Lektüremonat April 2022.

 

 

Judith Schalansky: Verzeichnis einiger Verluste.

Welche Art von Buch ist das genau? Wer auch immer sich am beliebten Spiel der Gattungen oder Genres beteiligen mag, wird sich mit Judith Schalanskys (geboren 1980) Text äußerst schwertun. Erzählungen, Reportagen, Essays? Ist es überhaupt ‚Literatur‘ und nicht eher ein Sachbuch? Nun, von allem ein bisschen. Schon die kurze Vorbemerkung zieht einen in Bann, eine Aufzählung, sprich ein „Verzeichnis einiger Verluste“, die scheinbar unwiederbringlich im doch immerhin an sich überschaubaren Zeitraum der Abfassung des Buches verloren gegangen sind, von Kunstwerken über Tierarten bis hin zu Bauwerken. Scheinbar, weil gleich darauf eine Seite mit – anderen – Dingen folgt, die oft unerwarteterweise (wieder) entdeckt wurden: verloren geglaubte Textfragmente, ausgestorben geglaubte Tiere und versunkene Schiffswracks. Das mag trösten, ausführlich widmet sich das Buch jedoch nur dem Verlorenem. Nach einer jeweils historischen Einordnung erfolgt schließlich eine Erzählung, die in mal enger, mal loser Weise mit dem verlorengegangen Objekt in Verbindung steht. Auch hier ist die Bandbreite groß: Vom Palast der Republik über einen Film von Murnau zum kaspischen Tiger oder antiken Texten Sapphos und des Religionsgründers Mani. Ob diese literarische Kombination von Sachtext mit Erzählung so gelungen ist, darüber kann man streiten. Zumindest lesen sich erstere mit mehr Spannung, die erzählerischen Teile sind eher durchwachsen, mal mehr, mal weniger gelungen, symptomatischerweise ist gerade der beste, der über Sappho, einem nüchternen Bericht am nähesten. Eine anregende Lektüre ist das Buch trotzdem – und wie stets bei Büchern von Judith Schalansky ist allein schon die von ihr selbst gestaltete Aufmachung buchstäblich sehenswert.  

 

Bernhard Kellermann: Yester und Li.

Während der Weimarer Republik gehörte der gebürtige Fürther Bernhard Kellermann (1878 bis 1951) zu den gefragtesten Schriftstellern, seine Bücher waren Beststeller, heute ist er so gut wie vergessen, bestenfalls sein Erfolgsroman über ein gigantisches Bauprojekt, „Der Tunnel“, findet sich noch wiederaufgelegt. Dabei war schon sein Debüt, „Yester und Li“, die, wie der Untertitel sagt, „Geschichte einer Sehnsucht“, vielverheißend. Der Schriftsteller Ginstermann lebt nach exzessiver Jugend seit langem zurückgezogen, fast misanthrop, nur aus Gefälligkeit einem Künstlerfreund gegenüber besucht er eine Vernissage, wo er die Möglichkeit frühestmöglich wieder zu verschwinden ergreift, indem er zwei jungen Frauen die Begleitung nach Hause anbietet. Beide sind nett, aber die eine, Bianka, fordert seine Aufmerksamkeit heraus, fast gegen seinen Willen fühlt er sich von ihr angezogen. Doch sein Verhalten wird ihm, nachdem er sie längere Zeit nicht gesehen hat, selbst wieder fremd, hat er sich doch zudem als Frauenverächter stilisiert. Doch eine zufällige Wiederbegegnung bringt ihn und sein Bild von sich selbst wieder ins Wanken, insbesondere, da er Bianka mit einem ihr offenbar gut vertrauten Mann antrifft. Ginstermann wird immer unsicherer, er schwankt zwischen irrationaler Verehrung, die sich teilweise sogar von der echten Bianka abkoppelt und sich auf eine Büste von ihr und literarische Figuren überträgt und echter Sorge, als sie für längere Zeit krank wird. Doch auch das Verhältnis zu ihr und ihr Verhalten überhaupt bleiben ambivalent, sieht sie in ihm nur den guten Freund – oder doch mehr? Zwar wird das Zutrauen immer größer, doch auf den gemeinsamen Spaziergängen ist es eher ein Umkreisen, Bianka weicht allen eindeutigen Signalen stets aus. Ein Zusammenkommen scheint aufgrund der unterschiedlichen Verhältnisse ohnehin unmöglich, Bianka ist aus bestem Hause, Ginstermann nur Teil des Kulturprekariats. Und dann kommt ihre Ankündigung, dass die Familie die Stadt Richtung Ausland verlassen wird – für immer. Der Abschied rückt stetig näher, auch wenn Ginstermann dies scheinbar erfolgreich verdrängen kann. Ein letztes Treffen wird anberaumt. Kellermann deutet hier seine Kunst bereits an, die an sich ja eher banale Geschichte ist der Neusachlichkeit – im Jahr 1904! – bereits näher als der Neuromantik oder Dekadenz jener Tage, die Schilderung der Annäherung der beiden ist sprachlich schön, aber auch psychologisch durchdacht, einfach ein klassisches, zutiefst menschliches Leseerlebnis – mit einem überraschenden Ende.  

 

Isaac B. Singer: Leidenschaften.

„Geschichten aus der alten und neuen Welt“ verspricht der Untertitel den Leser:innen des zumeist jiddisch und englisch schreibenden, aus Polen stammenden Literaturnobelpreisträgers Isaac B. Singer (1904 bis 1991). Die alte Welt ist die der jüdische Bewohner Osteuropas, deren Kultur durch die brutalen Pogrome in Russland und Rumänien der Zeit vor und um den Ersten Weltkrieg, vor allem jedoch natürlich durch die Vernichtungsmaschinerie der deutschen Nazis komplett ausgelöscht wurde. Die neue Welt ist die der in die Vereinigten Staaten geflüchteten, wo sie sich oft etablieren konnten, gesellschaftlich aufsteigen, aber ihre Herkunft und ihre Traumata sich weder verleugnen noch ignorieren lassen. Die Erzählungen leben von diesen Kontrasten einer fast archaischen Dorfwelt, bestimmt von Diskussionen der Rabbiner, armen, aber oft streng frommen Juden, schon damals Feindseligkeiten ausgesetzt, aber zugleich mit eigenem Stolz ausgestattet, der sich seiner weit zurückreichenden Tradition bewusst ist. Dem gegenüber stehen die Entflohenen oder schon lange Ausgewanderten, die längst Teil der modernen Lebenswelt sind, oft gut betucht sind, die aber selten glücklich wirken, die ihre Spleens und Eigentümlichkeiten mit sich herumtragen. Dazwischen Geschichten von Schriftstellern und deren Erlebnissen auf Reisen oder mit ihren Leser:innen. Den Mittelpunkt bilden stets die zwischenmenschlichen Begegnungen, sei es in irgendwelchen kleinen polnischen Dörfchen, auf südamerikanischen Lesetouren oder in teuren Hochhauswohnungen New Yorks. Und manchmal sind diese Aufeinandertreffen auch ein bisschen unheimlich. Singer war ein begnadeter, schnörkelloser Erzähler, der weder zu Mystifikation neigt – oder diese sehr nüchtern zu schildern weiß – der nicht larmoyant über die Verluste trauert, selbst wenn das verständlich wäre, sondern mit einem subtilen Humor die Schrecken, die oft hinter den Leben seiner Protagonist:innen stehen, fast noch eindringlicher macht, da sie in den Alltag integriert werden mussten – sei es aktuell, weil die Bedrohung noch existiert, sei es im Nachhinein, da man kaum erträgliches Leid erfahren hat. Wie gesagt, ein begnadeter Erzähler.  

 

Paul Nizan: La conspiration.

Paul Nizan (1905 bis 1940) führt in Deutschland noch immer ein Schattendasein, obwohl vor allem seine essayistischen Werke in den 1970er Jahren auch hierzulande in gutzugänglichen Großverlagen aufgelegt wurden. Möglich machte dies die Inspirationssuche der 68er, bot Nizan, ein Freund Sartres, doch eine Verbindung zwischen nicht-dogmatischem Marxismus – er war aufgrund Stalins Politik aus der KP ausgetreten – und existentialistischem Einfluss, zudem war Nizan bei Dünkirchen als Opfer des deutschen Überfalls auf Frankreich gefallen. Sein früher Tod trug aber gleichzeitig auch mit zu seinem frühen Vergessen bei, wenn er auch bis dahin bereits sehr produktiv gewesen ist. Neben seinen heute fast bekannteren Essays hatte er drei Romane verfasst, die sich mit autobiographischen Anleihen den Dilemmata dessen, was man später Engagement nannte, beschäftigten. In „La Conspiration“ sind es durch ihre gesellschaftliche Herkunft privilegierte Jugendliche, die zwar die besten französischen Schulen und Universitäten besuchen können, das Klima in ihren Familien, aber auch im französischen Staat am Ende der 1920er Jahre nicht mehr ertragen wollen. Ihre Suche nach Auswegen, nach der Möglichkeit zur Tat, führen jedoch unweigerlich in Katastrophen. Während die Gründung einer Zeitschrift für einige wenige Gesinnungsgenossen zwar durchaus erfolgreich anläuft, aber sonst über ihren Kreis hinaus keinerlei Wirkung zeigt, verabreden sie sich zur titelgebenden Verschwörung. Ein Bekannter, der seinen Wehrdienst ableistet, soll Militärgeheimnisse in Erfahrung bringen und aus der Kaserne schmuggeln. Das Vorgehen ist dilettantisch: Nicht nur, weil der Soldat schon nach kurzer Zeit erwischt wird – er kann sich aber rausreden –, sondern vor allem, da die Jungen mit den tatsächlich erbeuteten Plänen nichts anzufangen wissen. Alles bleibt in der Schwebe, da der führende Kopf der Gruppe das Interesse verliert, beziehungsweise es von einer Verliebtheit verdrängt wird. Die Angebetete, die auch auf seine Avancen eingeht, ist allerdings die Frau seines älteren Bruders. Auch dieser Ausbruchsversuch aus der Lethargie scheitert, erst im innerfamiliären – und äußerlich vertuschten – Skandal, dann durch einen wiederum eher beiläufig glückenden Selbstmordversuch. Der dritte unternommene Versuch, sich dem Ennui zu entziehen ist die Unterordnung unter das große Ganze, der Eintritt in die kommunistische Partei, doch auch hier wird die Sehnsucht nach – schneller, spürbarer – Veränderung nicht erfüllt: In einem Akt der Frustration wird das Neumitglied, der einzige aus der Gruppe, der aus kleineren Verhältnissen stammt und deshalb noch mehr nach Akzeptanz strebt, zum Verräter. Nizan spielt also verschiedene Varianten des Aufbegehrens durch, die aber an den Verhältnissen sowie den Ansprüchen der Gruppenmitglieder scheitern. Seine Kunst besteht darin, dass er dies auf erzählerisch nachvollziehbare, gut lesbare Weise tut, so dass ein großartiger Roman entstanden ist.

