über Spukphänomene veröffentlicht, selbst in diesem Bereich geforscht, und sich vor allem sehr große Verdienste erworben bei der Suche nach heute vergessenen oder kaum noch zugänglichen unheimlichen Geschichten, die er in Anthologien neu herausgegeben hat. Zu diesen gehört auch dieser Band aus Fischers „Bibliothek der phantastischen Abenteuer“, der sich ausschließlich auf von Frauen geschriebene Gruselgeschichten der viktorianischen Epoche beschränkt. Dabei kam alles andere als ein dünnes Heftchen heraus – Haining musste sich stark beschränken – noch ist der krampfhafte Versuch erkennbar, halbwegs das Niveau zu halten. Die Produktivität der Damen war erstaunlich und so ergaben sich – unter sicher vielen durchschnittlichen bis zurecht vergessenen – nicht wenige kleine Meisterwerke dieses in jener Epoche natürlich ohnehin sehr beliebten Genres. Große Namen – Mary Shelley, George Eliot – sind darunter, bekanntere wie Elizabeth Gaskell, aber auch eine anonyme Schreiberin. Je mehr man sich dem Spätviktorianismus nähert, desto besser wird das Buch – was auch an der Tendenz liegt, die Geschichten aus der Vergangenheit stärker in die Gegenwart zu verlagern. Eine schöne Kostprobe ist Charlotte Riddels „Sandy, der Kesselflicker“ über einen Priester, den Alpträume plagen, in denen er schließlich aus Verzweiflung dem Satan verspricht, eines seiner Gemeindemitglieder, einen liederlichen Tunichtgut, der aus seiner Sicht ohnehin in der Hölle landen wird, zu einem bestimmten Termin an seiner Statt zu überlassen. Ist das ganze nur eine Wahnvorstellung, wie ihm seine Freunde versichern? In jedem Fall ist schon sein schlechtes Gewissen Grund genug, den Priester spätestens jetzt in den Wahnsinn zu treiben. Was wird am Mittwoch, dem vorbestimmten Tag, passieren?  Mit Amelia Edwards „Die Phantomkutsche“ enthält das Buch außerdem, diese persönliche Bemerkung sei erlaubt, eine der Lieblingsgeschichten des Autors dieser Zeilen…      

 

Sir Andrew Caldecott: Not Exactly Ghosts.

Zu erzählen hatte Sir Andrew Caldecott (1884 bis 1951) sicher nicht wenig, war er doch über Jahrzehnte ein hochrangiger Diplomat und Verwaltungsbeamter in Diensten des britischen Empires, kurzzeitig stand er der Kronkolonie Hongkong vor, im Zweiten Weltkrieg dann schließlich diente er als Gouverneur von Ceylon alias Sri Lanka. Weniger erstaunlich war folglich, dass er, kaum im Ruhestand, ein Buch veröffentlichte, eher schon überraschend, dass sich "Not Exactly Ghosts" dem Genre des Unheimlichen in einem guten Dutzend Geschichten widmete. Caldecott hatte sich an M.R. James geschult – und das ziemlich gut, schließlich kann man sich weitaus schlechtere Vorbilder nehmen, läuft dann aber natürlich Gefahr, an diesen hohen Ansprüchen zu scheitern. Das passierte ihm nicht, die Erzählungen, in denen, ganz gemäß dem Titel, selten Gespenster im eigentlichen Sinn eine Rolle spielen, sind noch einmal wunderbare Beispiele post-viktorianischen Grusels. Statt der Geister sind es oft Gegenstände oder Räume, die das Unheimliche heraufbeschwören, ein Zimmer in einem Pfarrhaus, das nicht betreten werden soll, ein Schreibtisch, der seine Besitzer dazu verleitet, seltsame Texte zu verfassen, ein Brunnen, der schreiende Geräusche von sich gibt. Caldecott schafft noch einmal die sehr britische Atmosphäre des subtilen Horrors, angesiedelt in Landsitzen und Pfarrhäusern oder Gouverneurssitzen der Kolonien, umhergehend unter der gebildeten oder aristokratischen Oberschicht, die er mit leichter Ironie und Kritik – etwa an der Arroganz der Kolonialbeamten – in einem sachlich-nüchternen Stil beschreibt. Das Buch war in der unmittelbaren Nachkriegszeit ein großer Erfolg. Caldecott ließ mit „Fires Burn Blue“ noch eine weitere Sammlung folgen, die allerdings nicht mehr ganz an den Vorgänger heranreicht. Beide Bände sind in dem vorliegenden Buch enthalten, somit kann man sich mit dem Gesamtwerk des geistreichen Diplomaten bekannt machen – ein großes Vergnügen.       

