Lektüremonat Februar 2022.

  

Hans Traxler: Das Wunder von Anning.

Hans Traxler (geboren 1929) legendäres Mitglied der noch legendäreren Neuen Frankfurter Schule, berichtet uns hier zwar nicht die Wahrheit über Hänsel und Gretel, aber einen Fall von unwahrscheinlicher und wundersamer Geburt an einem 24. Dezember, der an ein ähnliches Ereignis vor gut 2000 Jahren erinnert. Allerdings findet dieses in der Gegenwart statt, beim ältlichen Ehepaar Maria und Josef Moser, wohnhaft in der entlegenen bayerischen Provinz. Kurti, der unverhofft und von einem Engel angekündigte Sohn, ist nicht nur ziemlich unerlöserhaft, sondern eigentlich nur seltsam. Aber er hat eine weitläufige und vor allem äußerst vermögende Verwandtschaft, die sich von ihm aufgrund seines Geburtsdatums und der schließlich etwas eigenartigen Umstände seiner Ankunft auf dieser Welt sehr viel erwartet und ihn deshalb regelmäßig mit überreichlich Geschenken versorgt. Die sind nicht nur jeweils nach dem aktuellen Trend des Jahres – Holzspielzeuge, Didaktisches, Elektronisches –, sondern leider, so zumindest die Sicht der gar nicht so glücklichen Eltern, so überreichlich und dienen zudem auch der Übertrumpfung des jeweils anderen, dass sich das Haus und die Werkstatt so füllen, dass Touristenströme nach Anning kommen, um das kaum noch bewohnbare Spielzeughaus zu sehen. Denn an ein Weiterverkaufen oder Wegwerfen ist nicht zu denken – es wird böse von der Verwandtschaft, die es ja nur gut meint, bestraft. Kurti wächst in dieser Spielzeughölle auf, ohne zu sprechen, was auf die Dauer die Onkels und Tanten enttäuscht, womit erst sie und dann ihre Präsente ausbleiben. Weg ist allerdings bald auch Maria, die bei einer gewonnenen Ballonfahrt gen Himmel entschwebt. Nachdem auch sein Vater von ihm gegangen ist, lebt Kurti allein und ungestört im leeren Haus weiter – er hat niemand Geringeren als den Heiligen Nikolaus gebeten, die Geschenke auszuräumen. Die kurze und vom Meister selbst illustrierte Satire ist natürlich ein hübscher Spaß, schade nur, dass Traxler die Parallelen nach den Ereignissen jeweils explizit noch einmal ausspricht, sozusagen nach der amerikanischen Methode, die den Leser:innen wenig zutraut und das Subtile selbst wieder konterkariert. Trotzdem sehr unterhaltsam.

 

Margarete Böhme: Tagebuch einer Verlorenen.

Er ist als Tagebuch getarnt, jedoch ein Roman. Nur so war es Margarete Böhme (1869 bis 1939) überhaupt möglich, ihr Buch 1905 im wilhelminischen Deutschland veröffentlichen zu können – zumindest in einem seriösen Verlag. Skandal machte der Text natürlich trotzdem, schildert er doch den Abstieg eines jungen Mädchens aus einer norddeutschen Kleinstadt und gutbürgerlichem Hause ins Prostituiertendasein. Nach dem Tod der Mutter wird Thymian allein vom Vater erzogen, einem Apotheker, der sie vergöttert, aber andererseits mit Schulden, vor allem jedoch ständigen Affären mit seinen weiblichen Angestellten belastet ist. Als sich eines der Dienstmädchen, mit dem sich die Tochter eng befreundet hat, vom Vater geschwängert, ertränkt und Thymian die Hintergründe erfährt, ist sie so verzweifelt, dass sie nicht bemerkt, dass der langjährige Apothekergehilfe ihre Verwirrung ausnutzt, um ihr mehr als nur Trost zu spenden. Als auch sie schwanger wird und die erzwungene Liebschaft auffliegt, wird das Mädchen außer Haus geschafft, das Kind heimlich geboren und anschließend zur Adoption freigegeben. Thymian ist damit trotz aller Vertuschungsversuche nicht nur aus ihren Illusionen, sondern auch der Gesellschaft ausgestoßen. In Erziehungsanstalten und von strengen bigotten Pflegefamilien werden ihr ihre Vergehen stets vor Augen gehalten, bis sich durch die Vermittlung einer Bekannten ein Ausweg zu zeigen scheint. Ihre Schönheit nutzend, soll sich Thymian als Begleiterin gut zahlender Herrschaften verdingen. Sie lernt schnell und wird zu einer gefragten Person, was wiederum zu Streit mit ihrer Lehrmeisterin führt. Schließlich macht sie sich in der Großstadt selbständig. Ihr gelingt der Aufstieg im Milieu, der jedoch mit dem Verlust des Zugangs zu ihrer Tochter und dem kompletten Bruch mit der Familie bezahlt ist. Der Versuch, sich mit Hilfe des Verdienten und von Freunden ein seriöses Leben aufzubauen scheitert dagegen mehrfach an den Vorurteilen der Gesellschaft, aber auch einer gewissen Willensschwäche. Letztlich richtet sich Thymian in der bequemsten Form des Prostituiertendaseins ein: Sie lässt sich von einem alternden vermögenden Adligen aushalten, der ihr ein pseudo-bürgerliches Leben finanziert, dafür aber Zuneigung und Treue verlangt. Ein Arrangement, das verführerisch und schwierig einzuhalten zugleich ist. Schließlich zeigen sich erste Zeichen einer Krankheit bei Thymian. Die Aufregung, die Böhmes Tagebuchroman verursachte, lag weniger in irgendwelchen expliziten Stellen – die gibt es nämlich nicht – sondern in der Schilderung des Prostituiertenmilieus, die als Anklage an eine verknöcherte, heuchlerische Gesellschaft diente, die es unehelichen Frauen unmöglich machte, ihrem unverdienten Schicksal zu entkommen.

 

Brian Moore: Die Frau des Arztes.