 

Julia Franck: Rücken an Rücken.

Die Kinder bereiten akribisch das Haus auf die Rückkehr der Mutter vor: alles, wirklich alles, wird geputzt, gewienert, poliert, gewaschen, geordnet und gespült. Ein Essen wird liebevoll vorbereitet, der Tisch gedeckt, mit Blumen dekoriert. Doch was folgt, sind weder Lob noch Dankbarkeit, sondern Ignoranz, Vorwürfe und Kritik. Die alleinerziehende Mutter Käthe, Bildhauerin, hat generell wenig übrig für ihren Nachwuchs, die beiden Älteren, Ella und Thomas, leben mit im Haus, die beiden Jüngeren, ein Zwillingspaar werden ins Heim oder zu Pflegeeltern abgegeben. Für Käthe zählen nur sie selbst, ihre Kunst und der Aufbau des Sozialismus, ihre Kinder sind Beiwerk, der intelligente Thomas dient ab und zu als Modell, verachtet aber den real existierenden Ulbricht-Sozialismus, der ihm seine Wunschkarriere verwehrt und durch den Mauerbau den Staat zum Großgefängnis umbaut. Ella schwankt zwischen Rebellion und Flucht in die Krankheit, doch beide hängen geradezu hündisch an ihrer Mutter, trotz der ihnen gegenüber gezeigten offensiven Kälte. So richtig motiviert wird dies nicht, einerseits kommt es immer wieder zu Streit, sei es aus persönlichen oder politischen Motiven, auch versuchen sich die beiden immer wieder, gemeinsam oder einzeln, dem Einfluss der Mutter zu entziehen, andererseits sind sie jeweils immer wieder bereit, sich geradezu zu demütigen, sinnloserweise, da jeder Liebesbeweis, wie schon der Beginn gezeigt hatte, auf keinerlei Erwiderung stößt. Woher also diese unendliche Treue zur Mutter kommen soll, die letztlich nur Katastrophen heraufbeschwören wird, bleibt unklar. Diese masochistische Unterwürfigkeit macht die Kinder nicht unbedingt sympathisch, doch lässt sich mit ihnen immer noch mehr mitfühlen als mit der verbohrten Käthe, einer holzschnittartigen Figur, deren an sich ebenfalls schwieriges Schicksal aufgrund der groben Zeichnung und ihrer in so gut wie jeder Situation Vorhersehbarkeit kein Mitgefühl erweckt. Ähnlich karikaturhaft bleibt auch der politische Hintergrund, Käthe verklärt naiv den Aufbau des Sozialismus, Thomas führt hilflos folgenlose Tiraden auf, ein Untermieter von der Stasi ist ein Überbösewicht, der Ella vergewaltigt. Man folgt dem auch sprachlich hin und wieder entgleisenden Roman Francks (geboren 1970) lange Zeit nur ungern, bis die Liebesgeschichte Thomas zur Krankenschwester Marie beginnt, hier tut sich eine tatsächlich schöne, fast sanfte Erzählung auf und man wünschte sich, der ganze grob geschnitzte Vorlauf wäre einfach weggelassen worden und Julia Franck hätte sich auf diesen Teil der Erzählung konzentriert. Hier fällt das ganze Adenauerhafte weg und man wird in den Bann der Tragik gezogen. Selbst Käthe hat dann am Ende plötzlich ihren sympathischen Moment. Viel verschwendetes Potential, aber das Potential ist in diesem Teil mehr als spürbar.

 

Frank-Wolf Matthies: Unbewohnter Raum mit Möbeln.

Frank-Wolf Matthies (geboren 1951) gehörte zu den oppositionellen und vom Staat drangsalierten – er hatte mehrere Haftstrafen wegen vermeintlicher politischer Vergehen abzusitzen – Schriftstellern der DDR, 1981 reiste er nach West-Berlin aus. Kurz zuvor war – in der legendären Reihe „das neue buch“ des Rowohlt-Verlages – sein kurzer Prosaband „Unbewohnter Raum mit Möbeln“ erschienen, sprich zu einer Zeit, da er noch im Arbeiter- und Bauernstaat weilte. Der Text verweigert die Konventionen des dort gewünschten Schreibens und nutzt Mittel, die eher an den französischen nouveau roman erinnern, sehr akribische, stark perspektivische und sich teils wiederholende Beschreibungen. Inhaltlich handelt es sich um Alltagsabläufe, die allerdings Einschränkungen und einer gewissen Paranoia zu unterliegen scheinen. Letztlich fehlt den Erzählungen jedoch die Virtuosität der französischen Werke, das Ganze liest sich doch reichlich sperrig, unter der Anstrengung der Entzifferung geht der Blick auf den Inhalt irgendwann verloren.             

                                                                                                                                                                                  

Zitat zum 3.Mai.

 

"All die Kulturen, die die Menschheit je geschaffen hat, sind nichts als ein beklagenswerter Katalog vertaner Chancen." 

Aubrey Menen, Ruinenstädte der Antike (S.8) 

 

 

Lektüremonat März 2022.

Rudolf Otto Wiemer: Reizklima.

Der Fotograf einer Kleinstadt hat – buchstäblich – ein Verfahren entwickelt, das auf den fertigen Aufnahmen den wahren Charakter der Abgelichteten darstellt. Verständlicherweise bricht Chaos aus, da sich zahlreiche angesehene Bürgerinnen und Bürger als doch ganz anders veranlagt herausstellen, je ehrenwerter, desto durchtriebener. Die Eingangserzählung von Rudolf Otto Wiemers (1905 bis 1998) Geschichtenband ist zugleich die interessanteste, der Plot ist natürlich nicht unbedingt originell, aber immerhin reizvoll umgesetzt. Übrigens tritt auch, wenngleich sehr selten, das gegenteilige Phänomen auf: Manch gemiedener Zeitgenosse erweist sich als grundehrlich. Die weiteren Geschichten, vom ehemaligen Dompteur, der sich auf der Kur von einem seiner Löwen verfolgt fühlt, von einem Zug, der scheinbar kostenlos durch die Lande fährt, aber einen ganz anderen Preis als nur die Fahrkarte verlangt oder einem Gartenzwerg mit vermutetem Eigenleben, haben alle ihre irrationalen Züge und Abschlusspointen, aber sind um einiges zäher. Wiemer, der sowohl zu NS-Zeiten als auch in der Bundesrepublik recht erfolgreich war, ist heute größtenteils vergessen, was nicht ganz verwunderlich ist, Humor und Schreibweise wirken bereits leicht angestaubt.

 

Nikos Kazantzakis: Alexis Sorbas.

Man sieht immer Anthony Quinn Sirtaki tanzen und hat deshalb so keine rechte Lust, zum Buch zu greifen, das der Verfilmung als Vorlage diente, weil einen dieses klischierte Bild so anödet. Ein Fehler, natürlich, ähnlich wie beim Pelzmützenbild des Omar-Sharif-Dr. Schiwago. Natürlich ist der Roman des griechischen Großschriftstellers Kazantzakis (1883 bis 1957) weitaus mehr als die immergleiche Szene des Films, die so im Buch ohnehin nicht vorkommt. Der Ich-Erzähler, ein Gelehrter, sitzt gerade im Gasthaus eines Festlandhafens, um auf das Schiff zu warten, das ihn in seine Heimat Kreta zurückbringen soll, vordergründig zur Einrichtung eines Bergbauunternehmens, doch der Mann steckt in einer tiefen Sinnkrise, er vermisst das Wertstiftende seines Tuns, der Schriftstellerei, sucht den Ausweg im Praktischen, möchte aber das Geistige seiner Vorbilder Dante und Buddha nicht lassen. In der Kneipe spricht in unvermittelt und forsch ein älterer hagerer Herr an, der ihn unverblümt auffordert, ihn doch – kostenlos natürlich – mitzunehmen. Er ist von der direkten unverstellten, auch frechen Art des Mazedoniers, der sich als Alexis Sorbas vorstellt, angetan und nimmt ihn tatsächlich mit nach Kreta. Fortan sind die beiden unzertrennlich, der Grübler und der Praktiker, der Bedachte und der Spontane, der Zurückhaltende und der Draufgängerische sind ein sich ergänzendes Gespann, das ohne einander nicht mehr auskommt. Denn letztlich sind ihre Fragen dieselben, beide verzweifeln am Lauf der Welt und auch immer wieder an ihren Mitmenschen. Der gewiefte, scheinbar mit allen Wassern gewaschene und unverwüstliche Sorbas hat, so wird nach und nach von ihm selbst enthüllt, im Inneren tiefe Wunden, er war grausamer, fanatischer Soldat in den Befreiungskriegen, unerfüllte Sehnsüchte nach Familie schlummern in ihm, Verachtung für einen Gott, der all dies zulässt und ein elementarer Sinn für Gerechtigkeit, der nur selten Befriedigung findet. Seine oft überraschenden Fragen – aber auch Antworten – bringen auch viele Gewissheiten seines gelehrten Begleiters in Frage. Als ihre Vorhaben in dem Dorf teils in Katastrophen enden, trennen sich irgendwann ihre Wege. Sie werden sich nie wiedersehen. Kazantzakis hat in der Gestalt des raubeinigen Sorbas, der aber selbst ein Grübler ist, der seine Emotionen aber nicht zu Papier bringt, sondern sofort auslebt, eine der großen literarischen Figuren des 20. Jahrhunderts geschaffen, die auch nichts von ihrer Faszination verloren hat. Dabei begeht Kazantzakis nicht den Fehler, Sorbas als Vorbild, als urwüchsigen unverbildeten Menschen darzustellen, sowie sein Gegenstück zwar immer an seiner Intellektualität (ver)zweifelt, von dieser aber – zurecht – auch nicht lassen möchte, genauso wenig wie ein pseudo-idyllisches Bild vom einfachen Dorfleben gezeigt wird, dessen Archaik durchaus Reize, aber auch Grausamkeiten und Gefahren bietet. Ein Klassiker.  