 

Stephen King: Alpträume.

Der bekannteste und unzweifelhaft erfolgreichste Schriftsteller der Gegenwart in unserem Sektor, Stephen King (geboren 1947), ist sicher der passende Abschluss für den diesjährigen Grusellektüremonat und so widmen wir uns seinem Erzählungsband "Alpträume" – im Original „Nightmares and Dreamscapes“ vom Anfang der 1990er Jahre. Im Vorwort versichert King, hier nur neues, nicht Schubladenmaterial zu veröffentlichen – im ebenfalls existierenden Nachwort, beides immer durchaus mit Gewinn zu lesen, gibt er dann noch Auskunft über die Entstehung der einzelnen Geschichten –, trotzdem bekommt man, ganz neutral betrachtet, das von ihm Erwartbare. Manches bewegt sich mehr im Bereich Thriller – etwa die Rachegeschichte eines Mannes, der mit sehr viel Aufwand den Mörder seiner Frau in eine Baustellengruppe locken möchte – anderes geht sehr in Richtung Ekelhorror, etwa „Der rasende Finger“. Dazwischen findet sich allerhand von mal Subtilerem („Es wächst einem über den Kopf“) bis hin zur klassischen Zombie-Apokalypse-Story („Hausentbindung“). Wie gesagt, man wird nicht eigentlich überrascht, aber bekommt, was man verdient, wenn man ein King-Buch in die Hand nimmt. Allerdings sollte man besonders in diesem Fall unbedingt zum Original greifen. Nicht einmal, weil die Übersetzung völlig mies wäre, sondern weil die deutsche Ausgabe vor teilweise bizarren Druckfehlern geradezu strotzt. Es sei denn, man nimmt dies als zusätzlichen Amüsierbonus beim Lesen mit.                                                                           

                                                               

Lektüremonat Juli 2022: Grusel-Spezial.

Wilkie Collins: Ein schauerliches fremdes Bett.

Altmeister Wilkie Collins (1824 bis 1889) gilt gemeinhin als der Begründer des literarisch anspruchsvollen Thrillers, viktorianischer Romane, in denen es von geheimnisvollen Vorkommnissen, verschlungenen Intrigen, bösartigen Gegenspielern und auch schauerlichen Ereignissen wimmelt, so etwa im Klassiker „The Woman in White“. Seine Erzählungen sind etwas stringenter, allerdings fallen sie eher nicht unter das Attribut „Gruselgeschichten“ unter dem sie hier vom Verlag subsumiert werden. Collins bleibt auch hier näher an der Kriminalgeschichte, verbindet diese jedoch gerne mit den von ihm bevorzugten schauerlichen Elementen. So etwa wenn in der Titelerzählung ein Fremder in Paris nachts in einer Spelunke, wo er nach einem hohen Spielgewinn Quartier nimmt, plötzlich bemerkt, dass sich der Himmel seines Bettes auf ihn zu senken scheint. Einen spätmittelalterlichen Fall fehlgegangener Rache schildert „Die Ölbütte“, komödiantische Elemente enthalten „Die verhängnisvolle Wiege“ – buchstäblich eine Verwechslungsgeschichte – und reichlich sarkastisch gibt sich „Der Wermutstropfen“. Als einzige Geschichte mit tatsächlich übernatürlichen Ereignissen kann „Das Traumweib“ gelten, wo die Vision eines Mordes wahr zu werden scheint. Auch wenn folglich der Band an sich nur bedingt zum Bereich der Phantastischen Literatur gehört, ist er äußerst lesenswert, denn eines ist unzweifelhaft: Collins wusste seine Leser:innen zu packen, an der Fähigkeit, Spannung zu erzeugen, kam ihm kaum eine:r  gleich.