Seit langem sind einmal wieder Ferien geplant, in Südfrankreich, wo einst schon die Hochzeitsreise stattfand. Sheila Redden reist voraus, mit einem kurzen Zwischenstopp in Paris, um eine Freundin aufzusuchen, während ihr Mann, ein erfolgreicher Arzt im Bürgerkriegsnordirland, wegen Terminen erst ein paar Tage später nachkommen soll. Denn so richtig Lust hat er ohnehin nicht, ihm genügt sein Leben in ruhiger Ehe, mit dem Ansehen des geschätzten Mediziners und in vertrauter heimischer Umgebung. Dass er seinen Abflug wegen eines weiteren Notfalls erneut verschieben muss, ist ihm gar nicht so unangenehm. Derweil verbringt seine Frau ihre Zeit in Paris, das sie noch aus ihrer Jugend kennt, und wird dabei dem neuesten Lover ihrer Freundin und dessen Mitbewohner, einem Amerikaner, vorgestellt. Dieser ist sichtlich fasziniert von der Irin, die sich zwar freundlich auf ihn einlässt, aber ihre vorgesehenen Pläne – Weiterflug nach Südfrankreich – nicht aufgibt. Doch kurz nachdem sie dort angekommen und im Hotel eingetroffen ist, wird ihr ein Herr gemeldet, der sie zu sprechen wünscht: Tom, der junge Amerikaner ist ihr spontan nachgereist. Eine erst vorsichtige, dann immer offenere Affäre beginnt, die immer intensiver wird, nachdem der Arzt seine Reise noch einmal verschoben hat und Sheila ihn letztlich überredet, zuhause zu bleiben. Aber hat die Beziehung zu Tom Zukunft? Ist sie nur ein flüchtiges Ausbrechen aus dem drögen Ehedasein im kriegsversehrten Belfast oder doch mehr? Tom bietet Sheila an, ihm in die USA zu folgen, mit der Option jederzeit zurückkehren zu können. Doch die Affäre fliegt vorher auf, der Arzt setzt nun alle Mittel ein, um seine Frau zurückzugewinnen, von der sanften Tour bis hin zum erpresserischen Einsatz des pubertierenden Sohnes, von der Vermittlung durch ihren Bruder bis zur überraschenden Reise ins Hotel zum Gespräch Auge in Auge. Doch es nutzt nichts: Sheila kehrt mit Tom nach Paris zurück und bereitet sich mit ihm auf den Flug nach Amerika vor. Brian Moore (1921 bis 1999) bietet thematisch und von der Konstellation alles andere als Neues, wobei er – leider – zumindest eine Falle nicht vermeidet, die Schilderung des Ehegatten als unflexiblen, cholerischen und letztlich unsympathischen Zeitgenossen. Zwar trägt er auch hin und wieder nettere Züge und sein Ärger über die Situation ist natürlich durchaus nachvollziehbar, aber im Großen und Ganzen ist er ein Charakter, der nur zu verständlich macht, warum seine Frau ihn zu verlassen droht. Gleichwohl ist es so einfach nicht. Dafür ist Moore dann doch ein zu gewiefter Schriftsteller und Menschenkenner. Denn obwohl die Geschichte aus Sicht Sheilas erzählt und unsere Sympathien eindeutig auf sie hingelenkt werden, bleibt ihr Handeln in vielem – wie ihr selbst auch – zweifelhaft. Selbst ihre in Liebesangelegenheiten nicht pingelige Freundin scheint überzeugt, dass es sich um eine momentane Gefühlswallung, jedenfalls nicht dauerhaft Tragendes handelt. Und was ist mit der Theorie des Bruders, ebenfalls Arzt, der vermutet, hinter dem so überraschenden Bruch könnte ein tiefergehendes psychologisches Problem liegen, wie es in der Familie nicht unbekannt ist, ein Art Versuch, der Depression des Alltags zu entkommen, der in der Katastrophe enden könnte, wenn die Liebesgeschichte plötzlich enden sollte. Und ist das eigene Wohl, die lustvolle Affäre eine Rechtfertigung dafür, auch den Sohn von heute auf morgen – ohne ihn wiederzusehen – im Stich zulassen? Der Roman lässt diese Fragen offen – und ist deshalb ein sehr guter Roman.  

 

Josephine Tey: Die verfolgte Unschuld.

Robert Blair, Junggeselle in mittleren Jahren und Anwalt in einer verschlafen Provinzstadt Englands, wird eines Tages in einer Angelegenheit um Hilfe gebeten, die an sich überhaupt nicht in seine Zuständigkeit fällt. Da es sich aber um einen Notfall und die Bitte einer Dame handelt, sagt er zu und wird mit einer bizarren Geschichte konfrontiert. Im Franchise, einem einzelnen Häuschen weitab der Stadt an der Landstraße warten bereits die Anruferin mit ihrer Mutter, der örtliche Inspektor und ein Beamter von Scotland Yard auf ihn. Und ein junges Mädchen, 15 Jahre alt, unauffällig aussehend, die nun berichtet, sie sei hier im Haus mehrere Wochen festgehalten, gedemütigt und geschlagen worden, nachdem die beiden Damen sie hierher entführt hatten und sie nicht gewillt war, ihnen als Dienstmädchen zu dienen. Was unglaubwürdig klingt, kann das vermutliche Opfer durch teils detailreiche Beschreibungen untermauern. Zwar kommt es vorerst nicht zu einer Anklage, da Scotland Yard keine weiteren Beweise finden kann, doch als sich die Presse des Falles annimmt, beginnt eine Treibjagd auf die beiden Hausbewohnerinnen, aber auch die Ermittlungen der Polizei werden intensiviert. Robert Blair, der sich den verdächtigten Frauen verbunden fühlt, stellt eigene Ermittlungen an, die jedoch kaum vorankommen, während sich auf Seiten des Mädchens neue Zeuginnen finden. Die Sache steht schlecht, nachdem auch ein engagierter Privatdetektiv auf der Stelle tritt, umgekehrt aber die Angriffe auf das einsame Haus zunehmen. Als sich erste Lichtblicke im Sinne der Frauen auftun, taucht der Beamte von Scotland Yard wieder auf: Mit einem Haftbefehl. Anfangs liest sich Josephine Tays (alias Elizabeth Mackintosh, 1897 bis 1952) Roman noch sehr angenehm, very british, mit dem etwas unbeholfenen Provinzanwalt Blair als unvermutetem Gentlemandetektiv, doch verliert sich der Reiz bald, was einerseits an der Konstellation liegt, dass bald klar ist, wie die Sympathierollen verteilt sind, die Spannung also nicht mehr darin gründet, ob die beiden Damen lügen – was eine sehr hübsche Pointe gewesen wäre –, sondern nur noch, wie dem vermeintlichen Opfer nachzuweisen ist, dass seine Geschichte erfunden ist. Auch dies wäre natürlich akzeptabel, jedoch malt hierfür Tey das Mädchen zur bösartigen Schlampe, die Franchise-Bewohnerinnen zu übernetten Ladies aus, dass man sich fast wünscht, in der Gerichtsverhandlung, würden doch letztere als Lügnerinnen überführt statt des Kindes. Wirklich unerträglich wird mit der Zeit allerdings die stockkonservative Grundhaltung des Textes, mit seinen Invektiven gegen Engagement für Benachteiligte aller Art und vor allem die Presse, die – für Krimis bis hin zum Fernseh-„Tatort“ typisch – pauschal als Hort sensationsgeiler wetterwendischer Schreiberlinge dargestellt wird, was sowohl für den Boulevard als auch die seriöse Zeitungen gilt. Da erweist sich der Roman dann als tatsächlich provinziell im schlechtesten Sinne. 