 

Lidia Jorge: Nachrichten von der anderen Seite der Straße.

Julia Grei ist nach dem Tod ihres Mannes damit konfrontiert, sich im Lissabon der 1970er Jahre, vor dem Hintergrund der demokratischen Nelkenrevolution, als alleinerziehende Mutter mit ihrem Sohn durchschlagen zu müssen. Wechselnde Freundinnen, Berufe und Liebhaber sind die Folge, doch Julia gelingt es, sich mehr und mehr Unabhängigkeit zu verschaffen, die Frage ist lediglich, welchen Preis sie hierfür zu zahlen bereit ist. In ihrem Heimatland Portugal gefeiert und auch in Deutschland mit allerlei lobenden Kritiken bedacht, erlangte Lidia Jorges' (geboren 1946) Roman hierzulande kaum nennenswerten Bekanntheitsgrad – und man kann nachfühlen, warum dies so ist. Angelegt als eine Art Generalbeichte, gelingt es dem Text nie, so etwas wie einen Sog zu entfalten. Er ist nicht – etwa durch Sprache oder erzählerische Konstruktionen – sperrig im eigentlichen Sinn, aber zugleich findet man kaum in den Rhythmus, es fehlt zudem eine inhärente Grundspannung, die einen bei der Stange hält, ein auch noch so einfaches Wecken der Neugier, wie es wohl weitergehen wird. Erst ganz zum Schluss, nach dem Selbstmordversuch ihres Sohnes und dem daraus entstehenden emanzipatorischen Erweckungserlebnis, in dem sich Julia von ihren Freunden und Freundinnen trennt, entsteht so etwas wie Erzählfluss – aber da hat man schon 400 übermüdende Seiten hinter sich. Nur für Hardcore-Fans der portugiesischen Literatur.  

 

Graeme Macrae Burnet: Der Unfall auf der A35.

Der angesehene Anwalt Bertrand Barthelme kommt bei einem Unfall nahe seiner Heimatstadt Saint Louis im Elsass ums Leben. Alles deutet darauf hin, dass Barthelme durch Übermüdung von der Straße abgekommen ist, was auch der Unfallbericht bestätigt. Für den örtlichen Kommissar Georges Gorski gibt es folglich nichts zu ermitteln, doch der Witwe zuliebe stellt er ein paar zusätzliche Nachforschungen an, wodurch sich herausstellt, dass der biedere und stets mehr respektierte als geliebte Anwalt seine deutlich jüngere Ehegattin über seine Aufenthalte an den Abenden – keineswegs Geschäftsessen – belogen hat. Aber hat das tatsächlich mit dem Unfall zu tun? Gibt es eventuell sogar eine Verbindung zu einem am gleichen Abend geschehenen Frauenmord in Strasbourg? Gleichzeitig mit Gorski nimmt der Sohn aufgrund eines Zufallsfundes im Schreibtisch seines Vaters eigenständige Forschungen auf, die ihn zunehmend beschäftigen und in gefährliche Fahrwasser bringen. Naja, ein zeitgenössischer Krimi, geschrieben von einem Schotten, Graeme Macrae Burnet (geboren 1967), über ein Städtchen im Dreiländereck Schweiz-Frankreich-Deutschland – was allerdings keine Rolle für den Inhalt spielt – mit den üblichen Zutaten, die man heute so braucht oder glaubt zu brauchen: Krise und Kauz ergibt den Kommissar. Das Schema hat sich eigentlich, sollte man meinen, passenderweise längst totgeschrieben, doch auch Georges Gorski muss damit leben, dass er a) gerade von seiner Frau verlassen wurde (Krise) und b) in seinem Kommissariat nicht für voll genommen wird und reichlich unbeliebt ist (Kauz). Er ist natürlich trotzdem der Sympathieträger des Romans, der auf ungewöhnliche, aber ehrliche Weise – anders als die Strasbourger Kollegen – den Fall löst. Falls es überhaupt je ein Fall war. Garniert wird das Ganze noch mit ein bisschen postmoderner Spielerei, indem sich Burnet lediglich als Übersetzer eines französischen Autors namens Brunet ausgibt, der 1992 durch Selbstmord verstorben und dessen Manuskript auf geheimnisvolle Weise nun wieder aufgetaucht ist. Das ist eine hübsche Note, wenngleich an sich komplett überflüssig, erklärt aber immerhin das angenehme Fehlen von ständiger Handytelefoniererei und raffiniertester Kriminaltechnik. Liest sich gut, ist spannend, überfordert niemanden, hat ein paar nette Wendungen, ohne wirklich originell zu sein, kurzum, ein solider zeitgenössischer Krimi. 

 

Karl Valentin: Riesenblödsinn.

Nun, was gibt es zu Karl Valentin (1882 bis 1948) schon zu sagen, außer dass man ihn nur dann nicht mögen kann, wenn man ohnehin völlig humorfrei ist. Das kleine Büchlein versammelt Monologe, Dialoge und kurze Szenen aus dem Gesamtwerk, das erstaunlicherweise selbst nach teils hundert Jahren nichts von seiner Wirkung verloren hat, es ist einfach zeitlos lustig. Dass sich das Ganze noch immer vor allem auch gut liest, da sich der eigentümliche Slapstick Valentins und Liesl Karlstadts ja nun mal eher schlecht in Buchstaben ausdrücken kann, liegt naturgemäß daran, dass der andere bestimmende Aspekt die Sprachkomik ist, basierend auf Überexaktheit, Misstrauen gegenüber Phrasen und einem steten absoluten Wörtlichnehmen, das zugleich unsere alltägliche Denkfaulheit im Umgang mit Sprache entlarvt. Sollte es tatsächlich jemanden geben, der Valentin und Karlstadt noch immer nicht kennt, dann kann er mit dieser Sammlung das Versäumte nachholen – Zeit wird’s!         

 

Robert Irwin: Der arabische Nachtmahr.

Balian, ein englischer Pilger, möchte aufgrund eines Gelübdes das Katharinenkloster im Sinai aufsuchen, wofür er die Erlaubnis des Sultans in Kairo benötigt, eine Art Visum. Er wird es nie erhalten, denn in der ägyptischen Hauptstadt verirrt er sich nicht nur ständig in den Straßen und dem dort herrschenden Menschengewühl, sondern auch in zahlreichen undurchschaubaren Intrigen und in seinen Träumen, besser gesagt: seinen Alpträumen. Denn schon kurz nach seiner Ankunft befällt Balian eine seltsame Krankheit, beim Erwachen meist aus schrecklichen Szenarien, läuft im Blut aus Nase und Mund. Doch alle, die ihm Hilfe anbieten, sind wenig vertrauenswürdig, so sein Landsmann Vane, der mit dem unheimlichen Katzenvater im Haus des Schlafes residiert und ihn angeblich kurieren kann. Oder die Prostituierte Zuleikha, die ihm lieber erst einmal etwas über die Künste der sexuellen Erstarkung beibringen möchte, Kreuzrittermöchten, die ihn zu seinem Verbündeten machen wollen, und Yoll, ein Geschichtenerzähler, ist überhaupt eine kuriose Figur, denn er ist es, der uns das Schicksal Balians berichtet, was wir erst nach einiger Zeit erfahren, als er eben diesem seine eigene – Balians – Geschichte vorträgt. Und noch dazu stirbt Yoll – vermutlich – vor Ende der Erzählung. Ganz sicher ist das nicht, wie ohnehin nichts in dem Roman, da irgendwann nicht mehr klar ist, was Balian gerade träumt, wann er wach ist und wann nicht und ob er nicht sogar in seinen Träumen träumt. Die Geschichten in der Geschichte werden zunehmend komplexer, die diversen Labyrinthe immer verschlungener. Ist alles nur Wahn, verursacht vom arabischen Nachtmahr, einer Krankheit, die schreckliche Träume erzeugt, an die man sich anschließend aber nicht mehr erinnert? Robert Irwin (geboren 1946), Historiker und Arabist in Oxford und Cambridge, hat alles andere als einen Professorenroman geschaffen – oder wenn, dann die extrem postmoderne Variante mit verwischenden Ebenen, vielen Anspielungen – die Psychoanalyse etwa kommt nicht gerade gut weg – und reichlich Ironie. Anders als sie vom Nachtmahr verursachten Alpträume vergisst man diesen Roman eher nicht.

 

Philip José Farmer: Der Sonnenheld.