 

Roald Dahl (Hg.): Roald Dahls Buch der Schauergeschichten.

Mit seinem Vorwort, in dem er über die Entstehungsgeschichte der Anthologie berichtet, legt Roald Dahl (1916 bis 1990) die Latte ziemlich hoch. In den 1950er Jahren sei ihm der Gedanke gekommen, ob man nicht eine Filmserie begründen sollte, in der Gruselgeschichten von literarischen Größen auf die Leinwand gebracht werden sollten. Dahl, selbst ein bekannter Autor, fand damit bei einem Hollywoodproduzenten sofort Anklang und machte sich nun daran, das Material zu sichten, in dem er Hunderte von Erzählungen sichtete. Er war geradezu konsterniert, von welch minderer Qualität die Produkte waren, insbesondere diejenigen der angesehensten Großschriftsteller. Nur mit Mühe habe er nach der Lektüre von gut 500 Beispielen gut 25 Texte zusammenbekommen, wobei ihn der hohe Anteil weiblicher Verfasserinnen überraschte. Das Filmprojekt ging schließlich aus anderen Gründen in die Binsen, aber Dahl veröffentlichte immerhin einen Teil seiner Auswahl als Buch. Nun ist man entsprechend angefixt, schließlich will Dahl diese Texte in sorgfältiger Auslese aus letztlich fast 750 Erzählungen herausgesucht haben, man darf somit Großes erwarten. Ob diese hohe Erwartung erfüllt wird, liegt wohl im Auge des Betrachters, was wenig überrascht. Dahl ist am Ende auch nur ein Leser, seine Auswahl ist somit Geschmackssache, verrät mehr über seine Vorlieben als über die tatsächliche Qualität der Texte – die durchaus nicht zu beanstanden ist. So scheint Dahl eine Vorliebe für Geschichten über unerkannt wiederkehrende Tote zu haben, ein beliebtes Motiv, in mehreren der Erzählungen kommen bereits Verstorbene zurück – für gewöhnlich unerkannt für ihre Gegenüber – um zu warnen oder sich zu rächen. Das Problem dieser Texte – und vieler anderer des Genres – ist, dass wir Leser:innen bereits früh ahnen, wie die tatsächlichen Verhältnisse sind, anders als die Protagonisten, die ja nicht wissen, dass sie in einer „Schauergeschichte“ agieren. Dies nimmt oft einiges an Spannung. Der Verdienst von Dahls Band, der sich allerdings fast ausschließlich auf Autor:innen des englischsprachigen Raumes konzentriert – ist es, einige unbekanntere Veröffentlichungen zu versammeln, und selbst wenn man nun nach den etwas hochtrabenden Ankündigungen Dahls leichte Enttäuschung verspüren sollte, ein gruseliges Leseerlebnis ist das Buch natürlich trotzdem.   

 

Stefan Grabinski: Der Schatten Satans.