 

Ulrike Edschmid: Das Verschwinden des Philip S.

Die Auseinandersetzung mit der RAF und dem Linksterrorismus vor allem der 1970er Jahre in der deutschsprachigen Literatur ist insgesamt nicht sonderlich gelungen, oft herrscht ein seltsamer apologetischer Unterton vor, der unangebracht relativierend wirkt, manches Mal ging man auch den üblichen Manipulationen der RAF auf den Leim – Foltervorwürfe etc. – in jedem Fall fehlt oftmals eine klare Distanzierung aus falsch verstandener Solidarität mit den Bewegungen um 1968, wobei man mit dieser mehr Schaden anrichtet, als würde man deutlich und klar den Irrweg, den diese – ja nur sehr wenigen – in die Gewalt gegangen sind, benennen. Ulrike Edschmid (geboren 1940) gehört zu den ganz wenigen, denen es gelungen ist, sehr klug und ohne eigene Scheuklappen über jene Zeit und den Terrorismus zu schreiben, gerade weil sie mit einigen Akteuren eng verbunden war, ihnen aber nicht folgte. Dies hatte sie schon in „Frau mit Waffe“ bewiesen und sie tut es erneut mit dem Roman über das „Verschwinden des Philip S.“, wobei sich die Genrebezeichnung nur auf das Stilistische bezieht, inhaltlich handelt es sich um einen autobiographischen Bericht. Edschmids Kunst besteht in der Beleuchtung persönlicher Lebensläufe, die sie in einer an sich schwierig zu handhabenden Form der distanzierten Einfühlung wiedergibt: Philip S., Aussteiger aus einer strengen, schwerreichen Schweizer Familie, studiert in Berlin an der Filmhochschule, dreht dort einen schwermütig asketischen Streifen, stark ästhetisierend, der bei den Kommilitonen überwiegend auf Unverständnis stößt. Die Politisierung greift um sich, statt eskapistischer intellektueller Reflektion ist Handeln gefragt, Aufbegehren, sowohl an der Hochschule selbst als auch auf den Straßen. Auch Ulrike engagiert sich, doch Philip, mit dem sie zusammen ist – und gemeinsam eine Art Groß-WG bewohnt – sucht nach neuen Wegen, die radikaler sind, immer mehr entfernt er sich von seiner Freundin und deren Kind. Irgendwann verlieren sich die Kontakte, Philip S. ist verschwunden, in einem langen Prozess des Ab- und Wegtauchens. Mitte der 1970er gerät er wieder in die Schlagzeilen. Ulrike liest von seinem Tod bei einer Polizeiaktion. Kein sentimentaler Kitsch, kein Aufrechnen mit den – nicht verschwiegenen – Fehlern der Anderen, keine entschuldigenden Erklärungsansätze, einfach das trotz allem Unverständnis mitfühlende Portrait eines Menschen, von dem man glaubte, ihn etwas zu kennen. Eine absolute Empfehlung.  

 

Giorgio Manganelli: Amore.

Der Text gliedert sich in einen sehr langen Monolog, dem noch ein Zwiegespräch und mehrere kurze Episoden von Menschen in typischen Berufen – Beamter, Mesner, Soldat, etc. – folgen, Hauptthema ist die titelgebende Liebe. Die zum Buch entfaltet sich leider nicht, da Giorgio Manganelli (1922 bis 1990) sich eines äußerst gekünstelten Stils bedient, der einem das Vergnügen am Text sehr bald austreibt, sofern man nicht versessen ist auf eine neubarocke, extrem prätentiöse und ihre Kunstfertigkeit ausstellende Schreibweise, die in kaum erträglicher Weise Schwulst und Gesuchtheit kombiniert. Nach der Lektüre hat man große Lust, ein Buch namens „Hass“ zu schreiben, sollte es aber ebenso lassen, wie man sich das Lesen hätte sparen können. Eine Qual.

 

Alain Robbe-Grillet: Projekt für eine Verschwörung in New York.

Wie man literarische Kunstfertigkeit gekonnt einsetzt, beweist dagegen – einmal mehr – der Großmeister des nouveau romans Alain Robbe-Grillet (1922 bis 2008). Dessen Text ist tatsächlich wie gewohnt extrem komplex, aber im klassisch nüchternen, stark auf Beschreibungen setzenden Stil, denen naturgemäß aber nie zu trauen ist. Das Verwirrspiel treibt Robbe-Grillet in diesem Roman ziemlich weit. Inhaltlich lässt sich nicht einmal ein exakter Satz zur Handlung angeben, eine Frau ist in einer Wohnung – aber ist sie freiwillig dort? Ist sie Gefangene? Verstecktes Opfer von Gewalt? Oder ist es der Fluchtort einer skrupellosen Täterin? Ist sie Teil oder Ziel einer Verschwörung, verzogenes Flittchen, Verbrecherin oder Objekt von Spionage? Und alles ist noch viel komplizierter. Lesen wir hier nur Bruchstücke eines Films, eines billigen Kriminalromans, einer Tonbandaufnahme oder eines Verhörs – oder alles zugleich? Unerwartet tauchen immer wieder Szenen auf, die wir schon kannten, die aber völlig anders geschildert oder interpretiert werden. Ebenso brechen Handlunge plötzlich ab, die nicht, später oder ganz anders fortgesetzt werden. Soweit, so typisch. Nicht vor der Komplexität des Textes – das ist es eben, was man bekommt, wenn man zu einem Robbe-Grillet greift – muss gewarnt werden, sondern vor den sich häufenden und oft extrem brutalen Gewaltschilderungen. Die sind zwar sozusagen Zitate der Schundliteratur, aber dadurch nicht gefiltert und deshalb eher nichts für schwache Nerven. Vielleicht nicht unbedingt als Einstieg in den nouveau roman tauglich, für dessen Liebhaber:innen jedoch ein Genuss.  

 

Marcel Pagnol: Le Temps des Amours.