Eine Raumschiffbesatzung kehrt, bedingt durch die Zeitverzerrung, 800 Jahre nach ihrem Start auf die Erde zurück. Die ist allerdings kaum wiederzuerkennen, statt Fortschritt hat sich eine Rückentwicklung ergeben, die nicht nur zu einer starken Reduzierung der Menschheit führte, sondern auch zu verschiedenen techniklosen Gesellschaften, die archaischen Kulten frönen. Der Captain des Schiffes wird von den Einwohner:innen des früheren Raums um Washington zum Sonnenhelden erklärt, einer mythischen Figur, die wie ein Halbgott verehrt wird, und um die sich ein rigides Glaubenssystem mit zahlreichen Riten etabliert hat. Die Rolle bedingt unter anderem, dass der Auserwählte zahlreiche Jungfrauen zu begatten hat, was nur vordergründig nach einer Verwirklichung eines Männertraumes klingt, denn der Sonnenheld wird hierfür einer Operation unterzogen, die ihm durch Einpflanzung eines Geweihes die dafür notwendige Kraft und sexuelle Ausdauer verleiht – ihn aber auch zeitweise völlig seines Bewusstseins enthebt. Zwar lässt die Wirkung nach vollbrachter Tat kurzzeitig nach, ansonsten ist der Träger aber unkontrolliert triebgesteuert. Und es kommt noch schlimmer, wie der Captain bald feststellen muss: Gemäß des Ritus‘ symbolisiert der Held auch den Verlauf der Sonne, kraftvoll und aufsteigend zu Frühlingsbeginn, abnehmend und den Tod erwartend im Herbst. Während die von ihm getrennte Mannschaft versucht, sich auf eigenen Wegen durchzuschlagen, um das bewachte Raumschiff wieder in die Hand zu bekommen, gelingt dem Captain mit einer Gefangenen die Flucht, doch führt diese nur in die Fänge anderer Nachbargesellschaften, die keineswegs harmloser sind. Und auch die Wirkung des Geweihs bleibt erhalten, was für weitere Probleme sorgt. Philip José Farmers (1918-2019) Klassiker der Science-Fiction, der eher zur New Wave gehört, ohne deren komplett düstere Sicht zu übernehmen, ironisiert die esoterischen New-Age-Bewegungen der Erscheinungszeit, indem er eine (wieder) primitive Menschheit zeigt, die zu Totemkulten, wirren religiösen Versatzstücken und blutigen Spielen – wie einer brutalisierten Variante des Baseballs – zurückgekehrt ist. Die Schilderung technischer Finessen oder etwa die genaue Erklärung der Energiekatastrophe, die diese Zustände erst ermöglicht hat, lässt er hierfür – dankenswerterweise – aus. Vielleicht nicht unbedingt das brillanteste seiner Werke, aber ein Farmer wie erwartbar, mit böser Ironie und spannender Handlung. 

 

Sybille Lewitscharoff: Montgomery.

Ein Journalist aus Stuttgart trifft bei einem Aufenthalt in Rom zufällig auf einen seiner früheren Mitschüler, damals ein Außenseiter, mit dem man eher weniger zu tun haben wollte, aber nun fühlt er sich seltsam angezogen von seinem einstigen Klassenkameraden, obwohl die erste Wiederbegegnung durch Verlegenheit geprägt reichlich zäh verläuft. Zu einem Wiedersehen kommt es jedoch nie, überraschend stirbt der Wiedergefundene noch in Rom. Anlass für Recherchen des Journalisten – nicht nach der Todesursache, sondern nach dem Leben dieses ihm unbekannten Bekannten, der inzwischen zu einem anerkannten Filmproduzenten aufgestiegen war. Dabei konzentrieren sich die Nachforschungen zwar auch auf Episoden der Kindheit und das Leben mit seinem behinderten Bruder, vor allem aber auch auf das letzte Projekt Montgomery Cassini-Stahls, das er in der Cinecittà umsetzen wollte: Es war der Versuch, „Jud Süß“ neu zu verfilmen. Die Anordnung scheint zwar klassisch – es gibt einen Rahmenerzähler und als Hauptteil die berichtete Geschichte –, allerdings wird der Mittelteil als Innensicht, wenn auch durch einen personalen Erzähler in der dritten Person, geschildert, ein fragwürdiges Verfahren; die Autorin ist sich dessen bewusst, und merkt dies dann im abschließenden Abschnitt, wo der Journalist dieses Vorgehen vor der Mutter des Verstorbenen rechtfertigt, selbst an, was aber eher unbeholfen wirkt und das Ganze nicht besser macht. Das stört aber kaum noch, krankt der Roman doch an vielem, am meisten an der insgesamt nicht sonderlich überzeugenden, wirren Geschichte, die zu vieles vermengt, und der es nie gelingt, ihren Hauptcharakter auf nachvollziehbare Weise sympathisch zu machen oder zumindest Verständnis für ihn – oder sein großes Projekt – zu wecken. Sein undurchschaubares Verhältnis zu seinem ihm stets vorgezogenen Bruder, den er vielleicht umgebracht hat, die Motivation für die Neuerzählung der Geschichte Oppenheimers, anders natürlich als der Nazistreifen, aber auch wie Feuchtwangers Roman, sein plötzlicher Liebestaumel am Ende. Dazu kommen teils ganz fürchterlich klischeehafte Figuren, die ihn mütterlich eifersüchtig betreuende italienische Putzfrau mit katholischer Schwester, die nur ein Gesprächsthema haben, nämlich ihn, die toughe Sekretärin und die in ihn verliebte Sekretärin, der schwierige, saufende und hurende Filmstar etc. pp. Und dies dann alles wiederum gepaart mit Stuttgarter Anekdoten. Insgesamt wirkt Sybille Lewitscharoffs (geboren 1954) nicht nur wegen letzterem erstaunlich provinziell im unguten Sinn, es entsteht keinerlei Spannung und am Ende des zähen Lesevorgangs bleibt man im besten Fall ratlos zurück.

 

      

 

 

Das neue Buch: "Lost & Dark Places Schwarzwald".

 Nach den "Unheimlichen Orten in Baden-Württemberg" widmet sich der neue Band aus der Reihe "Lost & Dark Places" wieder einer speziellen Region und ihren heruntergekommenen, verlassenen und gruseligen Stätten, dem hierfür natürlich bestens geeigneten Schwarzwald. 

Einst edle Sanatorien, mondäne Hotels - teils mit spukendem Personal - die üblichen aufgegeben Bahnstrecken mit ihren ramschigen Bahnhöfen, die Hinterlassenschaften gescheiterter Unternehmen oder auch zahlreiche mittelalterliche Klosterruinen prägen das Gebiet zwischen Waldshut und Calw, Offenburg und Freudenstadt. 

 

 

Benedikt Grimmler: Lost & Dark Places Schwarzwald. 33 vergessene, verlassene und unheimliche Orte. München: Bruckmann: 2022.

Weitere Bände aus der "Lost & Dark Places"-Reihe:

Franken  

Bodensee

Im Mai 2022 wird als perfekte Ergänzung zum "Schwarzwald" ein Band erscheinen, der sich mit der Stadt Freiburg im Breisgau beschäftigt - jetzt schon vorbestellbar: Freiburg 

Das neue Buch und alle weiteren Bände sind zu erwerben in jeder guten Buchhandlung oder direkt beim Verlag: 

https://verlagshaus24.de/lost-dark-places-schwarzwald

    

Unheimliche Orte in Baden-Württemberg: Zu Gast in der Landesschau des SWR.

Neben den Heidenhöhlen in Zizenhausen bei Stockach waren die unheimlichen Orte, die ich beim Dreh mit dem SWR für die "Landesschau" vorstellen durfte, die Plankentalkapelle bei Bad Buchau in Oberschwaben und der Lenzenstein im kleinen Dorf Lipbach bei Markdorf. 

Den kompletten Beitrag findet ihr hier:
https://www.swrfernsehen.de/landesschau-bw/ausfluege-zu-grusel-orten-in-bad-buchau-100.html

 

 

Und noch viel mehr Unheimliche Orten in Baden-Württemberg gubt es natürlich in meinem Buchzu entdecken:

https://verlagshaus24.de/das-buch-der-unheimlichen-orte-in-baden-wuerttemberg 

 

 

 

 

 

 

Lektüremonat Februar 2022.

  

Hans Traxler: Das Wunder von Anning.

Hans Traxler (geboren 1929) legendäres Mitglied der noch legendäreren Neuen Frankfurter Schule, berichtet uns hier zwar nicht die Wahrheit über Hänsel und Gretel, aber einen Fall von unwahrscheinlicher und wundersamer Geburt an einem 24. Dezember, der an ein ähnliches Ereignis vor gut 2000 Jahren erinnert. Allerdings findet dieses in der Gegenwart statt, beim ältlichen Ehepaar Maria und Josef Moser, wohnhaft in der entlegenen bayerischen Provinz. Kurti, der unverhofft und von einem Engel angekündigte Sohn, ist nicht nur ziemlich unerlöserhaft, sondern eigentlich nur seltsam. Aber er hat eine weitläufige und vor allem äußerst vermögende Verwandtschaft, die sich von ihm aufgrund seines Geburtsdatums und der schließlich etwas eigenartigen Umstände seiner Ankunft auf dieser Welt sehr viel erwartet und ihn deshalb regelmäßig mit überreichlich Geschenken versorgt. Die sind nicht nur jeweils nach dem aktuellen Trend des Jahres – Holzspielzeuge, Didaktisches, Elektronisches –, sondern leider, so zumindest die Sicht der gar nicht so glücklichen Eltern, so überreichlich und dienen zudem auch der Übertrumpfung des jeweils anderen, dass sich das Haus und die Werkstatt so füllen, dass Touristenströme nach Anning kommen, um das kaum noch bewohnbare Spielzeughaus zu sehen. Denn an ein Weiterverkaufen oder Wegwerfen ist nicht zu denken – es wird böse von der Verwandtschaft, die es ja nur gut meint, bestraft. Kurti wächst in dieser Spielzeughölle auf, ohne zu sprechen, was auf die Dauer die Onkels und Tanten enttäuscht, womit erst sie und dann ihre Präsente ausbleiben. Weg ist allerdings bald auch Maria, die bei einer gewonnenen Ballonfahrt gen Himmel entschwebt. Nachdem auch sein Vater von ihm gegangen ist, lebt Kurti allein und ungestört im leeren Haus weiter – er hat niemand Geringeren als den Heiligen Nikolaus gebeten, die Geschenke auszuräumen. Die kurze und vom Meister selbst illustrierte Satire ist natürlich ein hübscher Spaß, schade nur, dass Traxler die Parallelen nach den Ereignissen jeweils explizit noch einmal ausspricht, sozusagen nach der amerikanischen Methode, die den Leser:innen wenig zutraut und das Subtile selbst wieder konterkariert. Trotzdem sehr unterhaltsam.