Der berühmte Schriftsteller Pomian schreibt seinen Abschiedsbrief. Doch nicht Selbstmord, wie man zuerst vermutet, sondern ein bevorstehendes Duell bringt ihn dazu. Er hat, wie wir erst später erfahren, seinen Erzfeind zu der Auseinandersetzung auf Leben und Tod provoziert, um ihn endgültig und auf gesellschaftlich akzeptierte, wenn auch risikoreiche Art und Weise zu eliminieren – schließlich ist sein Gegner kein Niemand, sondern der Premierminister des Landes. Seit Kindertagen sind sich die beiden verhasst, Pradera war der kühle Rationalist, aber auch Demagoge, Pomian das Genie voller Talent, aber mit dem Hang zum Mystischen, gewissermaßen Alltagsuntauglichen. Gegenseitig bekämpften sie sich und ihre Weltanschauungen, Pradera mit den Mitteln der Politik, Pomian als Leitfigur der künstlerischen Elite. Als Pradera nun immer autoritärere Züge zeigt, will Pomian ihn beseitigen. Doch Pradera erscheint nicht zum Duell – er wurde kurz vorher ermordet. Die Tat bleibt unerklärlich und ungesühnt, Pradera ist getrieben, den Fall aufzuklären, doch stattdessen geht eine Veränderung in ihm vor, die ihn auf eine ‚Reise‘ gehen lässt. In einer seltsamen Vision, die mittelalterliche Elemente in die Gegenwart projiziert, erotische und hysterische Fantasien, die eine Seuche in der Region und die ekstatische Reaktion der Bevölkerung schildern, geschieht noch mehr Rätselhaftes, bis er plötzlich wieder in der Stadt auftaucht, die von all dem nichts weiß. Dafür findet er einen Brief vor, von Pradera, der ihn nach seinem Tod die Pflicht auferlegt, sich um dessen Frau zu kümmern. Pomian ist verwundert über den Wunsch seines Kontrahenten, übererfüllt aber seine Pflicht – dabei stets im Auge behaltend, dass es sich um eine postume perfide Rache Praderas handeln könnte. Womit er recht hat. Grabinski (1887 bis 1936) ist ein Großmeister der polnischen Phantastik, der leider bei uns viel zu wenig bekannt und übersetzt ist. Der Roman strotzt vor Ideen, ist, wenn man dies so möchte, zugleich sehr polnisch, indem katholische Religiosität eine große Rolle spielt – die allerdings des öfteren bis ins explizit Blasphemische übersteigert wird – und vielerlei Anspielungen auf Politik und Literatur darin versteckt sind. Der gesamte Text ist ein Parforce-Ritt durch Gothic, Thriller und Mystik, trotzdem in einem nüchternen Stil, spannend von Beginn an und für jede:n Leser:in ganz sicher ein Roman, der in Erinnerung bleibt.

 

Hitchcocks Gruselkabinett: Wolfsbrut.

Mit Hilfe der Autorität und Attraktivität des Namens Alfred Hitchcocks (1899 bis 1980) wurden in den USA und dann in Übersetzung auch im deutschsprachigen Raum einige Reihen mit Kriminal-, aber auch Schauerliteratur veröffentlicht, bei denen der Regisseur als vermeintlicher Herausgeber fungierte. Die bekannteste ist sicher die Drei-???-Serie, an der sich das „Gruselkabinett“ auch optisch anschließt, während inhaltlich eher an die Krimi-Reihe angeknüpft wird, deren Reiz in den überraschenden Wendungen liegt, den oft etwas bösartigen Pointen, die der Geschichte noch einmal eine ganz andere Richtung geben. Auch der Hang zum leicht Absurden oder Komödiantischen lässt sich in den Erzählungen des dünnen Bandes finden, der sich im weitesten Sinne mit Gruselgeschichten befasst, in denen Tiere eine prominente Rolle spielen. Ob nun ein vernachlässigter Wissenschaftler Drachen erschafft, die schließlich einen Großteil der Menschheit vernichten, ob wir etwas über die zeitgenössischen Probleme einer kleinbürgerlichen Werwolffamilie in den USA oder die Sorgen pubertierender Vampire erfahren oder darüber, was passiert, wenn man eines Tages morgens als Bernhardiner aufwacht, es dominiert eher das Groteske als das Gruselige. Die beiden letzten Erzählungen laufen dann mindestens unter Etikettenschwindel, zwar spielt in der einen noch ein Hund die Hauptnebenrolle, in der letzten kommt jedoch nicht einmal irgendein Tier vor, beide haben mit phantastischer Literatur selbst im großzügig gefasstesten Sinne nichts zu tun. Das ist dann doch etwas – seltsam.

 

Carolin Bunk, Hans Sarkowicz (Hg.): Akte Mystery.