Als sehr beliebte kleine Fortsetzungsserie hatte Marcel Pagnol (1895 bis 1974) seine „Kindheitserinnerungen“ – so der Untertitel – teils veröffentlicht, bevor sie unter genanntem Titel später postum zusammengefasst aus dem Nachlass noch einmal herausgegeben wurden, wobei manches Manuskript noch nicht fertig ausgearbeitet war. Die einzelnen Episoden, überwiegend Schulgeschichten, leiden natürlich an der generellen Krux solcher Erzählungen, nämlich einer gewissen Verklärung. Der oft keineswegs so amüsante Alltag im französischen Süden scheint zwar mehrfach durch, insgesamt aber lebt das Buch vorwiegend von der Lausbubenmentalität der Protagonisten mit ihren Schulstreichen, Versetzungsängsten und ersten Liebesabenteuern. Zu lesen ist das wunderbar, unterhaltsam und mit Humor, der, wie gesagt, unter der Oberfläche die oft schwierigen Familienverhältnisse nicht völlig ignoriert. Interessantestes Stück der Sammlung ist allerdings eine Geschichte, die nur ganz locker und etwas unbeholfen durch eine Rahmengeschichte eingereiht wurde, eine historische Erzählung über einen späten Pestausbruch in Marseille. Die Bewohner eines Stadtviertels, angeführt von einem frühzeitig informierten Arzt, versuchen, sich der Seuche durch völlige Abkapselung zu entziehen. Einfach ist das nicht, Gefahren drohen von Innen – moralischer Verfall, Todesangst, Klaustrophobie – als auch von Außen durch Rückkehrer oder die Behörden. Der Plan droht zu scheitern, als die Stadtoberen beschließen, die einzelnen betroffenen Viertel niederzubrennen. Die – leider unvollendete – Geschichte erinnert an ähnliche Szenarien bei Camus und Edgar Allan Poe.

 

Jack Vance: Verlorene Monde.

Unter Kennern ist Jack Vance (1916 bis 2013) ein Klassiker des Genres, verdient hätte er Aufmerksamkeit weit über die Science-Fiction hinaus. Der Erzählungsband wäre zum Beispiel ein hervorragender Einstieg, versammelt er doch Geschichten aus dem Entstehungszeitraum kurz nach dem Zweiten Weltkrieg. Angenehm macht die Lektüre allein schon, dass Vance generell eher wenig Wert legt auf die Präsentation überraschender ausgefeilter Zukunftstechniken, zwar werden natürlich die ein oder andere als damals absolut futuristisch angesehenen Gerätschaften genannt, aber diese dienen an sich lediglich als Markierer von „Zukunft“ und sind aus unserer heutigen Sicht zumeist ohnehin liebenswert altbacken – etwa Bildschirmkommunikation. Das stört keineswegs, geht es Vance doch ohnehin um die psychologischen Komponenten, ihn interessieren auf die Charaktere einwirkende ungewöhnliche Umstände. Seien das nun die Jagd nach diversen Weltraumverbrechern, die Ausrichtung einer intergalaktischen Miss-Wahl oder die Überlistung eines weltenerschaffenden, aber offensichtlich geistig nicht mehr zurechnungsfähigen Wesens. Es geht unterhalb der Ebene der spannenden Geschichten also um grundsätzliche Fragen: Immer wieder um Schuld, um Handlungsmöglichkeiten, aber auch um die Wertung von Schönheit, die viel über unsere eingeschränkten Sichtweisen und Vorurteile verrät. Wie erwähnt, eine Aufforderung, den kalifornischen Schriftseller zu entdecken!              

                                                                                                                                                   

                                                                   

Lektüremonat Dezember 2017.

 

Erich Maria Remarque: Der Feind. Erzählungen.


Remarque: Der Feind.

Das schmale Bändchen versammelt mehrere teils vorher unveröffentlichte Erzählungen Remarques (1898-1970) zur Thematik des 1.Weltkriegs. Hervorgehoben ist zumeist nicht die Konzentration auf das Frontgeschehen, sondern die zerstörerische Wirkung der traumatischen Erlebnisse für den Einzelnen und damit für die Gesellschaft insgesamt in der Zeit nach dem Krieg – die warnende Wirkung Remarques betont er in den Geschichten oft deutlich, sein Anliegen war das „Nie wieder!“. Gehör fand er damit in seinem Heimatland nicht, wo er zur Hassfigur der nationalistischen Rechten wurde, die längst den nächsten Krieg vorbereitete. Es bleibt den folgenden Generationen überlassen, Remarques Erbe und Haltung zu bewahren. 

The Mammoth Book of Vampire Stories by Women.

Eingeleitet von niemand Geringeren als der legendären Ingrid Pitt, versammelt dieser Band der niemals dünnen Mammoth-Reihe englischsprachige Vampirerzählungen überwiegend des 20. Jahrhunderts aus weiblicher Sicht und Feder. Wie das bei Anthologien nun mal so ist, schwankt die Qualität: neben Perlen liegt manches zum Überblättern, insgesamt aber ein sehr guter Überblick zwischen Splatter und Avantgarde, amüsantem Trash, gehaltvoller und erzählerisch gekonnt umgesetzter Idee. Gute-Nacht-Lektüre für Schlaflose. 

Hans Herbert Grimm: Schlump.

Ein Roman, der unter dem Erfolg von Remarques „Im Westen nichts Neues“ gelitten hat und infolgedessen völlig in Vergessenheit geriet. Hans Herbert Grimms (1896-1950) Antikriegsbuch kommt, wie schon der Titel suggeriert, anfangs wie ein Schelmenroman daher, doch der junge Schlump hat diesen Namen ohne sein Zutun von einem Polizisten erhalten und ebenso ergeht es ihm im Folgenden, als er – freiwillig – aus Naivität in die absurden Strudel des Weltkriegs hineingerät, die sich jedoch als zunehmend brutaler und bedrohlicher herausstellen. Schlump bleibt seltsam außen vor, während die Welt um ihn herum zerbricht, er rettet sich in Frauengeschichten und kleinere Gaunereien, so dass es ihm gelingt, auch mehrere Fronteinsätze und Verletzungen zu überleben, Hass auf den Feind ist ihm komplett fremd. Das in lakonischer Sprache verfasste Buch wurde nun nach über achtzig Jahren wieder aufgelegt und fügt der Antikriegsliteratur zum Ersten Weltkrieg ein außergewöhnliches Zeugnis hinzu – mitsamt dem originalen graphisch genialen Buchumschlag. 

Brian Moore: Katholiken.