 

Margarete Böhme: Tagebuch einer Verlorenen.

Er ist als Tagebuch getarnt, jedoch ein Roman. Nur so war es Margarete Böhme (1869 bis 1939) überhaupt möglich, ihr Buch 1905 im wilhelminischen Deutschland veröffentlichen zu können – zumindest in einem seriösen Verlag. Skandal machte der Text natürlich trotzdem, schildert er doch den Abstieg eines jungen Mädchens aus einer norddeutschen Kleinstadt und gutbürgerlichem Hause ins Prostituiertendasein. Nach dem Tod der Mutter wird Thymian allein vom Vater erzogen, einem Apotheker, der sie vergöttert, aber andererseits mit Schulden, vor allem jedoch ständigen Affären mit seinen weiblichen Angestellten belastet ist. Als sich eines der Dienstmädchen, mit dem sich die Tochter eng befreundet hat, vom Vater geschwängert, ertränkt und Thymian die Hintergründe erfährt, ist sie so verzweifelt, dass sie nicht bemerkt, dass der langjährige Apothekergehilfe ihre Verwirrung ausnutzt, um ihr mehr als nur Trost zu spenden. Als auch sie schwanger wird und die erzwungene Liebschaft auffliegt, wird das Mädchen außer Haus geschafft, das Kind heimlich geboren und anschließend zur Adoption freigegeben. Thymian ist damit trotz aller Vertuschungsversuche nicht nur aus ihren Illusionen, sondern auch der Gesellschaft ausgestoßen. In Erziehungsanstalten und von strengen bigotten Pflegefamilien werden ihr ihre Vergehen stets vor Augen gehalten, bis sich durch die Vermittlung einer Bekannten ein Ausweg zu zeigen scheint. Ihre Schönheit nutzend, soll sich Thymian als Begleiterin gut zahlender Herrschaften verdingen. Sie lernt schnell und wird zu einer gefragten Person, was wiederum zu Streit mit ihrer Lehrmeisterin führt. Schließlich macht sie sich in der Großstadt selbständig. Ihr gelingt der Aufstieg im Milieu, der jedoch mit dem Verlust des Zugangs zu ihrer Tochter und dem kompletten Bruch mit der Familie bezahlt ist. Der Versuch, sich mit Hilfe des Verdienten und von Freunden ein seriöses Leben aufzubauen scheitert dagegen mehrfach an den Vorurteilen der Gesellschaft, aber auch einer gewissen Willensschwäche. Letztlich richtet sich Thymian in der bequemsten Form des Prostituiertendaseins ein: Sie lässt sich von einem alternden vermögenden Adligen aushalten, der ihr ein pseudo-bürgerliches Leben finanziert, dafür aber Zuneigung und Treue verlangt. Ein Arrangement, das verführerisch und schwierig einzuhalten zugleich ist. Schließlich zeigen sich erste Zeichen einer Krankheit bei Thymian. Die Aufregung, die Böhmes Tagebuchroman verursachte, lag weniger in irgendwelchen expliziten Stellen – die gibt es nämlich nicht – sondern in der Schilderung des Prostituiertenmilieus, die als Anklage an eine verknöcherte, heuchlerische Gesellschaft diente, die es unehelichen Frauen unmöglich machte, ihrem unverdienten Schicksal zu entkommen.

 

Brian Moore: Die Frau des Arztes.

Seit langem sind einmal wieder Ferien geplant, in Südfrankreich, wo einst schon die Hochzeitsreise stattfand. Sheila Redden reist voraus, mit einem kurzen Zwischenstopp in Paris, um eine Freundin aufzusuchen, während ihr Mann, ein erfolgreicher Arzt im Bürgerkriegsnordirland, wegen Terminen erst ein paar Tage später nachkommen soll. Denn so richtig Lust hat er ohnehin nicht, ihm genügt sein Leben in ruhiger Ehe, mit dem Ansehen des geschätzten Mediziners und in vertrauter heimischer Umgebung. Dass er seinen Abflug wegen eines weiteren Notfalls erneut verschieben muss, ist ihm gar nicht so unangenehm. Derweil verbringt seine Frau ihre Zeit in Paris, das sie noch aus ihrer Jugend kennt, und wird dabei dem neuesten Lover ihrer Freundin und dessen Mitbewohner, einem Amerikaner, vorgestellt. Dieser ist sichtlich fasziniert von der Irin, die sich zwar freundlich auf ihn einlässt, aber ihre vorgesehenen Pläne – Weiterflug nach Südfrankreich – nicht aufgibt. Doch kurz nachdem sie dort angekommen und im Hotel eingetroffen ist, wird ihr ein Herr gemeldet, der sie zu sprechen wünscht: Tom, der junge Amerikaner ist ihr spontan nachgereist. Eine erst vorsichtige, dann immer offenere Affäre beginnt, die immer intensiver wird, nachdem der Arzt seine Reise noch einmal verschoben hat und Sheila ihn letztlich überredet, zuhause zu bleiben. Aber hat die Beziehung zu Tom Zukunft? Ist sie nur ein flüchtiges Ausbrechen aus dem drögen Ehedasein im kriegsversehrten Belfast oder doch mehr? Tom bietet Sheila an, ihm in die USA zu folgen, mit der Option jederzeit zurückkehren zu können. Doch die Affäre fliegt vorher auf, der Arzt setzt nun alle Mittel ein, um seine Frau zurückzugewinnen, von der sanften Tour bis hin zum erpresserischen Einsatz des pubertierenden Sohnes, von der Vermittlung durch ihren Bruder bis zur überraschenden Reise ins Hotel zum Gespräch Auge in Auge. Doch es nutzt nichts: Sheila kehrt mit Tom nach Paris zurück und bereitet sich mit ihm auf den Flug nach Amerika vor. Brian Moore (1921 bis 1999) bietet thematisch und von der Konstellation alles andere als Neues, wobei er – leider – zumindest eine Falle nicht vermeidet, die Schilderung des Ehegatten als unflexiblen, cholerischen und letztlich unsympathischen Zeitgenossen. Zwar trägt er auch hin und wieder nettere Züge und sein Ärger über die Situation ist natürlich durchaus nachvollziehbar, aber im Großen und Ganzen ist er ein Charakter, der nur zu verständlich macht, warum seine Frau ihn zu verlassen droht. Gleichwohl ist es so einfach nicht. Dafür ist Moore dann doch ein zu gewiefter Schriftsteller und Menschenkenner. Denn obwohl die Geschichte aus Sicht Sheilas erzählt und unsere Sympathien eindeutig auf sie hingelenkt werden, bleibt ihr Handeln in vielem – wie ihr selbst auch – zweifelhaft. Selbst ihre in Liebesangelegenheiten nicht pingelige Freundin scheint überzeugt, dass es sich um eine momentane Gefühlswallung, jedenfalls nicht dauerhaft Tragendes handelt. Und was ist mit der Theorie des Bruders, ebenfalls Arzt, der vermutet, hinter dem so überraschenden Bruch könnte ein tiefergehendes psychologisches Problem liegen, wie es in der Familie nicht unbekannt ist, ein Art Versuch, der Depression des Alltags zu entkommen, der in der Katastrophe enden könnte, wenn die Liebesgeschichte plötzlich enden sollte. Und ist das eigene Wohl, die lustvolle Affäre eine Rechtfertigung dafür, auch den Sohn von heute auf morgen – ohne ihn wiederzusehen – im Stich zulassen? Der Roman lässt diese Fragen offen – und ist deshalb ein sehr guter Roman.  

 

Josephine Tey: Die verfolgte Unschuld.

Robert Blair, Junggeselle in mittleren Jahren und Anwalt in einer verschlafen Provinzstadt Englands, wird eines Tages in einer Angelegenheit um Hilfe gebeten, die an sich überhaupt nicht in seine Zuständigkeit fällt. Da es sich aber um einen Notfall und die Bitte einer Dame handelt, sagt er zu und wird mit einer bizarren Geschichte konfrontiert. Im Franchise, einem einzelnen Häuschen weitab der Stadt an der Landstraße warten bereits die Anruferin mit ihrer Mutter, der örtliche Inspektor und ein Beamter von Scotland Yard auf ihn. Und ein junges Mädchen, 15 Jahre alt, unauffällig aussehend, die nun berichtet, sie sei hier im Haus mehrere Wochen festgehalten, gedemütigt und geschlagen worden, nachdem die beiden Damen sie hierher entführt hatten und sie nicht gewillt war, ihnen als Dienstmädchen zu dienen. Was unglaubwürdig klingt, kann das vermutliche Opfer durch teils detailreiche Beschreibungen untermauern. Zwar kommt es vorerst nicht zu einer Anklage, da Scotland Yard keine weiteren Beweise finden kann, doch als sich die Presse des Falles annimmt, beginnt eine Treibjagd auf die beiden Hausbewohnerinnen, aber auch die Ermittlungen der Polizei werden intensiviert. Robert Blair, der sich den verdächtigten Frauen verbunden fühlt, stellt eigene Ermittlungen an, die jedoch kaum vorankommen, während sich auf Seiten des Mädchens neue Zeuginnen finden. Die Sache steht schlecht, nachdem auch ein engagierter Privatdetektiv auf der Stelle tritt, umgekehrt aber die Angriffe auf das einsame Haus zunehmen. Als sich erste Lichtblicke im Sinne der Frauen auftun, taucht der Beamte von Scotland Yard wieder auf: Mit einem Haftbefehl. Anfangs liest sich Josephine Tays (alias Elizabeth Mackintosh, 1897 bis 1952) Roman noch sehr angenehm, very british, mit dem etwas unbeholfenen Provinzanwalt Blair als unvermutetem Gentlemandetektiv, doch verliert sich der Reiz bald, was einerseits an der Konstellation liegt, dass bald klar ist, wie die Sympathierollen verteilt sind, die Spannung also nicht mehr darin gründet, ob die beiden Damen lügen – was eine sehr hübsche Pointe gewesen wäre –, sondern nur noch, wie dem vermeintlichen Opfer nachzuweisen ist, dass seine Geschichte erfunden ist. Auch dies wäre natürlich akzeptabel, jedoch malt hierfür Tey das Mädchen zur bösartigen Schlampe, die Franchise-Bewohnerinnen zu übernetten Ladies aus, dass man sich fast wünscht, in der Gerichtsverhandlung, würden doch letztere als Lügnerinnen überführt statt des Kindes. Wirklich unerträglich wird mit der Zeit allerdings die stockkonservative Grundhaltung des Textes, mit seinen Invektiven gegen Engagement für Benachteiligte aller Art und vor allem die Presse, die – für Krimis bis hin zum Fernseh-„Tatort“ typisch – pauschal als Hort sensationsgeiler wetterwendischer Schreiberlinge dargestellt wird, was sowohl für den Boulevard als auch die seriöse Zeitungen gilt. Da erweist sich der Roman dann als tatsächlich provinziell im schlechtesten Sinne. 