Abgesehen vom etwas bekloppten und für den renommierten Insel-Verlag auch etwas unwürdigen Titel der Anthologie, versammelt der kurze Band „Unheimliche Geschichten“ (Untertitel) vom 19. Jh. bis in die Gegenwart und aus aller Herren Länder. Dahingehend ist das Buch tatsächlich eine sehr gute Übersicht und Einführung in das Genre, es werden absolute Klassiker von Edgar Allan Poe bis Charles Dickens, von Wilhelm Hauff bis zu einer der bitterbösen Geschichten Maupassants geboten, die deutsche Nachkriegsliteratur ist mit Alfred Andersch und Marie Luise Kaschnitz prominent vertreten, dazu kommen Stephen King und unbekanntere Autor:innen wie A.J.Mordtmann, der eine hervorragenden Seefahrergeschichte beisteuert und der wohl scheußlichste Beitrag, Henry Kuttners „Grabräuber“. Insgesamt wird der Verlag somit seinem Anspruch doch gerecht, trotz des abschreckend anbiedernden Titels.

 

Franz Rottensteiner (Hg.): Gespenstergeschichten aus Österreich.

Wer sonst als der legendäre Franz Rottensteiner (geboren 1942) – jahrelanger Herausgeber der Phantastischen Bibliothek im Suhrkamp-Verlag und auch sonst äußerst verdienstvoller Förderer des Genres – wäre besser geeignet als eine Sammlung von Gespenstergeschichten seines Heimatlandes herauszugeben? Im Rahmen dieser losen Reihe des Fischer-Verlages zu verschiedenen Ländern aus den 1970er Jahren, die tatsächlich nur Erzählungen versammelt, in denen Geister eine Rolle spielen, konnte Rottensteiner einerseits aus dem Vollen schöpfen, da Österreich spätestens seit der Jahrhundertwende Hervorragendes an Phantastik hervorgebracht hat, andererseits war und ist in dieser das Thema Gespenst, wie er selbst betont, dagegen gar nicht so prominent. Gleichwohl kann er mit großen Namen und dementsprechend Qualität aufwarten: Schnitzlers „Die Weissagung“ kommt zwar ohne eigentliches Gespenst aus, gehört aber zu den Meisterwerken der Gruselliteratur, da sie offenlässt, inwiefern man dem seltsamen Geschehen trauen möchte oder nicht. Ludwig Anzengruber schildert die „Teufelsträume“ eines halbdebilen Adligen, Gustav Meyrink die für ihn typischen esoterisch-spiritistischen Erlebnisse eines kuriosen Außenseiters. Die heute vergessenen Paul Busson und Karl Heinz Strobl bieten Beispiele für verführerische weibliche Dämonen, bis wir schließlich mit den Geschichten h.c. artmanns, Hannelore Valencaks und Peter Daniel Wolfskinds in der – damaligen – Gegenwart angekommen sind. Naturgemäß ist die Auswahl Rottensteiner verlässlich gut, hervorzuheben wäre auch noch sein wie zu erwarten bestens informiertes Nachwort, das einen umfassenderen Blick auf die Phantastik in Österreich wirft. 

 

Joachim Körber (Hg.): Abgründe – Die besten Horrorgeschichten.

Der Scherz-Verlag, eigentlich spezialisiert auf Krimis und Thriller, leistete seinen Beitrag zur Riege der Grusel-Anthologien mit einer sehr gelungenen Mischung klassischer und zeitgenössischer ausschließlich angelsächsischer Autoren. Für Kenner:innen des Genres ist die Auswahl nicht gerade überraschend, aber sie werden zustimmen, dass Joachim Körber hier die Crème de la Crème an Autoren insbesondere aus den Vereinigten Staaten versammelt hat: Von Edgar Allan Poe bis Algernon Blackwood, von Ambrose Bierce bis H.P. Lovecraft. E. F. Benson, Bram Stoker und William Hope Hodgson mit einer seiner nie subtilen, sondern stets sofort mit dem blanken Horror einsetzenden Seefahrergeschichten liefern den britischen Beitrag. Dazwischen finden sich die zeitgenössischen Autoren Stephen King, Dean R. Koontz, Clive Barker oder Dan Simmons. Es ist interessant und auch in dieser Hinsicht repräsentativ, wie sich in der US-amerikanischen Variante des Genres – in der Tradition Bierces – der Horror oft aus Kriegstraumata – vom Bürgerkrieg bis Vietnam – oder auch Kolonialverbrechen entwickelt, eine Tendenz, die sich auch in manchen Horrorfilmen wiederfindet. Für mit dem Genre ohnehin Vertraute ein Wiedersehen bzw. -lesen mit guten Bekannten, für Neulinge ein sehr guter erster Einblick in verschiedene Facetten der englischsprachigen Gruselliteratur der letzten beiden Jahrhunderte.       