Bücher, die in einer inzwischen vergangenen Zukunft spielen, wirken immer etwas seltsam. Brian Moores (1921-1999) kurzer Roman erschien im Jahr 1972 und handelt von einem amerikanischen Priester des Jahres 2000, der im Auftrag Roms in ein abgelegenes irisches Kloster reist, das sich gegen die Reformen der Kirche wehrt und auf Wunsch der Bevölkerung an alten Riten und Traditionen festhält. Moore verhandelt folglich keine Science-Fiction und es fällt auch gar nicht recht auf, dass es keine Computer und Handys gibt, weil es irrelevant ist. Stattdessen wird ein zeitloser und schon gar nicht rein religiöser Konflikt präsentiert, zwischen vermeintlichem Fortschritt und angeblichem Konservatismus. Moores Kirche ist zwar noch katholisch, aber sehr ökumenisch, zahlreiche trennende Traditionen wurden im Sinne der Versöhnung abgeschafft. Die Mönche, keineswegs religiöse Fanatiker, sind überaltert, teils starr, teils tief im Glauben verankert und verbunden mit den Gläubigen des Umlandes. Sie verkörpern ein einfaches, bescheidenes Leben. Doch das neue Rom setzt sich mit subtiler Drohung durch, auch das Kloster wird sich den Zeitläuften nicht verschließen können. Moores Roman nimmt nicht Partei – der Priester ist sympathisch, aber setzt er nicht das entkernte Neue selbst doktrinär durch? Und hat sich das Modell der Mönche nicht tatsächlich überholt? Novizen gibt es schon lange nicht mehr. Aber liegen sie deshalb mit ihrem Festhalten am Überlieferten falsch? Sehr nachdenklich machender, kontroverser Text über ein ständiges Dilemma.  

Thomas Lehr: 42.

Eine Besuchergruppe überlebt einen Unfall im Genfer CERN – per Zufall sind 70 Menschen in individuelle Zeitblasen eingeschlossen, während die Welt um sie herum um 12h 47min 42s stehengeblieben ist, das Ausmaß der Katastrophe und ihre Dauer sind ihnen unbekannt. Doch nach fünf Jahren gibt es eine kurze Bewegung – für drei Sekunden – und damit Hoffnung auf Befreiung. Thomas Lehr (geb. 1957) weiß seine erzählerischen Pointen gut zu setzen, seine sprachlichen dagegen eher nicht. Offenbar aus Angst davor, er käme in Verdacht, reine Science-Fiction geschrieben zu haben – als ob das verwerflich wäre – erzählt er in einer angestrengten „literarischen“ Sprache, die das Vergnügen an der spannenden Geschichte bald abflauen lässt, bis hin zu grotesk plumpen Wortspielen. Auch inhaltlich wird man der vielen Redundanzen und zweifelhaften Männerphantasien irgendwann überdrüssig. Fazit: verschenkter Plot, der das erzählerische und philosophische Potential nicht ausschöpft, man greife besser zu einem Roman von  J.G. Ballard. 

Per Olof Sundman: Die Untersuchung.

Nordschweden in den 1950er Jahren. Der Gemeinderat und örtliche Vorsitzende des Temperenzausschusses muss die gesetzlich geforderte Untersuchung wegen möglichen Alkoholmissbrauches gegen den Bauleiter des neuen Kraftwerkes durchführen. Obwohl es ihm nicht an Selbstbewusstsein und Indizien fehlt, ist sich Erik Olofsson unsicher, wie er sich dem Mann nähern soll, der aus einem ganz anderen Milieu stammt als er: Südschwede, Städter, Akademiker. Soll, muss oder darf er ihn gerade nicht anders behandeln als die ihm vertrauten Dorfbewohner? Mit kargen Mitteln erzählte Studie Sundmans (1922-1992), spannend und atmosphärisch. 

Anna Seghers: Die Hochzeit von Haiti. Karibische Geschichten.

Natürlich erinnert der Band nicht von ungefähr an Kleists Erzählung „Die Verlobung in St. Domingo“, deren Hintergrund Anna Seghers (1900-1983) hier gewissermaßen aus mehreren anderen Perspektiven schildert. In nüchterner Diktion berichtet sie aus der Sicht einiger Beteiligter vom Scheitern der Sklavenrevolten auf Haiti – unter dem berühmten Toussaint Louverture – in Guadeloupe und Jamaika und damit über das Ende der Französischen Revolution in den Kolonien mit ihren Ideen von der Gleichheit der Menschen. Eine Geschichte des Verrats von Idealen in Geschichten, die einen leicht resignativen Zug erkennen lassen. 

Pavel Kohout: Die Einfälle der heiligen Klara.

Eine böhmische Kleinstadt 1966. An der Schule gibt es einen Skandal: Alle SchülerInnen der 8. Klasse haben bei der Mathearbeit hervorragend abgeschnitten. Doch dahinter verbirgt sich ein noch größeres Mysterium. Die naive Mitschülerin Klara hat vorher die Aufgaben gekannt – weil sie ihr „eingefallen“ waren. Es stellt sich bald heraus, dass Klara noch viele Dinge „einfallen“, die kurz darauf tatsächlich eintreten. Was ihr ziemlich egal ist, beschäftigt bald alle Einwohner, die Lottospieler, die Gläubigen und vor allem die staatlichen Behörden. Dann sagt Klara auch noch ein Erdbeben voraus… Bitterböse und sehr lustige Satire des tschechischen Autors Pavel Kohout (geb. 1928) – man ahnt, warum er das Land verlassen musste. 

Una Troy: Ein Sack voll Gold.

Die hochangesehene Industriellenfamilie und die ortsfremden Außenseiter einer Kleinbürgerfamilie in einem irischen Dorf sind auf ungute Weise enger miteinander verbandelt, ohne es zu wissen. Komplikationen, Komplikationen. Unterhaltungsroman von Una Troy (1910-1993), nicht einmal eine gute Bahnlektüre, da die vorbeiziehende Landschaft meist spannender ist. Wer bis zuletzt durchhält, darf noch ein bisschen zusätzlich unmotivierten Kitsch miterleben. 

Mario Giordano: Karakum. Abenteuer in der Salzwüste.

Jugendroman von Mario Giordano (geb. 1963) nach dem Drehbuch des gleichnamigen Films von Arend Agthe. Robert soll seinen Vater auf dessen Baustelle in Turkmenistan besuchen. Doch der kann ihn nicht am Flughafen abholen, sondern schickt den LKW-Fahrer Pjotr. Gemeinsam mit dessen Neffen geht es durch die Wüste – eine gefährliche Fahrt. Dann gibt auch noch der LKW den Geist auf und der zwielichtige Pjotr verschwindet… Spannend, das grundlegende Element der Verständigungsschwierigkeiten zwischen den beiden Kindern (und deren Überwindung) geht im Buch allerdings etwas verloren. 

Das letzte Buch des Jahres 2017:
Renate Welsh - Einmal sechzehn und nie wieder.

Renate Welsh: Einmal sechzehn und nie wieder.