 

Ulrike Edschmid: Das Verschwinden des Philip S.

Die Auseinandersetzung mit der RAF und dem Linksterrorismus vor allem der 1970er Jahre in der deutschsprachigen Literatur ist insgesamt nicht sonderlich gelungen, oft herrscht ein seltsamer apologetischer Unterton vor, der unangebracht relativierend wirkt, manches Mal ging man auch den üblichen Manipulationen der RAF auf den Leim – Foltervorwürfe etc. – in jedem Fall fehlt oftmals eine klare Distanzierung aus falsch verstandener Solidarität mit den Bewegungen um 1968, wobei man mit dieser mehr Schaden anrichtet, als würde man deutlich und klar den Irrweg, den diese – ja nur sehr wenigen – in die Gewalt gegangen sind, benennen. Ulrike Edschmid (geboren 1940) gehört zu den ganz wenigen, denen es gelungen ist, sehr klug und ohne eigene Scheuklappen über jene Zeit und den Terrorismus zu schreiben, gerade weil sie mit einigen Akteuren eng verbunden war, ihnen aber nicht folgte. Dies hatte sie schon in „Frau mit Waffe“ bewiesen und sie tut es erneut mit dem Roman über das „Verschwinden des Philip S.“, wobei sich die Genrebezeichnung nur auf das Stilistische bezieht, inhaltlich handelt es sich um einen autobiographischen Bericht. Edschmids Kunst besteht in der Beleuchtung persönlicher Lebensläufe, die sie in einer an sich schwierig zu handhabenden Form der distanzierten Einfühlung wiedergibt: Philip S., Aussteiger aus einer strengen, schwerreichen Schweizer Familie, studiert in Berlin an der Filmhochschule, dreht dort einen schwermütig asketischen Streifen, stark ästhetisierend, der bei den Kommilitonen überwiegend auf Unverständnis stößt. Die Politisierung greift um sich, statt eskapistischer intellektueller Reflektion ist Handeln gefragt, Aufbegehren, sowohl an der Hochschule selbst als auch auf den Straßen. Auch Ulrike engagiert sich, doch Philip, mit dem sie zusammen ist – und gemeinsam eine Art Groß-WG bewohnt – sucht nach neuen Wegen, die radikaler sind, immer mehr entfernt er sich von seiner Freundin und deren Kind. Irgendwann verlieren sich die Kontakte, Philip S. ist verschwunden, in einem langen Prozess des Ab- und Wegtauchens. Mitte der 1970er gerät er wieder in die Schlagzeilen. Ulrike liest von seinem Tod bei einer Polizeiaktion. Kein sentimentaler Kitsch, kein Aufrechnen mit den – nicht verschwiegenen – Fehlern der Anderen, keine entschuldigenden Erklärungsansätze, einfach das trotz allem Unverständnis mitfühlende Portrait eines Menschen, von dem man glaubte, ihn etwas zu kennen. Eine absolute Empfehlung.  

 

Giorgio Manganelli: Amore.

Der Text gliedert sich in einen sehr langen Monolog, dem noch ein Zwiegespräch und mehrere kurze Episoden von Menschen in typischen Berufen – Beamter, Mesner, Soldat, etc. – folgen, Hauptthema ist die titelgebende Liebe. Die zum Buch entfaltet sich leider nicht, da Giorgio Manganelli (1922 bis 1990) sich eines äußerst gekünstelten Stils bedient, der einem das Vergnügen am Text sehr bald austreibt, sofern man nicht versessen ist auf eine neubarocke, extrem prätentiöse und ihre Kunstfertigkeit ausstellende Schreibweise, die in kaum erträglicher Weise Schwulst und Gesuchtheit kombiniert. Nach der Lektüre hat man große Lust, ein Buch namens „Hass“ zu schreiben, sollte es aber ebenso lassen, wie man sich das Lesen hätte sparen können. Eine Qual.

 

Alain Robbe-Grillet: Projekt für eine Verschwörung in New York.

Wie man literarische Kunstfertigkeit gekonnt einsetzt, beweist dagegen – einmal mehr – der Großmeister des nouveau romans Alain Robbe-Grillet (1922 bis 2008). Dessen Text ist tatsächlich wie gewohnt extrem komplex, aber im klassisch nüchternen, stark auf Beschreibungen setzenden Stil, denen naturgemäß aber nie zu trauen ist. Das Verwirrspiel treibt Robbe-Grillet in diesem Roman ziemlich weit. Inhaltlich lässt sich nicht einmal ein exakter Satz zur Handlung angeben, eine Frau ist in einer Wohnung – aber ist sie freiwillig dort? Ist sie Gefangene? Verstecktes Opfer von Gewalt? Oder ist es der Fluchtort einer skrupellosen Täterin? Ist sie Teil oder Ziel einer Verschwörung, verzogenes Flittchen, Verbrecherin oder Objekt von Spionage? Und alles ist noch viel komplizierter. Lesen wir hier nur Bruchstücke eines Films, eines billigen Kriminalromans, einer Tonbandaufnahme oder eines Verhörs – oder alles zugleich? Unerwartet tauchen immer wieder Szenen auf, die wir schon kannten, die aber völlig anders geschildert oder interpretiert werden. Ebenso brechen Handlunge plötzlich ab, die nicht, später oder ganz anders fortgesetzt werden. Soweit, so typisch. Nicht vor der Komplexität des Textes – das ist es eben, was man bekommt, wenn man zu einem Robbe-Grillet greift – muss gewarnt werden, sondern vor den sich häufenden und oft extrem brutalen Gewaltschilderungen. Die sind zwar sozusagen Zitate der Schundliteratur, aber dadurch nicht gefiltert und deshalb eher nichts für schwache Nerven. Vielleicht nicht unbedingt als Einstieg in den nouveau roman tauglich, für dessen Liebhaber:innen jedoch ein Genuss.  

 

Marcel Pagnol: Le Temps des Amours.

Als sehr beliebte kleine Fortsetzungsserie hatte Marcel Pagnol (1895 bis 1974) seine „Kindheitserinnerungen“ – so der Untertitel – teils veröffentlicht, bevor sie unter genanntem Titel später postum zusammengefasst aus dem Nachlass noch einmal herausgegeben wurden, wobei manches Manuskript noch nicht fertig ausgearbeitet war. Die einzelnen Episoden, überwiegend Schulgeschichten, leiden natürlich an der generellen Krux solcher Erzählungen, nämlich einer gewissen Verklärung. Der oft keineswegs so amüsante Alltag im französischen Süden scheint zwar mehrfach durch, insgesamt aber lebt das Buch vorwiegend von der Lausbubenmentalität der Protagonisten mit ihren Schulstreichen, Versetzungsängsten und ersten Liebesabenteuern. Zu lesen ist das wunderbar, unterhaltsam und mit Humor, der, wie gesagt, unter der Oberfläche die oft schwierigen Familienverhältnisse nicht völlig ignoriert. Interessantestes Stück der Sammlung ist allerdings eine Geschichte, die nur ganz locker und etwas unbeholfen durch eine Rahmengeschichte eingereiht wurde, eine historische Erzählung über einen späten Pestausbruch in Marseille. Die Bewohner eines Stadtviertels, angeführt von einem frühzeitig informierten Arzt, versuchen, sich der Seuche durch völlige Abkapselung zu entziehen. Einfach ist das nicht, Gefahren drohen von Innen – moralischer Verfall, Todesangst, Klaustrophobie – als auch von Außen durch Rückkehrer oder die Behörden. Der Plan droht zu scheitern, als die Stadtoberen beschließen, die einzelnen betroffenen Viertel niederzubrennen. Die – leider unvollendete – Geschichte erinnert an ähnliche Szenarien bei Camus und Edgar Allan Poe.

 

Jack Vance: Verlorene Monde.

Unter Kennern ist Jack Vance (1916 bis 2013) ein Klassiker des Genres, verdient hätte er Aufmerksamkeit weit über die Science-Fiction hinaus. Der Erzählungsband wäre zum Beispiel ein hervorragender Einstieg, versammelt er doch Geschichten aus dem Entstehungszeitraum kurz nach dem Zweiten Weltkrieg. Angenehm macht die Lektüre allein schon, dass Vance generell eher wenig Wert legt auf die Präsentation überraschender ausgefeilter Zukunftstechniken, zwar werden natürlich die ein oder andere als damals absolut futuristisch angesehenen Gerätschaften genannt, aber diese dienen an sich lediglich als Markierer von „Zukunft“ und sind aus unserer heutigen Sicht zumeist ohnehin liebenswert altbacken – etwa Bildschirmkommunikation. Das stört keineswegs, geht es Vance doch ohnehin um die psychologischen Komponenten, ihn interessieren auf die Charaktere einwirkende ungewöhnliche Umstände. Seien das nun die Jagd nach diversen Weltraumverbrechern, die Ausrichtung einer intergalaktischen Miss-Wahl oder die Überlistung eines weltenerschaffenden, aber offensichtlich geistig nicht mehr zurechnungsfähigen Wesens. Es geht unterhalb der Ebene der spannenden Geschichten also um grundsätzliche Fragen: Immer wieder um Schuld, um Handlungsmöglichkeiten, aber auch um die Wertung von Schönheit, die viel über unsere eingeschränkten Sichtweisen und Vorurteile verrät. Wie erwähnt, eine Aufforderung, den kalifornischen Schriftseller zu entdecken!              