 

Arthur Machen: Der verborgene Sieg.

Es ist etwas Seltsames um Arthur Machen (1863 bis 1947): Obwohl er von Exponenten der phantastischen Literatur wie H.P. Lovecraft oder Jorge Luis Borges hochverehrt wurde, hat er es im Gegensatz zu diesen nie so recht in die öffentliche Wahrnehmung geschafft – außer vielleicht in seiner Heimat Wales. Er blieb bislang ein Autor für Kenner:innen, woran auch die Gesamtausgabe seiner Werke in einer preiswerten Taschenbuchreihe hierzulande nichts ändern konnte, die natürlich trotzdem ein großes Verdienst des Piper-Verlages ist. Der vorliegende letzte Band ist allerdings typisch und untypisch für Machen zugleich, denn es handelt sich nicht im eigentlichen Sinn um ein Werk der Phantastik, deren Elemente aber trotzdem nicht fehlen. Ambrose Meyrick, in jungen Jahren bereits Waise, wird zu seinem Onkel in eine angesehene Public School geschickt, wo dieser Vizedirektor mit höheren Ambitionen ist. Ambrose aber fügt sich nicht in den Betrieb der Schule ein. Er ist zwar kein schlechter Schüler, aber das gesamte System bleibt ihm fremd, er empfindet die Atmosphäre und die Art der Ausbildung als geisttötend, getrimmt auf Konformität und Mittelmäßigkeit. Mit dieser Haltung verstört er nicht nur seinen Erzieher, sondern auch seine Mitschüler, die vor allem ärgert, dass er nicht auf ihre Versuche, ihn zu mobben, angemessen reagiert. Als er eines Tages von einer einsamen Wanderung zu spät zurückkehrt, wartet sein Onkel bereits genüsslich, um ihn zu bestrafen – mit der von ihm bevorzugten Methode des Prügelns. Und siehe da: Ambrose ändert sich. Er wehrt sich gegen seine Mitschüler, folgt widerspruchslos dem Unterricht, begeistert sich für den Schulsport und scheint endlich der gewünschte Durchschnittsabsolvent zu werden. Doch dieser Erfolg geht keineswegs, wie sein Onkel sich rühmt, auf die ihm verpassten Prügel zurück, sondern auf eine Traumvision Ambroses, die ihn an seine walisische Heimat, deren Mythen und die Lehren seines in der örtlichen Tradition tief verwurzelten Vaters erinnert. Dadurch innerlich gestärkt, baut er die äußerliche Fassade des Musterschülers auf, um diese schließlich umso besser einreißen zu können, nicht ohne hierbei auf verschlungenen Wegen den Sturz seines Onkels gleich miteinzuleiten. Machens auf eigenen Erfahrungen beruhende Kritik am System der Public Schools, aber auch einem geistlosen Spätviktorianismus ist teils bitterböse, aber nicht einseitig plump. Natürlich gehört seine Sympathie dem heimischen Wales und seinen untergründigen Mythen, doch bei aller sarkastischen Verachtung der vermeintlichen englischen Überlegenheit streut er stets Selbstzweifel ein, anerkennt durchaus Leistungen und Ideen seiner Gegenspieler. Dies spiegelt auch der Titel wider: Zwar mag „Der verborgene Sieg“ der persönliche Integrität Ambroses dienen, aber ein Sieg, der von niemanden außer einem selbst wahrgenommen wird, ist letztlich nah an der Niederlage. Das Buch allerdings ist in jedem Fall ein Gewinn, wer zum Beispiel ein Gegengift zu nostalgisch-verklärenden Internatsromanen möchte, wird bestens versorgt.

 

Angelika Feilhauer (Hg.): Die Geisterkutsche.