Zum Glück, möchte man sagen. Was nicht am Buch der österreichischen Autorin (geb. 1937) liegt, sondern an dem Alter, in dem alles so kompliziert und tragisch überhöht erscheint. Dass wir uns hier im Österreich der 1970er Jahre befinden, bemerkt man lediglich an einigen politischen Äußerungen und an den Röcken, die die Mädchen tragen. Ansonsten war die Pubertät damals auch nicht schöner. Coming-of-Age-Roman für die Jugend.            

Lektüremonat November 2017


      

Lektüremonat Dezember 2022.

 

Evelyn B. Hardey/Elfie Donnelly: Hexerei in der Schule.

Die Buchversion der zweiten Folge der Hörspielreihe „Bibi Blocksberg“ von Elfie Donnelly (geboren 1950) ist bis auf wenige zeitabhängige Details – etwa ausgerechnet dem Hören von Musikkassetten – bestens gealtert und ein nicht minderes Lesevergnügen als die Variante zum Lauschen. Bibi ist neu in der Stadt und somit auch der Schule, wo sie versucht, Anschluss zu finden. Ihr Auge ist dabei auf Achim gefallen, einen netten Jungen, der aber nur sporadisches Interesse zeigt. Natürlich wäre es für Bibi ziemlich einfach, ihn zu beeindrucken, schließlich ist sie eine – wenn auch noch etwas unerfahrene – Hexe, doch ihre Mutter, ebenfalls mit magischen Fähigkeiten ausgestattet, hat ihr das Hexen in der Öffentlichkeit und ganz besonders der Schule untersagt. Doch als Bibi von Achim provoziert wird und sie ihm schließlich doch den Beweis für ihre Kräfte liefert, ist der schwer begeistert. Er will unbedingt, dass sie ihre Fähigkeiten in der Klasse vorführt. Als er damit bei der Lektüre des ‚Zauberlehrlings‘ durch den Lehrer vorprescht und dieser mit ironischer Arroganz Bibi explizit die Erlaubnis erteilt, ihre Hexenkünste zu zeigen, sieht er sich bald mit einem Rüssel statt einer Nase konfrontiert. An Bibis überirdischen Kräften hat nun niemand mehr Zweifel, dumm nur, dass sie den Spruch zum Wegzaubern vergessen hat. Und das Problem wird nicht kleiner, als auch noch der Direktor zu Besuch in den Unterricht kommt. Eine starke Mädchenfigur – nur die Frauen können Hexen – mit anarchischen Zügen, die aber auch typische Probleme ihres Alters hat, angesiedelt in einer banalen, allen vertrauten zeitgenössischen Umgebung – die Blocksbergs wohnen im zwanzigsten Stock eines Hochhauses –, Humor, der von Slapstick bis hin zu subtiler Kritik reicht, und natürlich die stille Sehnsucht der Leser:innen, doch auch ein bisschen hexen zu können, waren und sind das Erfolgsrezept Bibi Blocksbergs, der seitdem nicht abgeflaut ist und die Figur mit dem neuen Sidekick Tina später sogar mehrfach ins Kino geführt hat.     

 

Klaus Mann: Der siebente Engel.

Der Band versammelt die Theaterstücke Klaus Manns (1906 bis 1949), der außer in der Reduktion auf die Rolle als jüngster Sohn Thomas Manns vor allem durch seine Romane und insbesondere seine Essays in Erinnerung geblieben ist, die das Jugendgefühl der Weimarer Republik zu ihren besten Zeiten widerspiegeln – und natürlich für „Mephisto“, den Text über den deutschen Opportunismus. Die frühen Stücke, zeittypisch als Revuen oder Bilder betitelt, schrieb Mann für seinen Freundeskreis, war an den Aufführungen teils selbst beteiligt. Auch hier ist die Jugend das zentrale Thema, als deren Sprachrohr Mann oft gesehen wurde. Zwischen Revolte und Sehnsucht nach Neuem trägt ihr Wunsch nach Ausbruch aus dem Spießertum oft auch (selbst)zerstörerische, nicht selten rücksichtlose Züge gegen sich selbst und andere. Ob ihre Ideen und Wünsche verträumte und zum Scheitern verurteilte Utopien oder der Aufbruch in ein neues, freieres Zeitalter sind, bleibt offen. In antike Gewänder kleidet Mann zeitgenössische, aber auch übergeordnete Konflikte in seinem Drama „Athen“, in der die alten Freunde und neuen Feinde Alcibiades und Sokrates sich ihrer gegenseitigen Faszination nicht entziehen können. Zwar wählen sie unterschiedliche Wege, aber beide werden tief fallen, bedingt auch durch den Opportunismus der Athener – ein Thema, das Klaus Mann offensichtlich tiefer bewegt hat. Es klingt auch in seinem letzten, unmittelbar in der Nachkriegszeit verfassten Stück „Der siebente Engel“ an, einer Auseinandersetzung mit einer durch die Katastrophe wiedererstarkten Esoterik, die nicht nur in Amerika einmal mehr ihre nach Gewissheiten suchende Anhängerschaft findet. Die beiden letzten Texte wurden nicht aufgeführt, wobei besonders „Athen“, gerade aufgrund der Ambivalenz der Hauptfiguren – Sokrates ist nicht nur der Weise, sondern auch gefühlskalt, Alcibiades nicht nur autoritärer Führer, sondern auch Idealist – den späten Schritt auf die Bühne längst verdient hätte.    

 

Ernst Augustin: Robinsons blaues Haus.

Obwohl er uns früh versichert, keineswegs verrückt zu sein, fällt es einem als Leser:in des Romans von Ernst Augustin (1927 bis 2019) ziemlich schwer, dies dem Protagonisten zu glauben. Fühlt er sich doch ständig von irgendwelchen Leuten verfolgt, sei es im Regionalzug nach Grevesmühlen oder auf einer öffentlichen Toilettenanlage einer mecklenburgischen Küstenstadt. Seine Paranoia führt soweit, dass er sich an seltsamsten Orten winzige Einzimmerrefugien zulegt, nach immer gleichem Muster ausgestattet, gelegen unter anderem in einer verlassenen Bahnhofsmeisterei oder dem aufgegebenen London Dungeon in der britischen Hauptstadt. Auch die zahlreichen eingeschobenen Rückblenden in die Kindheit stärken unser Vertrauen nicht unbedingt. Ständige Umzüge, eine quasi-abwesende kranke Mutter, ein aus unbekannten Gründen tatsächlich ständig herumreisender Vater. Dazu kommt ein sich scheinbar herauskristallisierendes Muster: Da sich der Junge einer Mutprobe seiner wenig kameradschaftlichen Schulkameraden entzogen hat, muss er bereits vor diesen fliehen, dies ist seine Hauptbeschäftigung während der Sommerferien, wofür er einen alten verschrotteten Ofen zu einem Fluss-U-Boot umfunktioniert, sein späteres Schicksal vorzeichnend. Doch der vermeintliche Wahn hat Methode: Wie sich nach und nach zusammenfügt, war der Vater weniger dröger Bankbeamter als vielmehr raffinierter Geldwäscher, der jedoch nach ihm unerklärlichem Verschwinden einer nicht unerheblichen Geldmenge gezwungen ist, vor seinen Gläubigern zu fliehen – was sich schließlich auf den Sohn überträgt. Von der Südsee über Grevesmühlen bis New York sucht er seinen Verfolgern zu entkommen, Geld ist nicht das Problem, aber seine Gegner sind nicht schlechter vernetzt als er selbst, bisweilen wird es ziemlich knapp mit dem Entkommen. Und ist es letztlich überhaupt möglich? Und wer ist eigentlich der geheimnisvolle Freitag, dem er diese ganze Geschichte im Chat stückchenweise gesteht? Klassische Farce in typischer Augustin’scher Manier, passenderweise findet man anfangs etwas schwer hinein in den Text, zu wirr wirkt das Ganze, entfaltet dann aber seinen Sog – und man möchte den Protagonisten weiterverfolgen…