                                                                                                                                                   

                                                                   

Lektüremonat Januar 2022.

 

Adam Langer: Crossing California.

Obwohl der Titel eine Art Road-Roman durch den sonnigen Bundesstaat im Südwesten suggeriert, spielt Adam Langers Debut (geboren 1967) mitten in Chicago. Passend ist der Titel trotzdem, denn es geht darum, den Wechsel auf die andere Straßenseite der California Road zu schaffen, ins andere, besser gestellte Stadtviertel. Langer breitet das Panorama dreier reichlich durchschnittlicher jüdischer Familien aus, die den Sprung auf die andere Seite vor sich oder längst geschafft haben, die nur davon träumen oder dabei sind, ihren Status zu verspielen. Das Hauptaugenmerk liegt dabei auf der jüngsten Generation, dem pubertierenden Nachwuchs, wobei sich die Erwachsenen am Rande der Midlife Crisis kaum weniger hormongesteuert, verwirrter und verirrter oder umgekehrt erfahrener oder vernünftiger verhalten, im Gegenteil, ihre Missverständnisse, ein Hauptthema des Romans, sind teils wesentlich gravierender, wobei als böse Ironie ausgerechnet die ausgebildete Psychologin und Beziehungsberaterin Ellen Rovner nicht nur die größte Zynikerin, sondern auch die mit der wenigsten Menschenkenntnis ist, die selbst ihre an sich eher harmlos-brave strebsame Tochter falsch einschätzt. Über 500 Seiten lang folgen wir in wechselnder Perspektive den insgesamt nicht sonderlich spektakulären Alltäglichkeiten zwischen Ehe- und Pubertätsproblemen, die Wirkung des Romans liegt darin, dass wir uns an die verschiedenen Charaktere gewöhnen, vom zu gutmütigen alleinerziehenden Charlie Wasserstrom, der jüngeren politisierten Tochter Jill und der promiskuitiven, stets rebellischen Michelle – die interessanteste Figur des Buches – bis zu den vor der Scheidung stehenden Rovners und der schwarzen Deirde mit ihrem Sohn Muley. Dem Ganzen ist die erlernte Schreibarbeit manchmal anzumerken, was bei einem Debut naturgemäß in Ordnung geht, man bemerkt die Kunstfertigkeit, aber dafür liest es sich dann eben auch kunstfertig: gut ausgearbeitete Charaktere, an den richtigen Stellen gesetzte Pointen, manchmal schnell gestrafftes, manchmal breiteres Erzählen, dies alles miteinander verwoben. Ein unterhaltsamer, angenehmer Lesebegleiter.

 

Denise Bombardier: Herzflattern.

Francoise ist eine erfolgreiche Managerin, die sich durch den Anschein von kalter Härte Ansehen erarbeitet und in der Männerwelt ihres Berufes durchgesetzt hat. Dazu gehört auch, dass sie nach ihrer Trennung ein selbstbewusstes Sexualleben führt, dass auf die Gefühle ihrer zeitweiligen Gespielen keinerlei Rücksicht nimmt, spätestens nach dreimal Sex serviert sie ihre Liebhaber ab, nicht nur aus Kalkül, sondern auch, weil sie das Interesse an ihnen verloren hat, sich sogar vor ihnen ekelt. Hinter der unterkühlten, scheinbar alles berechnenden Fassade steckt allerdings eine zerbrechliche Frau, die das plötzliche Verlassenwerden durch ihren Mann nie verwunden hat und mit ihrer Mutterrolle nicht zurechtkommt, die von einem schlechten Gewissen gegenüber ihren Töchtern geprägt ist, denen sie zwar ein bequemes, materiell reiches Leben, aber keine echte innere Zuneigung bieten kann. Ihr geordnetes Dasein gerät ins Wanken, als sich einer ihrer abgelegten Liebhaber als hartnäckig erweist und sie gegen ihre Grundsätze verstößt. Bombardiers (geboren 1941) scheinemanzipierte Protagonistin ist ein typisches Zeitgeistphänomen der frühen 1990er Jahre, wirtschaftlich und sexuell äußerst erfolgreich, aber doch letztlich nur eine bestens an die Männer angepasste Frau, die deren Riten annimmt beziehungsweise noch weiter ins Extreme steigert, aber gleichzeitig darunter leidet und sich letztlich doch nur an der Unterwerfung erfreut. Am Ende ist sie nur ähnlich unsympathisch wie die sie umgebenden Typen. Dazu werden noch etwas schlimme Kindheit und Mutterschaftszweifel untergemischt, dass alles in Stakkatosätzen, fertig ist der Roman. Immerhin, der schreckliche Titel ist ausnahmsweise kein Übersetzungsverbrechen, sondern geht tatsächlich auf das Original zurück. Das passt ins Bild.   

 

Hans Rauschning (Hg.): Französische Gespenstergeschichten.

Mitte der 1960er Jahre hatte der Fischer-Verlag eine Reihe von Anthologien mit Gespenstergeschichten verschiedener Länder begonnen, die über ein Jahrzehnt ziemlich erfolgreich lief. Darunter fand sich auch Exotischeres, Frankreich dagegen darf naturgemäß eher als klassisches Land für dieses Genre gelten. Versammelt sind deshalb in diesem Band die erwartbaren Meister Merimée, Maupassant oder Nerval, aber auch unbekanntere Vertreter:innen wie Pierre Mille oder Gabrielle Ménardau, der Zeitraum der Entstehung der Erzählungen erstreckt sich somit vom frühen 19. Jh. bis in die (damalige) Gegenwart. Hans Rauschning berücksichtigt dabei explizit die Vorgabe, Gespenster- und nicht Gruselgeschichten zu präsentieren, also fantastische Erzählungen, in denen sich etwas konkret Figürliches manifestiert, für gewöhnlich eine Verstorbene oder Verstorbener. Wobei die Manifestation durchaus eine – mögliche? – Einbildung oder auch mal ein ganzes Totenschiff sein kann. Mal geht es äußerst bösartig und rettungslos zu, mal dagegen auch amüsant oder mit aufgeklärtem Ausgang. Sinn und Zweck der Anthologie sind also erfüllt.  

 

Esther Vilar: Rositas Haut.

Der Ruhm Esther Vilars (geboren 1935) ist zwischenzeitlich etwas verblasst, beruhte allerdings mehr auf ihren kontroversen Streitschriften über die angebliche Unterdrückung des Mannes, mit denen sie in den 1970er Jahren als eine Art Anti-Feministin für Furore sorgte. Dieses Engagement hat sie auch weitergeführt, ein breiteres Gehör blieb aber in späteren Zeiten aus. Nun könnte man in ihren literarischen Werken, die sich dem Erotischen widmen, eine Umsetzung ihrer Thesen vermuten, wovon zumindest in „Rositas Haut“ jedoch nur wenig zu verspüren ist. Im Gegenteil, die Kombination ist eher klassisch: Ein vermögender, bereits leicht in die Jahre gekommener Kühlschrankfabrikant hat ein Verhältnis mit einer neuen, nur halb so alten Angestellten. Gemeinsam begeht man seinen Geburtstag im Sommerhaus der Familie, doch Rosita hat eine Intrige eingefädelt, die den Verlauf anders gestaltet, als wohl von ihrem Chef erhofft: Sie lenkt die Aufmerksamkeit seiner Ehefrau auf ihr Verhältnis, dass somit auffliegt. Der Liebhaber ist gezwungen, sich zu entscheiden. Tatsächlich scheint er nachzugeben, beichtet seiner Frau und den Kindern und kündigt die Scheidung an. Doch als aufzufliegen droht, dass er von seiner Geliebten indirekt genötigt wurde, kommt es zur Katastrophe. Dieser an sich banalen Grundkonstellation fügt Vilar zwei literarische Kniffe hinzu: Einerseits lässt sie stets offen, wie ernst es der Chef mit seinen Versprechungen meint. Ist Rosita tatsächlich nur eine von vielen Vorgängerinnen, die er später durch die nächste ersetzen wird? Oder ist sie die Besondere, die ihn endlich dazu bringt, die lähmende Ehe aufzugeben? Das eigentlich Außergewöhnliche des Romans ist allerdings seine Perspektive: Es ist die eines Moskitos, der sich im Haus aufhält und sich ebenfalls in Rosita, ihre Haut und ihr Blut verliebt. Die parallele sexuelle Symbolik ist natürlich nicht überraschend, aber doch recht raffiniert eingesetzt. Die Zusatzkonstruktion über die Wiedergeburt – die erklärt, warum der Moskito in der Lage ist, uns diese Geschichte zu erzählen – ist zwar fast etwas viel, sorgt aber für einige humoristische Möglichkeiten. Die Erkenntnisse über Beziehungen, die hin und wieder zum Besten gegeben werden, sind nicht gerade das Tiefgründigste, die ungewohnte, ironisch durchsetzte Sichtweise des Moskitos tröstet hierüber aber hinweg und macht das Buch zum Lesevergnügen. 

 

Matthias Martin: Das Moor der kriechenden Schatten.