„Fünf Gruselgeschichten“ versammelt der kurze Band, wobei es sich ausschließlich um Beispiele viktorianischer britischer Schriftsteller:innen handelt, auch wenn dies nicht explizit erwähnt wird. Auch für diese Anthologie gilt, dass unbekanntere Geschichten mit üblicheren Sammelbandvertretern wie Bram Stoker, Arthur Conan Doyle und Charles Dickens kombiniert werden, ihre ähnliche Herkunft bietet damit in gewisser Weise Vorhersehbares, ohne dass dies negativ gemeint ist. Es sind Erzählungen, die wohl am ehesten dem handelsüblichen Verständnis einer Gruselgeschichte entsprechen, was nicht zuletzt eben genau an diesem viktorianischen Flair liegt, dass wir mit einer solchen verbinden: Edle Landhäuser, ehrenwerte Ladies und Gentlemen, gehobenes Ambiente, selbst die Gespenster haben zumeist Tradition, dazu kommt oft ein exotischer Hintergrund durch das Empire. Hinter dieser vornehmen Fassade ist der Grusel oft erstaunlich hart und keineswegs immer subtil. Schockartiges Auftreten ist keine Seltenheit und manche der Geschichten sind in ihrer Wirkung eindringlicher als manch moderner Horrortrip. Die titelgebende „Geisterkutsche“ Amelie Edwards‘ ist ebenso schnörkellos wie spannend, die Pointe überraschend, noch weiter geht Perceval Landon, dessen Protagonist sich als Opfer eines dummen Ulkes wähnt und das vermeintliche Gespenst aus Wut in alle Einzelteile zerlegt…bis dieses beginnt, seine zertrümmerten Knochen wieder einzusammeln. Genau das richtige Buch, um einem geneigten Publikum an einem düsteren Herbstabend daraus vorzulesen – schade nur, dass es sich selbst auf nur fünf Geschichten beschränkt hat. 

 

Cynthia Asquith (Hg.): Schrecksekunden.

Während der Suche nach Material für seine geplante Filmserie beziehungsweise später seine daraus erwachsende eigene Anthologie – siehe oben – wandte sich Roald Dahl unter anderem an Lady Cynthia Asquith (1887 bis 1960). Das ergab durchaus Sinn, denn diese Dame aus dem britischen Hochadel war nicht nur selbst Verfasserin von Geistergeschichten, sondern vor allem mit Sammlungen von ebensolchen äußerst erfolgreich. Eine von diesen liegt hier in der deutschen Ausgabe vor und es verwundert folglich kaum, dass es leichte Überschneidungen mit der Auswahl Dahls gibt. Beide enthalten – unterschiedliche – Geschichten von Asquith selbst, besitzen einen hohen Anteil von Autorinnen und beschränken sich, Asquith noch mehr als Dahl, auf den englischsprachigen Raum. Fast schon erwartbar, wirkt die Anthologie der Lady allerdings noch britisch-gediegener, auch scheint ihre Vorliebe bei einem für die Insel typischen Thema zu liegen: Spukhäusern. Eine außergewöhnliche Variante bietet zu diesem beliebten Thema Collin Brooks „Eigentum bei Fertigstellung“. Hier ist es ein noch recht neues, modern eingerichtetes Durchschnittshaus, das sich seine eigenen Opfer schafft, um damit eben jene unheimliche Tradition erst zu erhalten, die man klischeehaft von einem englischen Wohnsitz erwartet. Von allen bisher vorgestellten Büchern ist Asquiths Sammlung gewissermaßen das Brävste, es sind Kaminfeuergeschichten mit leichtem Gänsehautfaktor, keine Schocker, keine Abseitigkeiten, die einen nächtelang nicht mehr schlafen lassen, sondern gepflegter britischer Grusel.   

 

Die gruseligsten Gruselgeschichten.