 

Brian Moore: Die Farbe des Blutes.

Der Einstieg ist fulminant: Noch auf der ersten Seite des Romans sieht sich Kardinal Stephan Bem, Oberhaupt der katholischen Kirche in einem osteuropäischen Sowjetstaat, einem Revolver gegenüber. Dieser wird aus dem Fenster des Autos nebenan direkt auf ihn gerichtet, doch durch die Geistesgegenwart seines Chauffeurs, der sein Auto in das Fahrzeug der Attentäter lenkt, überlebt er leichtverletzt, wie auch die flüchtende Fahrerin der Angreifer – und anders als sein Lebensretter und der Schütze. Anfangs scheint die Polizei das Ganze als Verkehrsunfall unter Alkoholeinfluss vertuschen zu wollen, doch später taucht in der Residenz die Staatspolizei auf und nimmt den Kardinal in „Schutzhaft“. Er wird in einer Landwirtschaftsschule versteckt, es gibt kaum Bewacher, er darf sich frei bewegen und bekommt sogar eine Nonne und einen Priester als Hilfen zugeordnet. Aber warum die Sorge um ihn durch den Staat, wer hatte Interesse an seinem Tod, wem ist hier überhaupt zu trauen? Einige Ungereimtheiten tun sich auf im Verhalten seiner Aufseher, erst recht nachdem ein gemeinsamer Fluchtversuch mit dem Priester gescheitert ist. Beim Kardinal wächst der Verdacht, sich gar nicht in den Händen des Staatsschutzes zu befinden. Aber wer will ihn dann gefangen halten? Stecken nationalistische Katholiken dahinter, die seine Politik der langsamen Schritte, die ihnen als Kollaboration mit dem Staat erscheint, verachten? Als ihm erneut die Flucht gelingt, erfährt er von einer Großkundgebung dieser Bewegung, hinter der auch Bischöfe stehen. Um dies zu verhindern, sucht Bem Verbündete, bei den Gewerkschaften – und zuletzt beim Staatsoberhaupt. Für seine Gegner überraschend tritt er plötzlich im Fernsehen auf. Doch die geben sich noch lange nicht geschlagen. Von der ersten Seite bis zur letzten ein nicht nachlassender Thriller, der nicht nur extrem spannend ist, sondern zugleich die Schwierigkeiten einer nur geduldeten Kirche in einem sozialistischen Staat mitverhandelt, den schmalen Grat zwischen Aufbegehren und Unterwerfung, zwischen dem Risiko, harter Verfolgung zu verfallen oder an Glaubwürdigkeit bei den Mitgliedern zu verlieren. Großartiges Meisterwerk von Brian Moore (1921 bis 1999), längst nicht nur für Katholiken.  

 

Maarten ‘t Hart: Gott fährt Fahrrad.

‘t Harts (geboren 1944) autobiographischer Bericht ist wunderbar zu lesen und das ist alles andere als selbstverständlich. Nicht weil er ein mieser Schriftsteller wäre, sondern weil er in ein schreckliches Dilemma gerät, an dem man eigentlich nur Verzweifeln kann. Nachdem sein Vater überraschend ins Krankenhaus musste, dort kurzfristig operiert wird und anschließend wieder nach Hause darf, scheint der nicht einmal Sechzigjährige seine langen Magenprobleme endlich los, er blüht regelrecht auf. Doch sein Sohn weiß es besser, nachdem er gesehen hat, wie kurz die Operation verlaufen ist, ahnt er Böses und sucht den Hausarzt auf, um mehr zu erfahren. Seine Erwartungen werden bestätigt: Sein Vater leidet an einem bösartigen Tumor in der Bauchspeicheldrüse, eine Hoffnung auf Heilung besteht nicht, ein gutes halbes Jahr mag ihm noch bleiben. Die kurzzeitige Verbesserung ist nur Folge der Operation. Kann Maarten dies seinen Eltern erzählen? Und so seinem Vater, der frisch und munter wirkt wie kaum zuvor, die letzten Monate verderben? Nicht einfacher macht es, dass dieser Vater besser mit dem Tod vertraut ist als viele andere – er ist der städtische Totengräber. Aber würde dies bei persönlicher Betroffenheit etwas helfen? Maarten blickt auf Episoden mit seinem Vater zurück, der alles andere als eine vordergründig liebenswerte Person ist, der ihn in der Kindheit oft geschlagen hat, manchmal aggressiv, dann wieder weinerlich ist, ihn wegen seiner akademischen Laufbahn nicht ernst nimmt, wegen seines Atheismus Vorhaltungen macht, der gern Geschichten aufbauscht – und den Maarten doch liebt und voller Sympathie schildert. Was seine Bürde nicht leichter macht. Schließlich trifft die Nachricht ein, dass sein Vater unerwartet erneut ins Krankenhaus musste. Es ist eine Meisterleistung, wie ‘t Hart dieses deprimierende Thema – oder besser diese deprimierenden Themen – auf eine natürlich nur vermeintlich leichte Weise aufbereitet, weder larmoyant noch kalt distanziert, zugleich Portrait des Vaters und der Versuch, mit den oft schrecklichen Unwägbarkeiten des Lebens umzugehen.  

 

Jakob Bosshart: Ein Rufer in der Wüste.