Unter dem Pseudonym Matthias Martin veröffentlichte der Schriftsteller Klaus Fröba (geboren 1935) einige Abenteuer- und Kriminalromane, die sich an ein jugendliches Publikum richteten. In die erstere Kategorie fällt „Das Moor der kriechenden Schatten“, das der Verlag etwas überraschend als bereits ab 11 Jahren (und noch überraschender, nur bis 14 Jahre) einordnete. Spätabends erhält der Arzt Dr. Thomas Hay einen Anruf. Ein alter Freund, Charles Fraser, Biologe und Forscher, meldet sich überraschend, aber mit wenig erfreulichen Nachrichten: Er bittet Hay, schnell auf die kleine Insel Glenfinn vor der schottischen Küste zu kommen, es sei ein dringender Notfall, noch kann er etwas von einer Vergiftung erwähnen, da bricht die Leitung zusammen. Als Hay am nächsten Morgen an der Küste eintrifft, sieht er den Grund: In dem schmalen Meerestreifen zwischen Festland und Insel herrscht ein gewaltiger Sturm, der zudem die Überfahrt unmöglich macht. Da Hay somit ohnehin nur warten kann, klärt ihn der örtliche Fischer über die Gegebenheiten auf dem kaum noch bewohnten Eiland auf, vor allem aber über die vielen unheimlichen Sagen und Geschichten, die sich dort vor allem um das Moor ranken. Als er endlich dort eintrifft, ist es bereits später Nachmittag, doch trotz der Warnungen des Wirtes des einzigen und halbverlassenen Dorfes begibt er sich noch zu dem heruntergekommenen Gutshaus auf der anderen Seite durch das Moor, wo das Forschungsteam seines Freundes residiert. Nach dem beängstigenden Weg durch das Moor erfährt er endlich, warum ihn sein Freund um Hilfe gebeten hat. Nachdem ein Militärflugzeug eine Kiste über der Insel verloren hatte, verhalten sich die von den Biologen beobachteten kleinen Molche merkwürdig. Nachdem einer von ihnen mit einem Schwanzschlag die Kollegin getroffen hatte, verfiel diese kurz darauf dem Wahnsinn. Doch als Hay sich ihr widmen will, ist sie nicht mehr da: Sie ist durch ein Fenster entkommen und irrt nun in der Nacht durch das Moor. Hay und die beiden verbliebenen Forscher stehen bald vor einer ganzen Mauer von Problemen: Der Suche nach der Kollegin im Moor, wo nicht nur die natürlichen Gefahren lauern, sondern sich auch bald herausstellt, dass die Molche nicht nur aggressiver geworden sind, sondern auch größer – und beides nimmt zu. Dazukommt, dass sie scheinbar immer planmäßiger vorgehen. Neben der Suche müssen folglich auch die Dorfbewohner gewarnt und Hilfe geholt werden. Doch die Reptilien versperren den Weg zu den Häusern. Martin fährt also das volle Repertoire auf, die man aus den seinerzeit beliebten Ökohorrorfilmen kennt. Erstaunlich ist, dass ihm dies ziemlich gut gelingt, auch weil er den Leser:innen kaum Zeit lässt, sondern dramatische Aktion an dramatische Aktion reiht und weil er zudem einige Klischees auslässt – etwa den typischen ungläubigen Leugner oder das negative Abzählschema, bei der eine Gruppe nach und nach dezimiert wird. Selbst dass er gewissermaßen dick aufträgt und Gespenstergeschichten, Naturhorror und Einsame-Insel-Motive zusammenmischt, funktioniert ziemlich gut. Ein echter Page-Turner, beileibe nicht nur für Jugendliche – das einzige Merkmal eines Jugendromans ist, dass es in dem Buch keine Toten gibt. 

 

Dave Eggers: Bis an die Grenze.

Josie hat sich zur Flucht entschieden. Vor ihrem Ex, der heiraten und deshalb die beiden Kinder seiner Zukünftigen vorstellen möchte, vor dem Verlust ihrer Zahnarztpraxis durch eine unzufriedene Patientin, die sie verklagt hat, und überhaupt vor ihrem derzeitigen Kleinstadtleben, aber auch ihrer Vergangenheit als Tochter drogensüchtiger Krankenpfleger, die sie schließlich in Obhut geben mussten. Das grobe Ziel: Alaska. Das genaue Ziel: unbekannt. Beides charakterisiert Josie: Einerseits wagt sie tatsächlich den Ausbruch, hinterlässt auch keinerlei Hinweise auf ihr Verschwinden, andererseits reicht der Mut nicht für das völlig Fremde, Alaska ist weit weg, außerhalb der Grenze, aber dann doch wieder Teil der USA, also vertraut. Dave Eggers (geboren 1970) präsentiert einen klassischen Roadtrip, der Josie und ihre beiden Kinder, die destruktive kleine Ana (5) und den nüchternen, braven Paul (8) in einem gemieteten Wohnwagen durch das ihnen unbekannte Alaska immer weiter in den Norden führt. Nun, was erwartet man von diesem Genre? Es gibt zwei Stränge: Entweder liegt der Reiz in der Begegnung mit außergewöhnlichen Menschen oder faszinierenden Orten, der Ablauf ist eher reportagenhaft. Oder das Hauptmotiv liegt in der Flucht, setzt also auf Spannung durch den Verfolgungsdruck, die Angst vor der Entdeckung oder dem Eingeholtwerden. Beides lässt sich in Eggers Roman nur schwer festmachen. Die Personen und Orte, auf die Josie trifft, sind wenig spektakulär, Durchschnittstypen, außerdem sind sie schon im nächsten Kapitel meist wieder komplett verschwunden. Zwar fühlt sich die Familie verfolgt, aber einerseits gelingt es Eggers nicht, diese Bedrohung am Köcheln zu halten, andererseits stellt sie sich ohnehin als größtenteils imaginiert heraus. Was auch an der Protagonistin, der unsicheren Josie liegen mag, die manchmal himmelhochjauchzend, manchmal zu Tode betrübt ist, in ihren Einschätzungen jedenfalls oft falsch liegt, dies sogar selbst ständig reflektiert, ohne es zu ändern, beziehungsweise ändern zu können. Schließlich hat Eggers ihr allerhand schreckliche Vorgeschichten und noch dazu psychische Defekte aufgebürdet, so dass die Figur überfrachtet wirkt. Als Roadtrip funktioniert der Text auch deshalb nicht, weil er zu stark episodisch angelegt ist, ohne dass die Episoden in sich groß überraschen – man übernachtet heimlich in einer einsamen, perfekt eingerichteten Hütte, wird da wohl bald der Besitzer auftauchen? – noch sich zu einer fortlaufenden Erzählung reihen. Zwar geht die Reise in den Norden einher mit einer immer größeren Verringerung der Möglichkeiten durch die erlittenen Verluste – der Wohnwagen, das Geld – und zum Schluss landen sie gemeinsam zu Fuß abseits in den Bergen in einem Unterstand, auch das kein sonderlich innovatives Motiv, aber an sich könnte man, ähnlich ziellos wie die Protagonistin, weiterhin Episode an Episode aneinanderreihen und den Roman ins Unendliche verlängern. So gesehen darf man froh sein, dass nach fast 500 Seiten Schluss ist.

 

Yasunari Kawabata: Die schlafenden Schönen.

Ob Yasunari Kawabata (1899 bis 1972), immerhin Nobelpreisträger, für dieses ursprünglich 1960 erschienene Buch heute noch einen Verleger fände? Eine spannende, aber nur hypothetische Frage, zum Glück. Der sehr kurze Roman ist buchstäblich ein Kammerspiel, doch die Kombination der Figuren ist außergewöhnlich: Der alternde Herr Eguchi, etwas über sechzig Jahre, sucht ein ihn empfohlenes, sehr diskretes Haus auf. Dessen Service: Dem Besucher ist es erlaubt, die Nacht an der Seite eines sehr jungen nackten Mädchens zu verbringen. Doch das Mädchen ist in Tiefschlaf versetzt und sexuelle Handlungen sind verboten. Anfangs nur durch Neugier getrieben und sich unsicher und auch etwas unwohl fühlend, verfällt Eguchi bald dem Reiz dieser Konstellation. Der Anblick und auch die – nicht verbotenen Berührungen – der Mädchen rufen in ihm zwiespältige Gedanken hervor, über das Alter(n), seine früheren Beziehungen, seine Kinder – er ist verheiratet – über die Grenzen des Erlaubten, über die Mädchen. Mehrfach ist er versucht, die starren Regeln des Hauses zu brechen, für Skandal zu sorgen. Doch schreckt er auch immer wieder davor zurück, provoziert zwar die Hüterin des Hauses, eine abgeklärte Dame um die Vierzig, aber dabei geht es ihm zumeist nur darum, sich selbst zu versichern, dass er anders sei als die anderen Gäste. Eguchi – und damit der Text selbst – reflektiert stets das Unangemessene, das Anrüchige des eigenen Tuns. Wie jeder, der etwas an sich Verbotenes oder doch zumindest äußerst Fragwürdiges tut, entlastet er sich mit dem Gedanken, seine Gründe und sein Handeln seien ganz anders, besser als die Motive der weiteren Besucher, die er nicht kennt, aber stets „die Greise“ nennt, die er mehr oder weniger bemitleidet, wodurch ein bequemes Mittel entsteht, das eigene Tun von sich abzuspalten. Letztlich tritt ein, was Eguchi als Bedrohung des gesamten Arrangements gefürchtet, vielleicht aber auch herbeigesehnt hat, da es ihn gewissermaßen erlösen würde von dem Drang, das Haus weiterhin aufzusuchen: Einer der alten Männer stirbt in einer der Nächte. Doch der Vorfall kann vertuscht werden und Eguchi kehrt wieder – bis es zu einer weiteren Katastrophe kommt. Die Kombination älterer Herr und ihm ausgeliefertes blutjunges Mädchen ruft in uns wahrscheinlich noch deutlich mehr zwiespältige Gefühle hervor – die der Roman, wie erwähnt, jedoch selbst bereits diskutiert – als einst beim Erscheinen, sprachlich und in seiner gedankentiefen Art ist er gleichwohl ein Meisterwerk.