Eine Herausgeberin oder einen Herausgeber nennt diese Anthologie des österreichischen Tosa-Verlages, die einer Reihe entstammt, in der es unter anderem auch einen Band mit „unheimlichsten Gespenstergeschichten“ gibt, leider nicht. Von den bisher vorgestellten Sammlungen ist diese die durchwachsendste, was den qualitativen Standard angeht. Vertreten sind hauptsächlich angelsächsische Autor:innen des 19. und des 20. Jahrhunderts, darunter Klassiker wie M.R. James, Algernon Blackwood, Ambrose Bierce und Edgar Allan Poe, Lovecraft und Bloch, hinzu kommen einige Geschichten eher unbekannterer Schriftsteller:innen auch des deutschsprachigen Raumes aus dem letzten Jahrhundert. Das Bemühen um eine weite Bandbreite, fast buchstäblich, ist ehrenwert, aber manche der Erzählungen halten dem Anspruch nicht unbedingt stand. Eine Großwildjagd auf seltsame Wesen in einem versteckten Höhlensystem unterhalb New Yorks ist einfach etwas zuviel an unplausiblen Zusammenstellungen, die Verurteilung eines Professors für Tierversuche kurz nach seinem Tod durch ein Gericht von Affen setzt zu sehr auf den plump erhobenen Zeigefinger. Diese Ausschläge nach unten muss man hinnehmen beim Lesen der sonst soliden Anthologie, die in ihren besten Auswahlstücken ihrem Titel durchaus gerecht wird.    

 

Adrian Baar (Hg.): Die Schrecken der Meere.

Angesichts der Spezialisierung auf „12 unheimliche Geschichten“ mit dem Schwerpunkt Seefahrt stutzt vermutlich jede:r Kenner.In des Genres beim Blick ins Inhaltsverzeichnis über das Fehlen von W. H. Hodgson, dem Altmeister des Meeresgrauens. Aber Herausgeber Adrian Baar (geboren 1927) versteht unter Unheimlichkeit in diesem Falle etwas anderes, beziehungsweise erweitert er seine Schrecken der Meere um Schiffsuntergänge, Hochwasser und Haiangriffe. Alles sicher auch nicht gerade schön und gerade für Landratten womöglich ein Grund mehr, sich darauf zu besinnen, dass Wasser keine Balken hat und man deshalb vielleicht doch lieber mit Bus und Bahn reist. Aber auch erprobte Seebären sind naturgemäß wenig über diese Phänomene erfreut, im Zweifelsfall wird es einem wohl egal sein, ob man auf ein natürliches Phänomen wie einen verheerenden Sturm oder ein übernatürliches wie ein Geisterschiff oder eine anstrengende Nixe trifft. Die Enttäuschung hält sich folglich in Grenzen, spannend sind die Geschichten allemal. Ob man sie für Seemannsgarn oder bare Münze nimmt, darf dann jede und jeder selbst entscheiden, gemütlich im und auf dem Trockenen sitzend. 

 

Martin Gregor-Dellin (Hg.): Die schwarze Kammer.

Zum Abschluss noch einmal eine Anthologie, die durch einen namhafteren Schriftsteller zusammengestellt wurde und den im Untertitel ausgedrückten Anspruch äußert, „unheimliche Geschichten aus aller Welt“ zu vereinen. Beides wird von Martin Gregor-Dellin (1926 bis 1988) durchaus eingelöst, wobei er sichtlich bemüht ist, namhafte Autoren – und es sind tatsächlich nur Autoren – zu präsentieren, von E.T.A. Hoffmann über Turgenjew bis Strindberg, Mörike, Hebbel bis Gogol. Auch die Klassiker des Genres – Poe, Bierce, M.R. James oder Le Fanu – sind vertreten. Die Internationalität wird durch mehrere russische und jeweils vereinzelte Beispiele für ganze Kontinente halbwegs gewahrt, so Akutagawa für Japan respektive Asien, Cortázar für Südamerika, insgesamt liegt der Schwerpunkt aber doch auf der europäisch-nordamerikanischen Literatur. Weiterhin lässt die Formulierung „unheimliche Geschichten“ wie schon bei Baar angemerkt eine große Bandbreite zu, die nicht unbedingt auf phantastische Literatur beschränkt ist, sondern auch zum Beispiel Verbrechergeschichten enthält. Als Überblick mit Mankos – keine Autorinnen und nur bedingt „aus aller Welt“ – durchaus geeignet, Bonus sind die Zeichnungen von Alfred Kubin.