Es kommt ziemlich selten vor, dass man zufällig gleich drei großartige Bücher hintereinander in die Hände bekommt, aber tatsächlich setzen wir die meisterliche Reihe mit Jakob Bossharts (1862 bis 1924) „Ein Rufer in der Wüste“ fort. Der Schweizer Autor, nördlich des Rheins so gut wie unbekannt, wird in seiner Heimat vor allem als Novellist geschätzt, der in spätrealistischer Manier das Leben einfacher Menschen in den Mittelpunkt stellte, die mit den existentiellen Widrigkeiten des Lebens in Konflikt geraten. Nach dem Ersten Weltkrieg jedoch erschien sein erster und einziger Roman, eben jener „Rufer“, der ein wenig schmeichelhaftes Bild der Schweizer Gesellschaft kurz nach der damaligen Jahrhundertwende zeichnete. Reinhart Stapfer ist der Sohn des angesehenen Nationalrats, Obersten und Fabrikbesitzers Ferdinand Stapfer, der in einem stattlichen ehemaligen Adelspalais in der Stadt wohnt und sich aus den kleinen Verhältnissen eines Bauernhofes bis zum liberalen Parteiführer hochgearbeitet hat. Dieses Streben nach Anerkennung und Reichtum war allerdings nur durch eine Härte möglich, die unter anderem auf seine Familie keine Rücksicht nimmt. Während seine gutmütige stille Frau demütig alles erträgt und langsam dahinsiecht – sie erblindet –, wird die Tochter als Mittel zum Zweck der Geschäftserweiterung gesehen, in dem sie sich mit dem neuen jungen deutschen Direktor Geierling verbinden soll und der Wille Reinharts, nach frischem Schulabschluss an die Universität zu wechseln, wird zugunsten einer Lehre in der familieneigenen Fabrik gebrochen. Reinhart, der ganz anderen Idealen nachstrebt, muss nach und nach erkennen, dass seinen Vater, aber auch seine ehemaligen Schulfreunde und selbst seine Angebetete, ein Mädchen aus altem Adel, deren Angehörige ihm aus Standesdünkel ablehnend gegenüberstehen, nur eines treibt: das Geld. Das Gegenbild, der Golsterhof, wo sein Großvater ohne Nachfolger stirbt, ist dagegen dem Untergang geweiht. Ausgetragen wird diese Gier auf dem Rücken zahlreicher Menschen, die sich diesem Diktat nicht unterwerfen wollen oder können, von der Mutter Reinharts, die schließlich Selbstmord begeht, worüber seine Schwester in den Wahnsinn verfällt, bis hin zu den unzähligen Angehörigen der Unterschicht, Arbeitern, Huren und herumziehenden Vaganten. Reinhart, der sich dem immer mehr entzieht, wagt schließlich den totalen Bruch. Er verlässt sein Zuhause und zieht in eine heruntergekommene Mietskaserne. Von dort begibt er sich auf die Suche nach einer Möglichkeit, die Menschen von ihrer selbstgewählten Knechtschaft zu erlösen. Doch weder esoterische Lehren, das erstarrte Christentum, noch der junge Sozialismus können ihn überzeugen. Das Fatale ist, dass Reinhart in diesem Bestreben zwar von Idealismus erfüllt ist, dieser aber nur allzu schnell an Grenzen stößt und teils schreckliche Folgen zeitigt. Sein Weg ist gepflastert von Scheitern, Zweifeln und einer wachsenden Vergrößerung seiner Gegnerschaft. Am Ende wird er Opfer von Leuten, denen er einst hatte helfen wollen. In seiner erzählerischen Nüchternheit, dabei sprachlich klar und teils von poetischer Schönheit, schuf Bosshart gleichzeitig ein radikales Zeitbild, das den Leser:innen nichts erspart. Zwischen dem pessimistischen Grundzug gibt’s es kleine, womöglich nur wieder Enttäuschungen hervorrufende Hoffnungsschimmer, auch gegenüber seinem Protagonisten ist Bosshart gnadenlos, so sympathisch er ihn zeichnet, so sehr lässt er uns im Zweifel, ob Reinharts Handeln mehr ist als Träumerei, die statt des gewünschten Guten ungewollt Schlimmeres hervorbringt. Und doch zeichnet sich keine Alternative ab. Sofern man nicht den Golsterhof als Gegenvorschlag akzeptiert, der aber aus der Welt herausgefallen scheint. Und Reinhart nicht rettet. Ganz große Kunst, die viel mehr Aufmerksamkeit verdient hat.    

 

Michael Frayn: Blechkumpel.

Das William-Morris-Institut für Automationsforschung bekommt einen neuen Anbau, zu dessen Einweihung sich sogar die Queen angekündigt hat. Für die dort angestellten Wissenschaftler resultierten hieraus zwei Hauptprobleme. Erstens: Wer darf sein Projekt dem königlichen Besuch vorstellen? Und zweitens: Wer und wie organisiert man den Ablauf der royalen Stippvisite? Einige der Forschungsvorhaben fallen wohl von vorneherein als Vorzeigeobjekte aus: So ein Computer, der pornographische Romane und Sex-Handbücher schreibt, kein sonderlich komplexes Unterfangen, da beide Genres die immergleichen Schemata abspulen. Ähnlich verhält es sich mit einer Schlagzeilen-Maschine, deren Algorithmus journalistische Arbeit durch regelmäßige, stark vereinfachte Texte zu ähnlichen Themen produziert, die auf Schlagwörter basieren, auf die das Publikum gewohnheitsmäßig anspringt. Vielversprechender erscheint da die Reihe der „Samariter“-Roboter, die darauf trainiert werden soll, ethisch zu handeln und sich in Notfällen selbst zu opfern. Doch nach anfänglichen Erfolgen mutiert das Vorhaben zu einem primitiven simulierten Kampfsport. Nicht viel besser läuft die Planung für den Besuch der Queen. Das Institut verheddert sich in immer mehr Vorbereitungskommitees, Detailfragen und schieflaufenden Probeläufen. Frayns (geboren 1933) Satire lässt nur in der Zusammenfassung ihr Potential vermuten, der Text selbst kommt dann äußerst altbacken daher. Das eigentlich revolutionär-prophetische – der Roman stammt aus dem Jahr 1965 –, nämlich die Frage nach dem ethischen Handeln von KI, die das Buch an sich aktueller denn je machen würde, spielt nur eine bescheidene Nebenrolle, anders als es der Titel und der Klappentext suggerieren. Den Großraum nehmen die diversen intriganten, überforderten, vertrottelten und misstrauischen Institutsbeschäftigten ein, was auf eine übliche, wenig überraschende Wissenschaftlerparodie und Bürokratiesatire mit Seitenhieben auf das Schriftstellerdasein hinausläuft. Einen Beweis liefert das Buch immerhin: Auch britischer Humor kann sehr bieder sein.